Un magnat du gaz de schiste est retrouvé mort dans sa Tesla, une lettre I en rouge sang sur le capot. Qui sont ces justiciers écologistes prêts à tout pour sauver la planète ?

Un homme échoue sur une plage de Sardaigne, amnésique après un tsunami. Avec l’aide d’Enza, médecin énigmatique, il reconstitue un passé plus sombre qu’il n’y paraît.

1794 - Après la chute des Hussards de la Mort, il n'y a plus de héros pour défendre les petites gens contre le triomphe de l'Ovo Serpentum. Pourtant les victoires se changent en défis, et peut-être, en défaites. Les alliances se renforcent, ou se délitent, à mesure que les derniers joueurs se révèlent. Au milieu du Chaos s'élève une musique venue d'ailleurs dont les notes impies emportent tout dans une terrible sarabande. Voici l'heure où les esclaves brisent leurs chaînes et deviennent leurs propres maîtres.

Entrons dans l'univers étrange de Mathilde où l'incroyable s'insinue dans le quotidien. Depuis sa plus tendre enfance, Mathilde voit ce que personne d'autre ne voit. Mais que sont ces apparitions ? Des hallucinations, comme le laisse penser son suivi psychiatrique de longue date, ou un don extraordinaire dont elle ne sait que faire ? Dans le doute, elle se tait et subit l'inexplicable, plongée dans la terreur.À l'approche de la quarantaine, Mathilde reste en quête de vérité sur ce qu'elle vit. En nous entraînant dans ses récits, elle nous invite à franchir les portes du réel. Mais, ce chemin mènera-t-il à une réponse salutaire ?Curieuse de tout, Stéphanie Topoliantz compose avec les contraintes de la vie pour découvrir de nouveaux horizons, suivant ainsi un parcours hétéroclite.Issue de formation scientifique, elle obtient son doctorat en écologie à la fin de sa thèse sur la forêt guyanaise. Elle se consacre ensuite à l'enseignement auprès d'adolescents en difficulté scolaire durant douze ans et se spécialise dans les troubles des apprentissages.À présent, riche de rencontres et de voyages, elle explore l'écriture afin de partager son imaginaire et ses questionnements sur l'humain.

Né le 10 septembre 1935 à Oran, dans une famille d'origine alicantine installée en Algérie depuis le XIXo siècle, Francis CERDAN fait ses études supé­rieures d'espagnol et de portugais à Aix-en-Provence, puis à la Sorbonne. Professeur certifié au Lycée de Corbeil-Essonnes, il fut détaché, après l'agrégation, aux Affaires Étrangères et affecté à la Faculté des lettres d'Alger, où il dirigea la section d'espagnol. Nommé Maître-Assistant à titre personnel, il réin­tégra l'Éducation Nationale et enseigna à partir de 1970 à l'université de Toulouse-le-Mirail. Après le doctorat de 3o cycle sur Frei Jeronimo Bahia, épigone portugais de Gongora, nommé Maître de Conférences, il consacra ses recherches, dirigées par Robert JAMMES, à « Fray Hortensio Paravicino et l'éloquence sacrée de son temps » et, de façon plus générale, à la littérature religieuse du Siècle d'Or, sans renoncer pour autant à des incursions dans d'autres domaines : la littérature espagnole contemporaine, en particulier la poésie, ou encore le cinéma (Loca, Rafael Alberti, Saura). Après une thèse d'État soutenue sur travaux, il fut nommé Professeur des Universités. Admis à faire valoir ses droits à la retraite en 1997, il fut alors nommé professeur émérite. Membre fondateur en 197 4 de la RCP 439 du CNRS « Poésie espagnole du Siècle d'Or » et de la revue Criticon dirigées par Robert JAMMES, il a continué à fnire partie de cette équipe de recherches qui connut divers statuts et plusieurs appellations (LESO puis LEMSO).

Quand un cinglé assassine dans les règles de l'art architectural... « LE PC SECURITE est en pleine effervescence. Une manade de touristes japonais vient d'envahir le hall d'entrée, conduite par un gardian bridé qui n'a jamais goûté au riz de Camargue. Le plan Vigipirate renforcé impose la fouille systématique de tous les sacs. Des kamikazes islamistes ont pris l'habitude de se faire sauter la panse, en public, dans des lieux symboles du monde occidental. Pourquoi pas la Cité Radieuse ? La maison du fada comme disent les Marseillais. Derrière la guérite vitrée, Marius Réjane, le factotum de service contrarié par cette interruption prolongée de sa lecture de l'Equipe, donne ses instructions au vacataire. « N'oublie pas les bananes ! Cinq cents grammes de plastique autour de la taille, et adieu le mondial de pétanque... On finira tous en osso buco à la pékinoise ! » Un boulot d'été sympa : gardien dans un lieu emblématique de Marseille. Mais quand le gardiennage de la Cité Radieuse tourne à la gestion du carnage, l'étudiant prend tous les risques pour arrêter le massacre.

