Passage en Rhénanie
La poésie pour dépasser le traumatisme.
Dans ce livre, Jacqueline Merville revient sur la terrible agression qu'elle a subie au Togo en 1990. Quelques mois plus tard, tandis qu'elle voyage pour une résidence artistique, le traumatisme ne l'a pas quittée. Alors qu'elle traverse l'Allemagne, l'autrice écrit son voyage intérieur empreint de sentiments ambivalents, de la souffrance indicible à la gratitude envers les Africaines, qui ont lavé les souillures du « tueur » et chanté pour sa guérison. Se développe alors une ode à la sororité par-delà les différences culturelles. Écrasée par les paysages industriels omniprésents, Jacqueline Merville instille une réflexion sur la machine capitaliste, qui ne fait que cela : broyer. Tout comme l'injustice envers les femmes et les conflits géopolitiques dont elles sont les premières victimes.
Jacqueline Merville développe une écriture d'une grande
délicatesse où la souffrance intime se mêle au prosaïsme du
quotidien et aux horreurs de l'Histoire.
« Ventilateur, baobab
moustiquaire, manioc
c'est loin d'ici
pas loin dans ma chair
les mains des Africaines me
baignant sous la lune
me réparent encore. » J. M.
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Dans ce livre, Jacqueline Merville revient sur la terrible agression qu'elle a subie au Togo en 1990. Quelques mois plus tard, tandis qu'elle voyage pour une résidence artistique, le traumatisme ne l'a pas quittée. Alors qu'elle traverse l'Allemagne, l'autrice écrit son voyage intérieur empreint de sentiments ambivalents, de la souffrance indicible à la gratitude envers les Africaines, qui ont lavé les souillures du « tueur » et chanté pour sa guérison. Se développe alors une ode à la sororité par-delà les différences culturelles. Écrasée par les paysages industriels omniprésents, Jacqueline Merville instille une réflexion sur la machine capitaliste, qui ne fait que cela : broyer. Tout comme l'injustice envers les femmes et les conflits géopolitiques dont elles sont les premières victimes.
Jacqueline Merville développe une écriture d'une grande
délicatesse où la souffrance intime se mêle au prosaïsme du
quotidien et aux horreurs de l'Histoire.
« Ventilateur, baobab
moustiquaire, manioc
c'est loin d'ici
pas loin dans ma chair
les mains des Africaines me
baignant sous la lune
me réparent encore. » J. M.
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