L'Homme à la vie inexplicable
L'an du Seigneur 1311, ce jeudi de Saint-Nicolas, au nom du Père, du Fils et de la Vierge Marie, salut.
Hier à l'heure de l'Angélus mon maître s'en est allé au coffre bas sous la fenêtre, il en a sorti l'intimidant cahier qu'il gardait pour moi depuis le dernier jour des vendanges, et il me l'a offert. Puis il m'a fait asseoir devant la cheminée où brûlait un feu triomphant et m'a demandé si j'étais toujours ferme dans ma résolution de consigner en un livre les cheminements qui l'on conduit à cette maison ou nous somme. Je lui ai répondu fièrement que je n'étais pas un inconstant. Alors une fois encore il m'a conté les errances de sa jeunesse avec la patience passionnée qui illumine sa figure, quand il m'instruit.
Maintenant, que m'aident les soixante-douze noms de Dieu inscrits sur l'écorce de bouleau que je porte au cou dans ma croix évidée, car je pressens un mystère impalpable et pourtant vivifiant dans les tribulations impétueuses de cet homme qui m'a ramené d'entre les morts. Il me faut vous en faire le récit, vous dire comment il fut jeté sur les routes, après que sa mère eut été convaincue d'hérésie, comment les loups l'ont déchiré en forêt d'Arques, comment il fut aimé par Fabrissa la perdue, comment il ne cessa pourtant de marcher à la poursuite de Brune, sa fiancée d'enfance, son étoile.
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Hier à l'heure de l'Angélus mon maître s'en est allé au coffre bas sous la fenêtre, il en a sorti l'intimidant cahier qu'il gardait pour moi depuis le dernier jour des vendanges, et il me l'a offert. Puis il m'a fait asseoir devant la cheminée où brûlait un feu triomphant et m'a demandé si j'étais toujours ferme dans ma résolution de consigner en un livre les cheminements qui l'on conduit à cette maison ou nous somme. Je lui ai répondu fièrement que je n'étais pas un inconstant. Alors une fois encore il m'a conté les errances de sa jeunesse avec la patience passionnée qui illumine sa figure, quand il m'instruit.
Maintenant, que m'aident les soixante-douze noms de Dieu inscrits sur l'écorce de bouleau que je porte au cou dans ma croix évidée, car je pressens un mystère impalpable et pourtant vivifiant dans les tribulations impétueuses de cet homme qui m'a ramené d'entre les morts. Il me faut vous en faire le récit, vous dire comment il fut jeté sur les routes, après que sa mère eut été convaincue d'hérésie, comment les loups l'ont déchiré en forêt d'Arques, comment il fut aimé par Fabrissa la perdue, comment il ne cessa pourtant de marcher à la poursuite de Brune, sa fiancée d'enfance, son étoile.
Henri Gougaud
**Henri Gougaud** (1936–2024) fut un **conteur, romancier, poète et chanteur** français et occitan, figure majeure du renouveau du conte. Né dans l’Aude, il a marqué la littérature par son attachement à la **mémoire des sources** et aux **voix du passé**, mêlant histoire, poésie et engagement. Auteur d’une quarantaine d’ouvrages, il a aussi écrit pour **Jean Ferrat, Juliette Gréco et Serge Reggiani**, et dirigé des collections dédiées aux contes aux éditions du Seuil. *De ciel et de cendres* est son ultime roman.
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