La Castille profonde, ses élevages de taureaux de combat et son passé franquiste qui pèse lourd, un retour aux sources sous haute tension...

DANS LE GRAND HALL de l'aéroport José Marti, les verrières centrales du plafond tubulaire diffusent une lumière blafarde. Vincent, trentenaire débraillé tire nonchalamment sa valise à roulettes jusqu'à une baie vitrée. La pluie diluvienne d'un orage tropical se déverse à jets continus comme d'épaisses cordes translucides. Un fracas métallique en provenance du toit, provoqué par l'averse, accompagne ce spectacle. Le jeune Français, mal réveillé après un vol transatlantique, semble fasciné. Les brochures touristiques lui avaient vendu un ciel bleu azur et la douceur hivernale des Caraïbes. La touffeur ambiante le pousse à retirer son blouson. La veille à Paris un épais brouillard maintenait la température proche de zéro. Un éclair aux ramifications multiples déchire l'horizon. Il est suivi de peu par un coup de tonnerre d'une rare violence qui fait trembler la structure entière de l'aérogare. Vincent se tourne vers Hervé son compagnon de voyage qui déjà se dirige vers les guichets des compagnies de loueurs de voitures. L'homme d'âge mûr ne se laisse pas distraire par la première anomalie météorologique venue. Cuba et ses caprices il a déjà connu en d'autres temps. Vincent le rejoint sans conviction. Le décalage horaire le rend d'humeur maussade. Les formalités pour prendre possession de la berline coréenne s'éternisent à cause des coupures de courant qui obligent à relancer le système informatique. L'employé au sourire imperturbable parait doté d'une patience à toute épreuve. La troisième tentative sera la bonne. Il leur tend enfin les clés et le carnet de bord tout en faisant une moue dubitative en direction du tarmac inondé. Il faudra attendre une accalmie avant de partir à l'assaut du long lézard vert... La Cuba d'aujourd'hui, entre pénuries de tous ordres et dictature persistante, sur fond de musique et d'orages tropicaux est restituée avec justesse et saveur par Franck Membribe, observateur avisé. Quand se déchaînent les passions, mort, amour et violence se conjuguent au son du reggae.

Edwin se meurt d'ennui devant ses statistiques. Un matin, il croit s'échapper sur les toits de la ville par la fenêtre de son bureau. Il échoue dans un immeuble peuplé d'habitants désaxés vivant en vase clos. Ses tentatives de retour à l'air libre échouant dans des circonstances troubles, il s'y installe malgré lui. Cette séquestration le contraint à un bilan du milieu de la vie.

DES VOLUTES BLANCHES sourdaient de la forêt. Le feu couvait dans la sierra et personne ne s'en souciait. Un homme longeait la baie de Baracoa par la rue du 1er avril. Costume de lin clair. Démarche d'aristocrate. Des pêcheurs en guenilles débarquaient leur maigres prises. Leurs femmes, mains sur les hanches, en évaluaient le rapport d'un regard inquiet. Par-delà le fort La Punta, la fureur des vagues inondait le Malecon, ce front de mer si cher aux Cubains. Les embruns écumeux avaient dérouté l'homme de sa promenade habituelle. Un métis, qui claudiquait pour l'occasion, lui emboîta le pas. Il lui conta son dénuement. En quelques mots. Sans exagération. L'homme lui tendit un billet de banque. Un billet vert à l'effigie de George Washington. Le mendiant tira sa révérence, de sa casquette miteuse, dans un cérémonial déplacé. [...] 

Devant l'ampleur du désastre planétaire, « N » a trouvé la solution : euthanasier les ravageurs, en l'occurrence des drôles de gaziers !. Les climato-sceptiques n'ont plus qu'à serrer les fesses... [...]SON RYHTME CARDIAQUE s'emballe. L'individu qui s'active devant la voiture, de taille et de corpulence moyennes, est habillé de blanc de la tête au pied tel un commando d'une unité sibérienne de l'Armée rouge. Laurent retient sa respiration. Il entrevoit un homme ligoté et bâillonné sur la banquette arrière. Soudain, l'individu pointe une énorme seringue devant ses yeux comme pour en vérifier le contenu. Par réflexe, Laurent crie : Eh !Surpris, l'individu se retourne et recule. Putain, c'est N ! hurle Laurent.Sans réfléchir au risque qu'il prend, il se lance à sa poursuite. « Il est N » est une collection de récits courts, noirs, inscrits dans notre époque.Périodiquement un nouvel épisode du feuilleton par un nouvel auteur. Jérémy Bouquin qui a créé cette série dans l'esprit des feuilletons de la grande époque de la littérature populaire renoue avec l'esprit du mauvais genre. N serait-il un nouvel avatar de Fantômas qui aurait mangé du Poulpe enragé ?Franck Membribe signe le cinquième épisode de la série qui nous embarque en Russie sur les traces de N qui rectifie les pontes du secteur gazier au nom de l'écologie active.D'autres auteurs piaffent pour apporter leur contribution de chaos et de fureur. Version papier sur la librairie de TheBookEdition.

