Incapable de faire son deuil, un homme peint pour oublier son mal. Afin de profiter de son talent, l'aubergiste du coin l'invite à suspendre quelques tableaux dans son établissement. La fille de l'aubergiste viendra troubler sa vie et son oeuvre. Et, à l'Auberge de la Tourmente, qui était ce monsieur qui étudiait le génie de l'artiste ? Un roman palpitant où l'art et l'amour tentent de démasquer le mystère de la vie.

Aurel est tourmenté par le passé, l'amour et la page blanche. Viennent à son secours des personnages fabuleux, avec leurs potions et leurs talismans. Un périlleux voyage s'amorce au coeur du désarroi d'un homme, qui mènera à des sentiers accidentés.

Ottawa, années 1950. Une enfant découvre la magie des mots et s’embrase pour la langue française. Devenue femme, elle parcourt le monde, des salles de classe aux ghettos de Caroline du Sud, portée par un engagement sans faille et une soif d’agir.

Prix Trillium 2012 Le personnage central de ce conte allégorique, « Jeudi Novembre », Légaré, est littéralement tombé du ciel, un bon matin, parmi les choux qui poussent dans le potager de DesAnges. L'étranger, un jeune adulte, y sera cueilli et adopté par DesAnges et son voisin, Zave, qui se dévoueront à lui inconditionnellement. Telle une éponge, Jeudi se consacrera avec passion à l'apprentissage de la vie ; chemin faisant, il transformera celle de quiconque le côtoie. Sa trajectoire le mènera du piano au vélo, de bourg en bois, d'obstacles en périls. Qu'est-ce qui pourrait bien assouvir l'appétit de ce personnage, dont la quête semble insatiable ? Dans « Jeudi Novembre », les saisons parlent, la nuit agit, les fleurs s'épanchent, tout ça sous une plume fluide, ronde et imaginative.

Au pénitencier fédéral de Joliette, lors de ma visite au centre de détention Leclerc et chez Les Impatients à Montréal, j'ai regardé, dans le blanc des yeux, une souffrance que je ne connaissais pas. Non pas celle qui circule sous la peau et dans le sang, mais celle qui élit domicile dans l'esprit. Non pas celle dont on guérit ou qui nous emporte, mais celle qui a pignon sur rue dans la conscience, qui marche dans le pas et vibre dans la voix. Subir cette douleur, c'est loger dans un mouroir où la mort vous est refusée. Écrire dans ces conditions, c'est saigner dans ses propres mots. À savourer à petites bouchées, Mes beaux Rimbaud, fruit d'ateliers de création littéraire en milieu carcéral et dans le domaine de la santé mentale, examine la résilience des êtres qui, malgré les obstacles, persistent à trouver de la lumière dans les zones les plus sombres du cheminement humain.