Sous l'étoile d'Ovide, L'art d'aimer à Marseille nous invite à une balade cavalière à travers une ville-civilisation dont le génie grotesque a de grandes choses à dire au reste du monde. Loin de l'esprit de sérieux et du bon goût de la culture en boîte, Henri-Frédéric Blanc dynamite les codes, ringardise les genres, nous offrant un modèle de littérature totale : poétique, philosophique, satirique, réaliste. La simple histoire, aussi, d'un faux dur brûlé par l'amour. C'est en même temps un art de vivre à la marseillaise qui se déploie dans le verbe sans filtre du narrateur Frédo le Fada. Cela explique son accueil dans le fonds si peu national de L'atinoir. Suivi des Médocs à l'amour, encore inspiré d'Ovide, et précédé de L'Homme-Stylo, préface-manifeste.

obi est un truand marseillais qui sévit dans le business des machines à sous : il vous aide à perdre votre argent. Jusqu'au jour où son boss et un « zélu » font le pari de lui pourrir l'existence, histoire de voir s'il a assez de jus pour « conquêter » Paris. Alors maux et malheurs se mettent à pleuvoir sur le pauvre Jobi qui entame une vertigineuse descente en enfer... Polar mystique ? Brûlot azimuté ? Homélie dopée au pastis ? "Le Livre de Jobi" est en toute hypothèse l'opus le plus zénithal du pape de l'Overlittérature, une oeuvre à double fond qui cache sous le grotesque de la satire une ardente quête spirituelle. Enfin sont abordées la transcendentalité de la tchatche, la spiritualité de la galéjade, la sardinitude, oserions-nous dire, et la question qui tourmente les théologiens depuis des millénaires : Dieu est-il fada ? Henri-Frédéric Blanc fut arraché du ventre maternel le 22 décembre 1954 à Marseille. Études au lycée Saint-Charles. En 1981, il soutient brillamment sa thèse de doctorat consacrée à l'Informulable. Puis, tournant le dos au siècle, il devient guetteur d'incendies. Il eût aimé vivre dans le recueillement et la prière, mais Dieu lui prescrivit le combat. Son oeuvre inclassable dresse de son temps un tableau magistral, horrible et plein de vérité. Il vit à Aix-en-Provence, en attendant de recevoir dans sa ville natale les honneurs qui lui sont dus.

Cet ouvrage est une parodie hilarante de cette littérature pseudospiritualiste et des manuels de sagesse sans peine fleurissant dans les librairies, destinés à tous ceux qui cherchent un supplément d'âme ou un sens à la vie. Mais c'est aussi un véritable ouvrage de spiritualité nourri des larges connaissances de l'auteur dans le domaine de la mystique, qu'elle soit chrétienne, musulmane ou chinoise. Si ce livre est irrespectueux, irrévérencieux et se moque allègrement de maintes idoles et autres grosses têtes vénérées, c'est que l'esprit de sérieux est fondamentalement un obstacle à la connaissance spirituelle. C'est donc bien une mystique marseillaise, faisant la part belle à l'exagération des Méridionaux, à leur verve inspirée, à leur verbe débridé, que déploie ce livre hors norme, rempli d'histoires farfelues, de situations cocasses et de personnages excentriques. Éloge des fadas, c'est aussi une explosion d'imaginaire, un hymne à la langue libérée, sûrement le fleuron de l'oeuvre d'Henri-Frédéric Blanc. Henri-Frédéric Blanc est né en 1954 à Marseille. Largement traduits à l'étranger, ses livres ont souvent été adaptés pour l'écran ou la scène. Il a obtenu le Prix des Marseillais 2011 pour "Le Livre de Jobi" (éditions du Fioupélan). "Les Mémoires d'un singe savant", aux mêmes éditions, ont connu un grand succès au Théâtre du Chêne Noir, à Avignon. « Ainsi parlait Frédo le Fada » est son vingt-septième ouvrage.

Dans ce livre hors normes, galerie d'autoportraits hilarants, Henri-Frédéric Blanc donne enfin la parole à la Cagole, cette figure mythique marseillaise qui a pris une ampleur universelle - le mot est d'ailleurs entré dans nos dictionnaires les plus sérieux. On parle beaucoup d'elle, mais on la fait peu parler. Et pour cause : la langue sauvage de cette fille des villes ne saurait être couchée dans un livre. Voilà pourtant chose faite, et avec brio. On le sait, la Cagole est une fille des villes à la langue bien pendue et dont le bon goût n'est pas le point fort. Elle parle sans frein, de tout et de rien, révélant par ses propos décalés et incontrôlables l'envers du décor. Elle donne certes dans le grotesque et la farce involontaire, mais "Cagole blues" exprime parfaitement la dimension tragique de sa nature païenne, sauvage, confrontée à un monde réglementé borné d'interdits et d'obligations. La Cagole, c'est aussi cette part de nous qui ne sera jamais domesticable. Abolissant la frontière entre la littérature et la vie, cet ouvrage est certainement l'une des oeuvres majeures de son auteur. En bonus, une nouvelle édition revue et aggravée du texte-culte longtemps épuisé, « L'Art d'aimer à Marseille ».

Doué de parole, d'une solide dose de bon sens et d'un humour décapant, un facétieux singe savant sème sa pagaille sur la Terre. Ce ne sont pas ses peaux de banane qui font trébucher l'engeance humaine, mais ses discours, ses saillies et son regard critique sur le monde. De Cauchemarseille à Nouillorque en passant par Paname-City, Bibi nous entraîne dans ses folles tribulations et nous enseigne que le sérieux est la singerie de l'homme. D'un livre à l'autre, d'un délire à l'autre, le Marseillais Henri-Frédéric Blanc construit une oeuvre baroque et iconoclaste qui mêle dérision et poésie, satire sociale et humanisme, critique politique et tendresse, épopées romanesques et dialogues philosophiques. Ses textes, traduits en plusieurs langues, ont fait l'objet de nombreuses adaptations cinématographiques et théâtrales.

Qu'est-ce-que j'ai qui va pas ? Les autres, des choses leur arrivent, moi elles me tombent dessus. Nous glissions sur le goudron torride, doublant des convois de véhicules qui paraissaient fuir la colère du ciel. Derrière les vitres des voitures surchargées, les familles semblaient des poissons dans des bocaux dont on aurait oublié de renouveler l'eau. Des touristes graisseux cuisaient dans des autocars bariolés filant pleins gaz vers des mers polluées, remplies de poissons dégénérés. Ça sentait déjà l'Anglais rôti à l'huile solaire. Tous, ils descendaient pour avoir leur part de nature et de vraie vie, ils se ruaient vers le soleil et l'infini, affamés du paradis qu'on leur avait volé.