Picoler en matant les photos sur un site de rencontres peut s'avérer beaucoup plus dangereux que prévu.... La nuit de la Saint Sylvestre, je me suis renié.Ayant refusé toutes les invitations des bonnes âmes à des réveillons de beaufs encotillonnés avec DJ de troisième choix, j'avais décidé d'affronter seul la dernière nuit de cette année de merde avec un pack de Desperados et une cartouche de Camel.Comme tout prétendant au divorce fraîchement promu au célibat, j'étais passé par différentes phases de dérèglement mental. L'abattement, la terreur, l'effroi, à cause de la rupture, l'excitation, l'optimisme béat de la « liberté » retrouvée... à moi les petites femmes... le tout exacerbé par une insomnie délirante qui me maintenait dans un état second.J'ai ouvert un compte sur Meetic !Moi, le pourfendeur de tous ces pauvres bougres en proie à la misère sexuelle et affective racolés par des officines virtuelles, qui se faisaient plumer avec un sourire niais l'oeil concupiscent rivé sur leurs smartphones.J'ai ouvert la boîte de pandore d'un supermarché de l'amour en ligne.Welcome to love paradise on the Web ! Franck Membribe nous offre un regard d'une cruauté non dénuée d'humour sur la recherche virtuelle d'une âme soeur. Après cette lecture, vous serez tenté de clôturer votre compte, c'est sûr.

Les membres du groupe ont un tracsir d'enfer, un méga blues... la chanteuse du groupe se fait attendre, jusque quand ? LE PRIVILEGE D'UNE DIVA, c'est d'arriver juste à temps pour son public. Pile à l'heure pour le début du concert. Nous ne sommes que des figurants, ne l'oublie pas. C'est elle que tout le monde vient voir faire son show. On est juste là pour transpirer à l'arrière-plan. « Béa et les faire-valoir » on aurait dû s'appeler comme ça. Ce qui ne m'empêchera jamais de prendre mon pied ! Là j'adhère, mec, j'adhère ! Ça va être chaud. Il y a du vécu dans cette histoire ! Membribe joue du blues dans des petites formations qui tournent dans des endroits improbables. Il nous restitue avec humour les aléas d'avant concert lorsqu'un impondérable arrive (en l'occurrence, elle n'arrive pas) et que la salle trépigne d'impatience...

Quand le sourire de la serveuse est trop sucré, l'addition est souvent salée. Ce type-là aurait dû le savoir ; il va payer cher cette ignorance. L'homme se lève. Il cherche du regard la jeune femme pour lui sourire. Elle débarrasse une table dans le fond de la salle, de dos. Il attend. Elle disparaît dans les cuisines. Embarrassé, il sort sans lui dire au revoir. Le froid glacial lui brûle les poumons à la première inspiration. Le canal de la Villette commence à geler par endroits. De fines plaques de glace épaississent les eaux grises. Il met son bonnet, allume une cigarette et commence à marcher. Monsieur !L'homme se retourne. La jeune femme le rejoint... Franck Membribe promène un oeil à la fois indulgent et sans illusion sur ses contemporains. Ses nouvelles scannent au fil de leur parution les torts et les travers de notre société contemporaine.

Un musicien raté ayant perdu son ombre bascule dans la folie. De ma première journée passée dans le monde intermédiaire, ne subsiste plus dans ma mémoire que la vision dérisoire de la carte magnétique n°38 bis se soumettant à la pointeuse. Accessoire servile de tant d'années d'échecs. D'après le rapport de la police, on m'a retrouvé quelques heures plus tard à virevolter sous le soleil dans un jardin public, à la recherche de mon ombre perdue. Depuis le temps que ça les démangeait, les matraqueurs en uniforme me passèrent les menottes. Deux citoyens honnêtes avaient donné l'alerte. Ils faisaient une pause dans leur promenade matinale sous la frondaison d'un platane. Un vieux, une casquette incrustée sur la tête, et ce qu'il restait de sa moitié, muette comme une carpe, avait précisé le commissaire. Suivez mon regard...Ils ont dit que j'avais étranglé Germaine avec la queue de sa souris. Et barbouillé des graffitis sur le mur du service : vive le Québec libre ! Et déféqué dans la corbeille du courrier à traite

S'approprier l'éphémère peut provoquer une fin définitive. Une île survient sous vos pieds et alors...

La chasse des partisans de l'uniformité. Il n'est pas bon de violer la ligne de conduite...