Petit Jesus
[...] Même mon père n'a pas supporté la croix de mon prénom. Il s'est barré dès mes 2 ans pour ne jamais revenir ni donner le moindre signe d'intérêt concernant le sort de son unique rejeton. Depuis on est resté en tête à tête maman et moi. Et le pire c'est que pendant des années ça m'a suffi, ça m'a comblé. Etre le petit Jésus de ma maman adorée qui ne s'appelle pas Marie. A presque 25 ans, là, je n'en peux plus, j'étouffe. Pas parce que comme avant elle me prend sans cesse dans ses bras pour couvrir de baisers la frimousse de son petit homme, pas parce qu'elle étale sa sollicitude anxieuse sur toutes les plages de ma vie, pas parce qu'elle fait la voiture balai de toutes mes amitiés et de mes frémissements amoureux...non. Juste parce qu'elle est là, pas loin, quasi chaque jour. »
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