Un homme condamné à mort, mais dont l’exécution se transforme en un labyrinthe bureaucratique absurde. Au poteau explore avec une ironie mordante les rouages d’un système où la vie et la mort ne dépendent plus que de protocoles obscurs.

Les spécialistes d'Outre-Rhin ont mis au point une soucoupe de plongée ultra-sophistiquée. Exactement ce qu'il faut pour nos chercheurs à nous. La technologie allemande, vous pensez, c'est du solide. Autant dire que cela devrait marcher tout seul. Seulement voilà, y'a des grains de sable dans la belle machinerie. Le Gorille, pour qui un chat est un chat, appelle ça des cadavres. Et ce sera le rôle de son fils, Antoine Paquet, de plonger dans les eaux calmes des océanographes...

Les Irlandais, tout le monde connaît. Cheveux roux, chansons, whisky et nobles sentiments. Ah, j'allais ou blier... bombes à vous fiche une sainte pétoche ! C'est clair, net et précis. Croyez-vous ? Demandez donc au Gorille pourquoi il envoyait son fils au massacre ! Pour y porter un "regard neuf" qu'il disait... Un beau micmac, oui. Mais chez qui ?

Un typhon... Les « Oncles » et les « Neveux » du clan des Ouessantins contre ceux du clan des Oranais, sur un rafiot, au large du Cap Gardafui ; baromètre à 720, thermomètre 50°. Le sorcier du bord, dit « le Cancrelat », aux mains molles comme des poulpes... Tueries et noyades. Un drame étouffant en vase clos dans le fameux Pot au Noir. Le Gorille y transpire à grosses gouttes...

En théorie : si un clan politique veut cacher un "trésor militaire" et fonder une école pour cadres insurrectionnels, il lui faut une île et une légère tendance à la contrebande. Dans la réalité : une île, c'est petit, très petit. Tout juste assez de place pour les autochtones, qui ne sont pas plus bêtes que les autres. A Matignon, on est inquiet. L'apparition du vieux rafiot la « Jubilation » dans les eaux des Touamotou annexées par la France coïncide avec un ratissage meurtrier de l'île. Alors Geo Paquet, alias Le Gorille, passe à gué. Hélas, le Pacifique n'est pas une rivière...

Doux bordel ! Un lupanar bien stéphanois en plein port de Hambourg, c'est quelque chose. Pensez donc, on y trouve tout ce qu'un homme peut désirer. Y compris un massage spécial. Très spécial même... Pas loin de la frontière de l'Allemagne de l'Est, il y a un élevage de porcs. C'est pratique, les cochons, ça mange de tout, sauf des dents... Antoine Paquet, French barbouze, marin pour la circonstance, traîne un peu par là sa carcasse interminable - son cher Herstall bien en main. D'ailleurs, le Gorille, son auguste père, s'est radiné en personne, tellement les clients du lupanar font penser à de la fausse moustache...

Géo plaqua sa formidable main sur la table de Ryard : - Je vais m'infiltrer dans la bande de Veslot. Pour ça, il faut que je sois traqué... Et le meilleur moyen, c'est de l'être en réalité... Laissez vos services me harceler, me persécuter. - Vous risquez gros, grogna le directeur de la Sûreté du Territoire. - C'est mon métier. - Drôle de métier... Drôles de méthodes.

Marie Battinger, 37 ans, est journaliste dans le Haut-Rhin. Son premier roman, Ainsi meurent les étoiles, a remporté le Coup des Coeur des Lectrices du Grand Prix Femme Actuelle et le Prix du Premier Roman au 7e festival sans nom

Les hommes des bois, il faut les connaître. De la tête brûlée à la tête fendue, il n'y a qu'un coup de hache. Des gars frustes, paisibles, rassurants en somme... Mais les frères Lazègue, bûcherons aussi, sont d'infects sournois. Pas étonnant ; la nuit, ils se transforment en "passeurs" entre la France et l'Espagne. Et ne "passent" pas n'importe quoi... faut pas croire. C'est à cause d'eux que Le Gorille s'est déguisé en abominable homme des bois, qui lui, on sait, ne porte pas de cravate...