Dix ans après le Brexit, Géopolitique du Royaume-Uni décrypte les nouveaux défis d’une nation en quête d’équilibre entre héritage impérial et modernité. Un essai clair et documenté pour saisir les enjeux d’un pays au cœur des mutations mondiales.

Et si le vrai pouvoir se jouait toujours entre les mêmes ? Martine Delvaux démasque les rouages du boys club, ce réseau invisible où se perpétue la domination masculine.

C'est l'histoire d'un film qui ne s'est pas fait. C'est l'histoire de trois artistes, Hollis Jeffcoat, Joan Mitchell et Jean Paul Riopelle, dont les vies ont été entremêlées. C'est l'histoire d'un accident. C'est l'histoire de la place qu'occupent les femmes dans le monde de l'art. C'est l'histoire de mon amour pour une artiste, Hollis Jeffcoat, sur qui j'ai essayé d'écrire un film. M. D. Martine Delvaux fait le récit d'une enquête passionnée, qui s'ouvre dans le Paris des années 1970, sur une jeune peintre américaine inconnue, à l'ombre de deux artistes célèbres.

Ce n'étaient jadis que bavardage, ragots ou affaires de moeurs. Non, il n'y avait rien de pourri au royaume du savoir! Pour maintenir l'ordre social, il fallait taire le harcèlement et les agressions, ne pas nommer le boys club, en être complice. Or des féministes ont rompu la digue, et ce livre nous arrive porté par cette vague de dénonciations spectaculaires. Étudiantes et professeures se penchent ici sur une histoire aussi ancienne que taboue: la relation entre désir et pédagogie. Quel est le rapport entre professeur.e.s et étudiantes, et qu'arrive-t-il lorsque la séduction s'en mêle? Quelles histoires cette relation raconte-t-elle, pervertit-elle ou permet-elle d'inventer? Ce livre ne prétend pas trancher la question du sexe, de l'amour et du pouvoir au sein des universités. Il en montre plutôt la complexité, tout en convoquant la communauté universitaire à une résistance féministe solidaire.

«Il me fallait un dispositif, une provocation, peut-être un garde-fou pour continuer d'observer cet objet à la fois banal et étrange qu'est ma vie. L'observer en suivant de nouvelles lignes : le chemin que me propose le film Thelma & Louise. Mon film choisi, mon film aimé, le film qui a marqué ma vie, le film qui encore aujourd'hui me fait pleurer. J'ai voulu remonter le cours du temps en m'installant dans la Thunderbird avec Thelma et Louise, pour retrouver celle que j'étais en 1991, cette jeune femme qui n'est pas si différente de la femme que je suis aujourd'hui. J'ai suivi le scénario du film à la manière de marques topographiques sur le chemin de ma propre vie : deux femmes, une voiture, un voyage, un viol, un révolver.»

Il a laissé une étendue de ruines dans sa vie. Le coup de foudre et la passion ont dégénéré en conflit, puis en guerre, à la vitesse de l'éclair. Pourtant, elle était certaine d'être en train de vivre une grande histoire, l'histoire de sa vie. Les cascadeurs de l'amour n'ont pas droit au doublage, mais elle a pu écrire ce livre - une ultime missive envoyée du front, le champ de bataille de la rupture. Pour son troisième roman, Martine Delvaux s'applique à coudre ensemble avec adresse les clichés effilochés de l'amour dans un livre bel¬liqueux, rageur et libérateur. Un livre qui solde pour de bon les comptes du ratage amoureux.

Des corps féminins en rangées, qui se meuvent en synchronie. Ils ne se distinguent que par le détail d'un vêtement, d'une courbe, d'une teinte de cheveux. Les filles en série créent l'illusion de la perfection. Ce sont des filles-machines, filles-marchandises, filles-ornements. Toutes reproduites mécaniquement par l'usine ordinaire de la misogynie. Les filles sont des filles parce qu'elles sont en série. Mais la figure des filles en série est double: à la fois serial girls et serial killers de l'identité qu'on cherche à leur imposer. Entre aliénation et contestation, les filles en série résistent à leur chosification, cassent le party, libèrent la poupée et se mettent à courir. Cet essai percutant, paru pour la première fois en 2013, se déploie comme une chaîne qui se fait et se défait, depuis les Cariatides jusqu'aux Pussy Riot. Dans cette édition revue et augmentée, Martine Delvaux s'attaque à la blancheur des filles en série et analyse de nouvelles formes de résistance investies par les ballerines, les survivantes d'agressions et Beyoncé.

Et si l’absence devenait le cœur même de l’histoire ? Blanc dehors raconte la quête d’une femme face au silence de son père disparu, entre mémoire et fiction.

