Bannière de bave apparaît comme un prolongement infernal de Quintes, le livre violent qui avait révélé Marcel Moreau. L'auteur s'aventure encore plus loin. Ce roman rassemble, comme dans un creuset en fusion, des volontés impitoyables, des éclairs de pureté, des troubles et des vices, des imprécations, des ivresses, des appels à la lumière. Mises bout à bout ou imbriquées les unes dans les autres, ces émotions funestes forment à la longue un personnage et une histoire hallucinante de haine. Mathias Clou ne promet rien d'intéressant mais, paradoxalement, il revendique, envenime et tue au nom de la beauté. Il proclame que toute parole lénifiante, tout éloge du bonheur, toute poésie tendre se font complice de la loi et de la société, et que le poète ne sauvera la poésie qu'en la mariant au Mal. L'aventure de Mathias Clou est un gala dont il est l'ordonnateur fou, organisé au profit des monstres nécessiteux qui glissent, hagards, dans la nuit.

Marcel Moreau signe avec Monstre une œuvre où l'enfer intérieur se mêle à la splendeur vénéneuse du Mexique.

À dos de Dieu ou l'Ordure lyrique : un délire littéraire où Marcel Moreau mêle lyrisme cru et révolte nihiliste.

Julie Malchair, nouvelle dactylo pour une revue scientifique, est une femme d'une beaute? charmante et perturbante, apparemment sans passe?. Elle fait irruption dans la vie de Hasch, correcteur, et dans celle de ses colle?gues. Par sa paresse et sa perversite? nai?ve, elle les entrai?ne a? se libe?rer des contraintes que la routine et les re?gles de la vie sociale leur imposent. S'ensuit alors une de?rision totale du travail, notamment par l'introduction du vin et de drogues qui conduisent a? un festin orgiaque dans le bureau. Sa ta?che accomplie, Julie disparai?t. Depuis la parution de son premier livre Quintes, Marcel Moreau n'aura eu de cesse de parcourir ses instincts, de fouiller dans les profondeurs abyssales de ses tripes à travers plus de 60 livres. Soutenu par des personnalités telles que Simone de Beauvoir, Anaïs Nin, Roland Topor, Michel Bouquet, Jean Dubuffet ou Pierre Alechinsky, la figure d'ogre de Marcel Moreau a durablement marqué la scène littéraire, bien que l'auteur se soit toujours tenu à distance du microcosme parisien.

Marcel Moreau a effectué de passionnantes recherches qui montrent toute l'importance de la contribution matérielle et spirituelle du monde celte dans la naissance de l'art roman. Les affinités de l'ornement celtique avec l'ornement roman sont telles que la parenté de l'un à l'autre n'est pas niable. Elles nous font sentir l'art roman comme émanant des plus anciennes traditions de l'Occident. Les connaissances contenues dans le druidisme ont joué un grand rôle dans la construction romane et son expression religieuse à base de symboles. Nous y voyons conservé le souvenir d'une tradition primitive, d'origine et d'expression purement occidentales, transmise par les druides au monde celte. Les peuples atlantes de l'ouest de l'Europe auraient été les premiers dépositaires d'une connaissance transcendante, base de la tradition primitive. Lors de la disparition de l'Atlantide, au XIe siècle av. J.-C., les druides recueillirent cette connaissance millénaire qu'ils disaient tenir de leurs ancêtres, qui " descendaient du dieu des mers ". Le christianisme confirma et compléta ces révélations antérieures. Marcel Moreau montre dans ce livre novateur comment ce savoir a été transmis depuis les monuments mégalithiques jusqu'à nos églises romanes dont la beauté nous permet de retrouver un peu de cette civilisation perdue. Elles sont l'expression la plus pure du Sacré, ainsi que des liens qui la rattachent au Cosmos, au Ciel et à la Divinité.

