Jeanne est peut-être le seul personnage réel de ce roman d'aventures ou d'anticipation, dont on pourrait dire aussi, véritablement, que toute ressemblance avec des faits réels et vécus serait de pure coïncidence. Jeanne essaie de survivre à un présent toujours fuyant qu'elle peut ressentir comme un temps mort dans l'expectative ou dans l'insécurité, dont elle parvient parfois à jouir comme d'un moment de plénitude, d'absence, où son invention et ses sens trouvent le loisir de créer, au gré d'un paysage, d'une mémoire, des Mario, des Marthe, des parents inimaginables, sujets à mille morts, à mille complaisances, selon l'opportunité d'une histoire qu'il faudrait faire passer pour une existence. Tissu de mensonges, de souvenirs, d'impressions fugitives, de sensations décisives - de cette laine complexe dont nous brodons toutes nos vies, passées, futures, doubles, d'ici ou d'ailleurs, vies de secours, de rêve, de répulsion, nos vies impossibles.

Les biotechnologies sont depuis plusieurs décennies l'objet de progrès spectaculaires. Ceux-ci suscitent des espoirs thérapeutiques et des ambitions économiques susceptibles de bouleverser les pratiques médicales et le développement industriel de ce nouveau secteur d'activité. Cet ouvrage aborde la question de la légitimité éthique des recherches en examinant la position des chercheurs, les procédures de contrôle législatives et réglementaires et leurs incidences sur les pratiques scientifiques, notamment dans le domaine agricole (INRA) et le secteur médical (AFM).

"Georges Nivat m'ayant demandé, en vue d'une exposition, quelques feuillets sur mes relations agent/auteur avec Alexandre Soljénitsyne sur quelque trente-cinq ans, je me suis pris à relire nos échanges épistolaires au long de cette période. Les pages qui suivent, ni mémoires ni essai, plutôt montage de citations, de commentaires, de bribes de souvenirs, résultent de cette relecture d'un passé au service d'un grand homme et d'une grande oeuvre": ainsi Claude Durand rédige-t-il l'avant-propos d'un ouvrage dont le titre sec dément le contenu à proprement parler extra-ordinaire. De l'automne 1974 -date à laquelle Soljénitsyne confie à son éditeur français (le tandem Paul Flamand/Claude Durand) le soin de prendre en mains l'ensemble de son oeuvre dans le monde entier- à nos jours, la variété des activités ici racontées, au service d'un homme d'une trempe exceptionnelle, forment la trame romanesque de la narration. Cela va du combat pour mettre en cohérence les droits de traduction d'une oeuvre protéiforme dans plus de trente langues à la lutte pour imposer à tous des exigences de qualité d'un auteur particulièrement vigilant. Des démêlés judiciaires opposant l'écrivain à tous ceux qui cherchent à le disqualifier lors de son arrivée en Occident au perfectionnement incessant d'une oeuvre enrichie et précisée au fil des ans. Dans ce récit d'un combat sans fin, pointe sous le portrait d'un géant plus vrai que nature l'autoportrait en creux d'un agent en "duettiste" d'exception, dont on devine qu'il doit beaucoup au premier de son goût du secret et de sa passion du pugilat.

Jeanne, dite M'man, a épousé Gervais, garçon réservé, travailleur, peu prodigue de mots et de marques d'amour, qui, par sa carrière rectiligne, garantira à leur couple une sécurité de moins en moins étriquée. M'man aura élevé trois enfants. Une fois les enfants grandis, Gervais retraité, M'man et lui se retrouvent dans un tête-à-tête qu'ils n'ont jamais connu et qu'ils ne savent trop comment occuper. Heureusement, quelques voyages organisés vont, pendant un temps, distraire une Jeanne ravie et son mari, moins épris de dépaysement. Bientôt l'âge fait son oeuvre et Gervais va s'épuiser à tenir sa femme à bout de bras dans leur modeste maison de banlieue. Ce récit en accéléré de près d'un siècle se lit comme l'humble épopée d'une de ces vies faites de détresses discrètes, d'envies réfrénées, d'élans contenus, de journées quasi immobiles mais pourtant bien remplies, celles aussi de deux êtres entre lesquels la parole est devenue un bruit de fond. Composé de cent courts chapitres qui sont autant d'éclats d'un portrait en mosaïque, M'man donne à mesurer ce que furent les conditions de dépendance des femmes au foyer au xxe siècle, à maints égards plus proches de celles de leurs devancières du xixe siècle que du sort actuel de la plupart de leurs descendantes.

