Marseille a fleur de peau
Marseille, fin avril. La ville brûle doucement, comme
chaque printemps - de sel, de crème solaire et de désirs mal
contenus. Olivier marche dans cette jungle urbaine comme
un lion tranquille, son carnet en cuir sous le bras,
convaincu que rien d'extraordinaire ne l'attend.
Et puis elle apparaît. Pas la plus belle. Mais la plus libre. Une
robe blanche, un livre érotique, un regard qui traverse. En
quelques heures, Marseille va changer de couleur.
Ce roman autobiographique est une déclaration à une ville, à
une femme, et à cette insouciance légère qu'on croyait avoir
perdue - ce vertige de flotter dans l'éternel présent d'une
rencontre, sans futur ni questions
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chaque printemps - de sel, de crème solaire et de désirs mal
contenus. Olivier marche dans cette jungle urbaine comme
un lion tranquille, son carnet en cuir sous le bras,
convaincu que rien d'extraordinaire ne l'attend.
Et puis elle apparaît. Pas la plus belle. Mais la plus libre. Une
robe blanche, un livre érotique, un regard qui traverse. En
quelques heures, Marseille va changer de couleur.
Ce roman autobiographique est une déclaration à une ville, à
une femme, et à cette insouciance légère qu'on croyait avoir
perdue - ce vertige de flotter dans l'éternel présent d'une
rencontre, sans futur ni questions
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