Inspirés du recueil « Les trente-trois noms de Dieu » de Marguerite Yourcenar, ces trente-trois tableaux introduisent chacun à leur façon une scène théâtrale dans un décor de désolation où règne l'angoisse des exclus et des oubliés face à la mort. Les personnages qui y figurent ne peuvent plus agir sur leur destin et vivent des instants de silence durant lesquels ils semblent attendre qu'advienne l'invraisemblable. Ainsi, la pièce égrène une succession d'images, de sons, de visions, de sensations et d'événements qui ont marqué leur vie. Ils ont en commun la tristesse et le frisson qui parcourent les êtres humains au seuil de leur vie. Le plateau y est considéré comme une transition entre des images diffuses (relatives à la mort) et la finitude de notre corps. C'est aussi une proposition ludique face à l'espace tragique du destin individuel. La dimension éphémère de ces tableaux accroît notre sentiment du tragique et du destin. Fragiles comme la nature humaine, ils sont le lieu de l'oeil qui regarde, qui observe, une main, une bouche, un bras. Ils sont pareils à un derme qui sépare la scène du public, pareils à une toile transparente sur laquelle la figuration de situations au bord de l'abîme semble se composer. Itzel Lara nous restitue cette rêverie, encore une fois de son écriture ténue et délicate.

Trilogie sur l'abîme revisite la vie de la célèbre photographe newyorkaise Diane Arbus. Bien que les trois pièces qui s'y enchâssent suivent un ordre chronologique, elles sont autonomes et ont été élaborées dans le cadre d'ateliers nourris par les oeuvres et la biographie d'Arbus vues par Lara. L'écriture, elle, se nourrit de vieilles images glanées au gré de ses pérégrinations qui constituent le coeur même de cette Trilogie sur l'abîme, un abîme composé de mondes miniatures, de figures marginalisées, par la maladie et la solitude. Diane déploie les préparatifs d'un dîner où sont conviés les êtres en marge du monde qu'Arbus a photographiés au cours de sa vie pour leur y annoncer son suicide. Dans Le Festin, ces mêmes êtres, enfermés dans le Leica de la photographe, sont en quête d'absolu et de liberté. Qu'en sera-t-il de leur destin après la mort de leur démiurge ? Enfin, Chiron met en scène deux artistes à la jeunesse lointaine qui rejouent leurs rêves mais aussi les promesses inaccomplies. Tous deux incarnent les nudistes de la célèbre photo éponyme d'Arbus, et ce dans le but de trouver leur propre moi. Véritable loupe, cette trilogie examine le vertige existentiel auquel nous sommes soumis, notre destin, la fête promise qui ne commence jamais, et par là-même, désigne nos minuscules vies.

Je ne me souviens toujours pas de son visage parle de notre attachement à la terre et à sa mémoire, de l'expropriation à l'expulsion. Sous forme de conte dramatique et d'hyperbole, la violence y est sans commune mesure, nous donnant à voir la dévastation du territoire mexicain. Jamais frontale, toujours avec délicatesse, l'oeuvre construit elle-même ses images bien qu'elle s'appuie sur un fait avéré, celui des villages dits magiques, pour composer un tableau autonome de son origine. Les personnages, abandonnés au milieu d'une guerre invisible sont victimes des narcotrafiquants. Les complices, eux, sont flous, moins tangibles. La routine du village de Mier est brisée lorsqu'une tête apparaît, littéralement, au bord d'une route, à titre d'avertissement. Elle parle, mais ne se souvient plus de son âge. Elle est là depuis toujours dit-elle, cette tête. Elle est une preuve du crime organisé, et devient la protagoniste de ce drame de facture surréaliste qui rompt tous les codes de la vraisemblance pour nous mener dans un espace imaginaire où dignité et solitude vont main dans la main. Lara reprend le dispositif dramaturgique d'une oeuvre parlante, tout comme le programme gouvernemental « Magical town » destiné à stimuler le tourisme dans certaines villes.