Jusqu'à sa mort on lui donnera du « Monsieur le Président » : il a été Chef de l'État, numéro un de son pays. Plus très vert, il n'est pas assuré de rester dans l'Histoire. Pour conjurer l'oubli, il livre ses souvenirs parfois lacunaires, souvent enjolivés, toujours cruels. On découvre la face cachée du pouvoir tel qu'il s'exerce en France, celle d'une Cour agitée par les complots les plus insignifiants interrompus, rarement, par le vertige d'une décision importante à prendre.Parallèlement à ce passé qui défile à un rythme endiablé sous les yeux du lecteur, maintes pages inavouables de sa vie affluent irrésistiblement à l'esprit de l'aventurier politique. C'est du dialogue entre ces deux mémoires, publique et secrète, qu'est tissé ce roman vrai.Prix Médicis pour La Nuit zoologique (Grasset, 1979), co-traducteur de Gabriel Garcia Marquez, ancien président de la Commission d'Avances sur recettes, Claude Durand a dirigé les éditions Fayard de 1980 à 2009.

Qui m'aime me suive, dit à peu de chose près tout romancier. Mais avant de lui emboîter le pas, on lui demande de s'expliquer un peu sur l'itinéraire. Il faut donc y passer. Voici :Mettons qu'il était une fois un gosse comme les autres auquel on racontait pour l'endormir des histoires commençant par il était une fois ; mettons qu'il ait appris à lire dans un vieil abécédaire illustré d'animaux dignes des espèces rescapées de l'arche de Noé. Qu'à partir de là, on vous entraîne dans un conte d'enfants pour grandes personnes, du purgatoire d'un cercle de famille jusqu'à l'enfer climatisé de notre bonne vieille actualité. Qu'à la fin, le personnage réduit à l'état de sous-homme se laisse mourir derrière les barreaux d'une cage pour bêtes fauves, dans un simulacre de paradis retrouvé. Et qu'entre-temps, il ait été question de la découverte d'une mine d'or par des colonnes de fourmis dans une décharge publique, d'un musée d'oiseaux empaillés et de momies égyptiennes visité par des cortèges d'aveugles, d'une maison d'enfants sourds-muets où l'on parle tant et plus, d'un curé tout en prothèses rouillant sous l'averse, d'une Marie-Mésange sortie d'un bordel de sous-préfecture, d'une corneille polyglotte, d'un docteur insomniaque entre sa femme enceinte du souvenir d'un enfant mort-né et un jumeau fratricide aux yeux de pigeon ramier, d'un ermite parlant comme saint François de Sales sur une colline surplombant un village engloutit et de tous les échos d'un monde à feu et à sang dont l'histoire est devenue à dormir debout.Mettons qu'on ait eu la déraisonnable ambition de rêver d'un roman dont chaque page serait à elle seule un roman.Sans personnage, pour ainsi dire, ou à la ressemblance de Job qui, dit la Bible, " était pareil aux oueds du désert, comme s'ils n'existaient pas " ; sans dialogues non plus, sauf, bien s-r, chez les muets. Sans vraisemblance aucune, à moins qu'on ne sache pas ce que c'est.Dieu merci, ce disant, on s'est si peu ou si mal expliqué que toutes les interprétations restent permises. Leur absence aussi.C.D.