Francois Christine
Francois Christine
Ce livre est étonnant. Une écriture verte et mûre qui ne tremble jamais. Qui grelotte pourtant du froid funeste que dégage la mort précoce. Une écriture qui bout de violence étouffée. Ce livre vit comme un ventre. Il saigne, pleure, exhibe des spasmes et des apaisements. Deux filles, femmes, enfants, s'y enfoncent, soudées, souillées, vierges initiées aux douleurs des peaux, aux plaisirs des fantômes d'hommes qui échouent en elles. Amitié d'un vibrant partage. Fêlure. Haine pétrifiée... Une femme meurt, l'autre continue. S'envole. C'est faible à dire, tout à fait dérisoire : ce texte est ce que je connais de plus éloigné de l'eau de rose... Ce premier roman de Christine François est une sorte de promesse inquiétante. Une fascinante plage ouverte sur le désert. Un roman cri, un fabuleux blasphème pour dieux inexistants. Il se lit comme un juron.