Poème, pour nous, c'est garder grande ouverte la porte sur l'inconnu. Or y a-t-il inconnu plus inconnaissable que celui dans lequel nous allons tous à la fin ? Nous mourons, nous ne savons pas la suite. D'autant que la notion de ' suite ' relève encore de l'ordre du temps, donc de la vie. Ne subsiste plus devant nous en résumé et par défaut que le domaine infiniment extensible du croire, des croyances - fictions, roman et mythe. Il arrive toutefois que des signes, des signaux aussi insistants qu'étranges viennent jeter la confusion dans ce partage établi. Comment les accueillir, comment les interpréter ? J. D.

Poème, pour nous, c'est garder grande ouverte la porte sur l'inconnu. Or y a-t-il inconnu plus inconnaissable que celui dans lequel nous allons tous à la fin ? Nous mourons, nous ne savons pas la suite. D'autant que la notion de ' suite ' relève encore de l'ordre du temps, donc de la vie. Ne subsiste plus devant nous en résumé et par défaut que le domaine infiniment extensible du croire, des croyances - fictions, roman et mythe. Il arrive toutefois que des signes, des signaux aussi insistants qu'étranges viennent jeter la confusion dans ce partage établi. Comment les accueillir, comment les interpréter ? J. D.

"Écrire, pour Jacques Darras, c'est avant tout partir à la rencontre du monde. Communiquer, commercer - d'où l'importance pour lui de toute voie navigable - avec toutes les dimensions de ce qu'il appelle "le massif de réalité". Or, au départ, le poème n'est qu'assis simplement sur sa chaise. Une chaise picarde qu'on appelle là-bas "cadot". Mais très vite, attention ! À la différence du petit écrit français qui se regarde bien calé sur son siège, avec Jacques Darras, "le poème se lève". Sort de la pièce. Prend l'air. Suit d'abord le cours d'une mince rivière. L'accompagne jusqu'à son embouchure. Navigue. Revient avec à son bord le plus grand de ces clercs irlandais venus ranimer par leur savoir l'époque endormie de Charles le Chauve. Se pose avec lui le temps d'une lumineuse célébration sur l'arx, c'est-à-dire la muraille, la citadelle, de la ville de Laon. Repart en sautant des frontières qui pour lui n'en sont pas, en direction de la Belgique. Chimay. Namur. Pour, face à la buissonnante splendeur des façades héritées de Charles Quint qui anime comme nulle autre part au monde, la Grand-Place (Grote Markt) de Bruxelles, proclamer, décidément polémique, qu'il n'aime pas Louis XIV. Là, quand même, un moment, le poème s'arrête. Non pour souffler. Mais d'une traite s'abreuver à tous les mots, les moûts, colorés et mousseux de la bière. Déguster effrontément et dans tous ses sens, la moule. Ce qui ne l'empêchera pas de pointer son nez dans l'atelier de Rubens pour y surprendre ou plutôt inventer le dialogue du peintre avec Helena Fourment, sa femme, nue bien entendu, sous sa fourrure noire !" Georges Guillain.

"Écrire, pour Jacques Darras, c'est avant tout partir à la rencontre du monde. Communiquer, commercer - d'où l'importance pour lui de toute voie navigable - avec toutes les dimensions de ce qu'il appelle "le massif de réalité". Or, au départ, le poème n'est qu'assis simplement sur sa chaise. Une chaise picarde qu'on appelle là-bas "cadot". Mais très vite, attention ! À la différence du petit écrit français qui se regarde bien calé sur son siège, avec Jacques Darras, "le poème se lève". Sort de la pièce. Prend l'air. Suit d'abord le cours d'une mince rivière. L'accompagne jusqu'à son embouchure. Navigue. Revient avec à son bord le plus grand de ces clercs irlandais venus ranimer par leur savoir l'époque endormie de Charles le Chauve. Se pose avec lui le temps d'une lumineuse célébration sur l'arx, c'est-à-dire la muraille, la citadelle, de la ville de Laon. Repart en sautant des frontières qui pour lui n'en sont pas, en direction de la Belgique. Chimay. Namur. Pour, face à la buissonnante splendeur des façades héritées de Charles Quint qui anime comme nulle autre part au monde, la Grand-Place (Grote Markt) de Bruxelles, proclamer, décidément polémique, qu'il n'aime pas Louis XIV. Là, quand même, un moment, le poème s'arrête. Non pour souffler. Mais d'une traite s'abreuver à tous les mots, les moûts, colorés et mousseux de la bière. Déguster effrontément et dans tous ses sens, la moule. Ce qui ne l'empêchera pas de pointer son nez dans l'atelier de Rubens pour y surprendre ou plutôt inventer le dialogue du peintre avec Helena Fourment, sa femme, nue bien entendu, sous sa fourrure noire !" Georges Guillain.

