Prisonnier sur une île minuscule, presqu'à l'autre bout du monde, je n'ai plus rien à faire qu'à reconstituer le puzzle de mon existence. Je suis comme un mathématicien perdu dans ses calculs. Je fais le bilan de mes profits et pertes. J'accumule les chiffres, dans la colonne plus et dans la colonne moins. Je n'arrive jamais au même résultat. Je chiffonne le papier, je m'obstine. Recommençons encore une fois... Qui parle ? Napoléon. Où est-il ? À Sainte-Hélène. Que fait-il ? Il feuillette l'album d'images de sa carrière fulgurante. Quel roman que ma vie, a-t-il déclaré un jour. C'est ce roman, rédigé sous la forme originale d'une autobiographie, qu'on va lire ici. Un livre passionné et passionnant, comme son héros.

Dans le décor tranquille du Palais-Royal, quelques jours avant Pâques, il neige, et la mort s'est mise à frapper. C'est d'abord un vieux marchand de cannes qui est tué dans son magasin, d'un coup en plein coeur. Ensuite, c'est M. Magnus, spécialiste des timbres rares, qu'on retrouve un matin dans le parc, épinglé comme un papillon. Et la mort ne s'arrête pas en si bon chemin. Pour lui barrer la route, la police est impuissante. D'autres crimes vont suivre, toujours plus sanglants. Mme Z, une voyante au regard profond, et Léo, un collégien subtil, vont unir leurs efforts pour mettre fin à l'horreur.