Il est probable que quand je fais l'amour à la femme que j'aime, je le fais avec le brouillon de mon livre de chair et de sang, non écrit celui-là, pas encore. Mon brouillon a du désir pour le brouillon humide du livre de la vie de cette femme. La peau sur le revers de laquelle s'écrit ce livre en boit les sérosités plus sûrement que le papier d'un manuscrit n'en boit l'encre. Sous forme d'une «Lettre à un jeune corps n'aimant pas lire et en grand danger de mort dans l'âme», Marcel Moreau retrace son histoire d'écrivain et de lecteur entièrement voué au rythme de la langue. La chair et le livre ne font plus qu'un dans une fusion érotique et littéraire dont l'auteur de Quintes a le secret.

Il est probable que quand je fais l'amour à la femme que j'aime, je le fais avec le brouillon de mon livre de chair et de sang, non écrit celui-là, pas encore. Mon brouillon a du désir pour le brouillon humide du livre de la vie de cette femme. La peau sur le revers de laquelle s'écrit ce livre en boit les sérosités plus sûrement que le papier d'un manuscrit n'en boit l'encre. Sous forme d'une «Lettre à un jeune corps n'aimant pas lire et en grand danger de mort dans l'âme», Marcel Moreau retrace son histoire d'écrivain et de lecteur entièrement voué au rythme de la langue. La chair et le livre ne font plus qu'un dans une fusion érotique et littéraire dont l'auteur de Quintes a le secret.

«Mon rythme et moi, nous avons une relation aussi antique qu'un instinct de mort, aussi inaugurale qu'un amour à son aurore. Mais d'écrire cela, ce n'est pas suffisant pour m'expliquer ce soulèvement qui fait de moi un possédé de la langue avant même que j'en sois l'usager, plus ou moins titubant. La réalité est nécessairement plus complexe que ce que je viens d'en dire : une danse de tous les possibles? Allez savoir... Plus qu'un simple tempo vital, ce rythme est une conscience, un souffle, une poigne. Il produit lui-même du Mot, il y imprime, en profondeur, son exigence de style, de chant, d'a-propos. Sa trépidation cumule violence d'être et révolte contre la déshumanisation en cours, réductrices de l'homme à une chose. Je la ressens alors comme une oeuvre sans cesse en mouvement, telle la fructification à perdre haleine d'une matrice textuelle. Ainsi m'apparut inéluctable, en écrivant ce livre, de l'intituler Une philosophie à coups de rein. Entre mon corps verbal et mon corps charnel, il s'était passé comme un portement, puis une propulsion de l'un par l'autre.» Marcel Moreau.

L'écrivain des paroxysmes, l'homme de la fureur et du cri n'était pas allé au bout de ses épreuves. Voici qu'un jour lui est portée l'estocade de l'impuissance à écrire. Ce fou des mots est trahi par les mots. C'est littéralement plus qu'il n'en peut supporter. Il tombe dans l'innommable comme dans le dernier cercle de son enfer. Au bord de la mort, il se bat avec le démon rebelle qui, tant bien que mal, lui avait permis de vivre. Un amour ne résiste pas à cette obsession et la femme qu'il tente de retenir dans l'ailleurs-de l'érotisme finit, lassée, par le quitter. C'est le point ultime de la crise qui, cette fois, paraît sans retour. Un livre en sort pourtant parce qu'il a été préféré au néant. Jamais mieux que dans ce fleuve de feu n'auront été cernés le désespoir et le salut que, pour un écrivain, peut signifier l'acte d'écrire. C'est le moment d'une expérience limite, où les qualités et les défauts d'un auteur sont portés à l'incandescence. Etrange livre, d'une démence grandiose, où un homme se bat avec les mots comme Jacob avec l'Ange et sort de ce duel à la fois brisé et triomphant. Cette longue plainte furieuse, toute en jaillissements saccadés, comme sort le sang d'une artère coupée, a la beauté convulsive que louait Baudelaire. Paul-Jean Franceschini.