Ce livre est un hommage aux images à la fois tendres et violentes de la photographe Nan Goldin. Goldin est une guerrière, une gardienne de la mémoire. Elle lutte pour qu'on n'oublie pas la vie des femmes, des sidéens, des bannis. Depuis la mort brutale de sa soeur aînée adorée, elle se bat pour le souvenir de ceux qu'elle a perdus. Goldin est une gorgone dont le regard sidère. Elle demande de poser les yeux sur ce qui est étranger, elle exige que les secrets soient dénudés. Martine Delvaux met ici ses pas dans les pas de Goldin, et avance avec elle dans la colère, la rébellion et l'amour fou. L'écrivaine trouve chez la photographe une oeuvre-soeur, un écho de sa propre esthétique et de son engagement à dire, coûte que coûte, ce qu'elle sait et ce qu'elle voit.

« Écrire tout ça aujourd'hui, ce n'est pas faire le récit d'un désamour, c'est raconter le contramour, comme on dit contralto, contrattaquer ou à contrecourant, révéler la cadence, le rythme qui sous-tend cette histoire, et en même temps, refaire le chemin à l'envers. » Il y a quelques années déjà, Martine Delvaux publiait le récit d'une rupture amoureuse. Elle reprend ici cette histoire d'amour et de perte de manière à la démaquiller, pour dire toute la vérité, rien que la vérité. Avec ce texte intime, elle fait entendre une voix aimante et féministe sur l'écriture de la vie, et sur la force réparatrice de la littérature.

By Grand Central Station I Sat Down and Wept is the title of Canadian writer Elizabeth Smart's classic hymn to love, which novelist Angela Carter once described as being "like Madame Bovary blasted by lightning." Later, Carter wrote privately to a friend, saying that she would hate any daughter of hers to have to write such a novel, adding, "By Grand Central Station I Tore Off his Balls would be more like it, I should hope." And now along comes Montreal novelist Martine Delvaux with The Last Bullet Is for You. This stream-of-consciousness novel takes the form a love letter, but it is the last one. One last letter filled as much with the memory of love as the desire for revenge. Love is war, wrote Ovid, and this book is a battleground. Writing is both an act of passion and the means to end it once and for all. Writing is the last bullet, shooting through the love story and into what is left of the lover: a ghost, a fiction. And maybe that's what he was from the start.

Les filles sont des filles parce qu'elles sont en série. Des corps féminins en rangées. Ils se meuvent en synchronie. Ils ne se distinguent que par le détail d'un vêtement, d'une courbe, d'une teinte de cheveux. Les filles en série sont mises à leur place et créent l'illusion de la perfection. Ce sont des filles-machines, des filles-marchandises, des filles-ornements. Toutes reproduites mécaniquement par l'usine ordinaire de la misogynie. Mais la figure des filles en série est double: à la fois serial girls et serial killers de l'identité qu'on cherche à leur imposer. Casseuses de party, ingouvernables, elles libèrent la poupée et se mettent à courir. Entre aliénation et contestation, les filles en série résistent à leur chosification, à l'instar des grévistes féministes de 2012. Cet essai percutant se déploie comme une chaîne qui se fait et se défait, depuis les Cariatides jusqu'aux Pussy Riot.

Une amitié s'est nouée il y a presque vingt ans entre un homme et une femme, la narratrice du roman. C'est elle qui raconte ces années, qui fait l'inventaire des petites phrases prononcées et des grandes, et laisse entrer le lecteur dans un univers clos, jusque-là jalousement fermé aux autres.

Une petite fille grandit dans un village nouveau. Le père a disparu avant sa naissance. La mère a épousé un autre homme et souhaité s'installer loin de la ville. Le village est morne et ils y resteront des étrangers. Entre les enfants les liens se tissent quand même et dans les champs de fraise, ses amies s'appellent Manon-juste-Manon, BB ou encore Valence Berri. Elles rêvent d'Hollywood, mâchent de la Hubba Bubba, passent leur été à sauter dans la piscine du camping juste à côté. Tout semble normal. Mais une menace plane sur cet univers doucereux. Au village et dans la banlieue aseptisée où la famille déménagera dix ans plus tard il arrive que des filles disparaissent. Rose amer raconte le regard effrayé d'une petite fille, puis d'une adolescente, sur la violence diffuse de l'ordinaire.

Everywhere you look patriarchal society reduces women to a series of repeating symbols: serial girls. On TV and in film, on the internet and in magazines, pop culture and ancient architecture, serial girls are all around us, moving in perfect sync-as dolls, as dancers, as statues. From Tiller Girls to Barbie dolls, Playboy bunnies to Pussy Riot, Martine Delvaux produces a provocative analysis of the many gendered assumptions that underlie modern culture. Delvaux draws on the works of Barthes, Foucault, de Beauvoir, Woolf, and more to argue that serial girls are not just the ubiquitous symbols of patriarchal domination but also offer the possibility of liberation.

Her father has taken off, and the world is full of dangers she doesn't understand. Her friends have names like Manon-just-Manon, BB, and Valence Berri, and things seem pretty okay, most of the time, except that girls keep disappearing.