Fuse le cri, comme une balle tirée à bout portant. Complice, ce cri, venu de loin, de l'autre versant. Profanateur, ou presque. Ou libérateur. Le secret résiderait-il en ce droit d'exister, en ce gibet inversé : où l'homme assigné au silence se fatigue des hauts lieux, des lieux du repli, des lieux pétrifiés à l'extrême avancée. Sans nul doute. L'espace se taille ici : après le passage d'une mythique mer du silence, après de multiples implosions et explosions. Après le double jeu de la fouille et de l'ouverture, de la méditation et de l'expulsion. Glissement progressif hors de toutes les illusoires provocations pour ouvrir au-delà du temps perdu, sur le temps du possible. Tel pourrait être le sens de ces quelques signes, de ces appels de détresse d'un poète plus proche d'une « real philosophie » que d'une rêverie stérile. Gaspard Hons.

Avec la plus grande économie de verbe, ce qui pourrait s'inscrire dans un tragique anecdotique, prend ici les dimensions du fatum le plus simplement impitoyable. Pas un mot de trop - on voudrait même dire : pas un geste de trop... Chaque page, en quelques lignes, marque un pas sans retour. Chant de l'amour, de la vie, et de la mort, d'un homme qui n'est point un combattant - à la manière du cornette Christoffer Rilke - mais, cependant, un guerrier à sa manière. « Longue et inutile marche » de la lucidité, liturgie du dépouillement, jusqu'à rejoindre l'évidence dernière dans le silence.