Oui, nous sommes tous des romantiques allemands ! Dans cet essai superbement écrit, Jacques Darras montre que l'on sous-estime la révolution romantique qui a eu lieu à Iéna au milieu du dix-huitième siècle. Cette révolution est l'héritière de la pensée de Dante, c'est-à-dire de la lutte qui a opposé Rome et Luther mais aussi le pouvoir religieux et le pouvoir politique depuis le quatrocentto italien. De cette tension entre religieux et politique, et par-delà la Révolution française, va naître le romantisme allemand, qui conditionne encore largement notre sensibilité, notre rapport à la langue, à la passion, à l'erreur, à la folie et à la raison. Le poète Walt Whitmann, américain, auteur des célèbres Leaves of Grass, en est l'un des témoins de choix. Né en décembre 1939, ancien élève de l'ENS, Jacques Darras a fondé en 1978 la revue In'hui, où il a principalement publié des poètes français (Jacques Roubaud, Jacques Deguy, etc.) et américains (Ezra Pound, William Carlos Wiliam, Charles Olson, etc.). Poète lui-même, traducteur, il a publié plusieurs essais, dont Le génie du Nord (Grasset, 1988) et co-dirige actuellement le mensuel de poésie Aujourd'hui Poème. Ce livre sort en même temps que la traduction complète des oeuvres de Whitmann chez Gallimard (Collection Poésie, dans la traduction de Jacques Darras).

De Moscou à Pékin, de Damas à Mexico, et jusqu'au retour, éternel retour, à la Maye de son enfance, ce sont bien des souvenirs de voyage que Jacques Darras donne à lire dans ces quatrains aux vers fortement frappés et d'une immédiate accessibilité. Mais c'est aussi un survol, sur plusieurs décennies de la vie intellectuelle, des rencontres et des événements historiques traversés, et au bout du compte une magnifique synthèse des mouvements paradoxaux et violents de l'histoire récente. Dans ce texte étonnant, la poésie se déprend d'elle-même pour être l'écho sensible des grandeurs et misères de notre monde, dans une saisie lucide et d'une pleine vitalité.

Cet ouvrage est une réédition numérique d'un livre paru au XXe siècle, désormais indisponible dans son format d'origine.

Cet ouvrage est une réédition numérique d'un livre paru au XXe siècle, désormais indisponible dans son format d'origine.

Aujourd'hui, il ne reste que les ruines. Hier, le pont-levis, les machicoulis et les tourelles faisaient de ce château un fier témoin de l'histoire des hommes. De Philippe Auguste à Napoléon III, voici six récits pour imaginer la construction, les aventures et les batailles qui ont animé un château fort, à travers les siècles... "Aliénor aimait les fêtes. Elle en ordonna. Ce fut alors le branle-bas, des écuries aux cuisines, pour loger et nourrir tous les seigneurs, leurs écuyers, leurs chapelains, leurs valets ; sans compter les jongleurs, les acrobates, les joueurs de vielle et de flûte qui tournoyaient autour d'eux..."

« Ma mère est morte. C'est dans l'ordre des choses. Sa lente agonie médicalement assistée suivie de sa crémation m'ont bouleversé et révolté. Nous sommes dénués d'imagination comme jamais devant la mort. Nos sociétés, uniquement préoccupées du mourir, n'ont plus le désir de se représenter à elles-mêmes la mort. Là où les poètes se montraient des explorateurs audacieux - les Anglais particulièrement, avec Shakespeare et Donne -, là où Giotto ou Van Eyck promettaient dans leur peinture la paix de l'au-delà, les artistes contemporains font étalage de mutisme. La philosophie elle-même légitime ce refus de l'imagination avec Heidegger qui transforme l'horizon de la mort en origine absolue. De là ce sentiment d'un nihilisme fondamental qui accable aujourd'hui la Terre. Voici que nous devenons nos propres terroristes. » Jacques Darras

Le Nord n'est pas seulement une entité géographique ; c'est un pan majeur de la sensibilité et de la culture européennes. A lui seul, écrit Jacques Darras, le Nord peut empêcher la France de sombrer dans sa propre nuit. Ecoutez-le... "Je suis né dans la nuit de la Seconde Guerre mondiale. Enfant, j'ai joué dans la forêt où Von Braun pointait ses missiles sur Londres. J'ai été libéré par les Canadiens et les Polonais en 1944. Il m'aura fallu quarante années pour me réconcilier avec l'Allemagne. Quant à l'Angleterre, elle demeurera toujours pour moi le paradigme de la terre libre. Ayant vécu en spectateur la fin des utopies, la fin des guerres coloniales, la fin des idéologies de la reconstruction puis de la déconstruction, j'ai le sentiment que l'Europe du Nord est une richesse à réinventer. J'ai le sentiment qu'il faut que nous reprenions de la distance avec l'Histoire, renouions avec les voies inusitées, ressuscitions la Hanse des estuaires, remontions plus haut que les philosophies issues du nihilisme. L'Europe est une oeuvre de lumière et d'eau plus que de continent. De temps plus que d'espace. La pensée médiévale chrétienne est à nouveau la première inspiratrice.".