Zeb
Humour décalé...
Zeb, une jeune fille naïve, croit s'être inscrite à un stage d'écriture en pleine montagne. Grave erreur!
Extrait
Zeb patinait dans la neige depuis bientôt deux heures.
- On se gèle le cul, marmonna-t-elle.
Pour elle seule, évidemment. Qui viendrait se perdre sur cette route de montagne en plein hiver. Il fallait être super-zebête pour accepter un plan aussi foireux : un stage d'écriture-ski de rando en pleine nature, les neurones gonflés à l'ozone et le clavier au bout des bâtons, comme disait la pub parue dans Marie-Cairn.
Et bien sûr, la panne, comme dans les pires romans d'horreur
- les frilleurs comme ils disent en Amérique. Il manquait plus que de voir débouler un loup déjanté, la tronçonneuse et les babines en avant. Elle avait essayé d'appeler le chalet, SOS Zeb en perdition. Évidemment, pas de réseau dans ce coin perdu des Hautes-Alpes.
Donc, pas d'autre solution : baluchon sur l'épaule et mocassins aux pieds dans trente centimètres de neige fraîche, la Zebette courageuse remontait la route vers d'hypothétiques « refuges chaleureux et conviviaux » (dixit la pub).
Pas la moindre loupiote conviviale ni le plus discret flonflon dans un rayon de trois kilomètres...
Et les bouts des pieds sûrement gelés. Quant à ses jolis doigts, elle les sentait durs comme des parpaings. Zeb se moucha, espérant que ç'allait éclaircir le paysage et, ô miracle de la technologie, le brouillard se déchira aussi sec, révélant les murs plutôt moches d'une masure peu accueillante.
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Zeb, une jeune fille naïve, croit s'être inscrite à un stage d'écriture en pleine montagne. Grave erreur!
Extrait
Zeb patinait dans la neige depuis bientôt deux heures.
- On se gèle le cul, marmonna-t-elle.
Pour elle seule, évidemment. Qui viendrait se perdre sur cette route de montagne en plein hiver. Il fallait être super-zebête pour accepter un plan aussi foireux : un stage d'écriture-ski de rando en pleine nature, les neurones gonflés à l'ozone et le clavier au bout des bâtons, comme disait la pub parue dans Marie-Cairn.
Et bien sûr, la panne, comme dans les pires romans d'horreur
- les frilleurs comme ils disent en Amérique. Il manquait plus que de voir débouler un loup déjanté, la tronçonneuse et les babines en avant. Elle avait essayé d'appeler le chalet, SOS Zeb en perdition. Évidemment, pas de réseau dans ce coin perdu des Hautes-Alpes.
Donc, pas d'autre solution : baluchon sur l'épaule et mocassins aux pieds dans trente centimètres de neige fraîche, la Zebette courageuse remontait la route vers d'hypothétiques « refuges chaleureux et conviviaux » (dixit la pub).
Pas la moindre loupiote conviviale ni le plus discret flonflon dans un rayon de trois kilomètres...
Et les bouts des pieds sûrement gelés. Quant à ses jolis doigts, elle les sentait durs comme des parpaings. Zeb se moucha, espérant que ç'allait éclaircir le paysage et, ô miracle de la technologie, le brouillard se déchira aussi sec, révélant les murs plutôt moches d'une masure peu accueillante.
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