C'est l'histoire d'une femme dont les cheveux blanchissent. D'une Iranienne qui libère sa chevelure sur la place publique, au péril de sa vie. D'une femme qui, dans les années 1920, se coiffe à la garçonne. D'un homme qui tombe amoureux des cheveux d'une inconnue. D'une femme jugée pour sa rousseur. D'une popstar qui se rase la tête sous les flashs des paparazzis. De jeunes filles tondues par erreur. Les cheveux des femmes portent une mémoire intime et collective, faite de luttes, d'injonctions et de réappropriations. Ils sont un terrain de contrôle autant qu'un espace de liberté et cristallisent, à travers les époques et les cultures, le regard social, le désir, le scandale, la peur ou la rébellion. Dans ce recueil de nouvelles, douze autrices racontent l'audace et le courage des femmes à travers leur chevelure. 1 EUR reversé à l'association « 125 et après » 125 et après est une association de lutte contre les violences conjugales, en particulier auprès des femmes et des enfants, sur tout le territoire français ainsi que les territoires d'outre-mer. Recueil de nouvelles, avec Sophie De Baere, Tristane Banon, Sarah Barukh, Tonie Behar, Adèle Bréau, Nora Bussigny, Jessica Cymerman, Gabrielle Deydier, Dominique Dyens, Michèle Fitoussi, Alix Girod de l'Ain, Sandrine Roudeix, Agathe Ruga. Romancières, journalistes, essayistes, activistes... Un collectif d'autrices aux univers complémentaires.

Une relecture féministe des mythes.

"On ne pleure pas les gens qui nous abandonnent. On les idéalise. On les hait. On les enterre vivants en nous." C'est l'histoire d'une fille de dix-neuf ans qui rencontre son père pour la première fois. C'est l'histoire d'une fille de vingthuit ans qui choisit de ne plus le revoir. C'est l'histoire d'une fille de quarante-huit ans qui, alors qu'elle commence une relation amoureuse, vacille en entendant un inconnu prononcer le prénom de son père. Pourquoi ne se parlent-ils plus ? Elle a oublié. Dans ce roman intense et poétique conçu comme un jeu de piste autour de la mémoire et des mots, Sandrine Roudeix interroge la construction d'une fille sans père. De son écriture précise et à fleur de peau, elle explore le vide, le manque, les blancs que comble l'imaginaire, mais aussi le besoin de filiation à l'âge adulte et le défi pour une femme de trouver sa place.

Concepción, Fernande et Babeth. Trois femmes d'une même famille, trois femmes abandonnées par l'homme qu'elles aimaient, trois femmes qui ont élevé seules leur fille. Ce sont elles, les petites mères, comme les surnomme Rose. Rose qui, justement, vient dîner ce soir pour leur présenter son fiancé. Rose, la fille de Babeth, qui est partie vivre si loin, depuis si longtemps. Son retour réveille le passé, et avec lui la peur, les malentendus. Le repas approche et chacune des petites mères revisite son histoire en espérant que Rose se marie et échappe à la fatalité familiale. Mais Rose, elle, qu'espère-t-elle ? Comment se construire en tant que femme quand on a grandi dans un univers matriarcal où la dureté et l'incompréhension remplaçaient trop souvent la tendresse et la solidarité ? Dans ce portrait de famille, Sandrine Roudeix raconte les vies de ces femmes sans hommes et explore avec beaucoup de subtilité la complexité du lien maternel - et la nécessité de s'en défaire pour être libre, enfin. Bandeau de couverture : Sandrine Roudeix © Flammarion

Concepción, Fernande et Babeth. Trois femmes d'une même famille, trois femmes abandonnées par l'homme qu'elles aimaient, trois femmes qui ont élevé seules leur fille. Ce sont elles, les petites mères, comme les surnomme Rose. Rose qui, justement, vient dîner ce soir pour leur présenter son fiancé. Rose, la fille de Babeth, qui est partie vivre si loin, depuis si longtemps. Son retour réveille le passé, et avec lui la peur, les malentendus. Le repas approche et chacune des petites mères revisite son histoire en espérant que Rose se marie et échappe à la fatalité familiale. Mais Rose, elle, qu'espère-t-elle ? Comment se construire en tant que femme quand on a grandi dans un univers matriarcal où la dureté et l'incompréhension remplaçaient trop souvent la tendresse et la solidarité ? Dans ce portrait de famille, Sandrine Roudeix raconte les vies de ces femmes sans hommes et explore avec beaucoup de subtilité la complexité du lien maternel - et la nécessité de s'en défaire pour être libre, enfin. Bandeau de couverture : Sandrine Roudeix © Flammarion

Dans ce roman à deux voix, le temps d'une nuit, Sandrine Roudeix raconte la passion de deux jeunes d'aujourd'hui et explore avec subtilité, sensualité mais aussi lucidité, la peur d'aimer et la complexité du " vivre ensemble ".

Que devient une mère quand son tout petit s'en va ? Dans un roman où affleure à chaque page la sensibilité, où la grâce naît de l'auscultation intime, toujours sincère et parfois crue des situations, Sandrine Roudeix interroge la séparation mère-fils de la naissance à l'âge adulte et la manière dont une jeune fille devient femme en devenant mère. Que devient une mère quand son tout-petit s'en va ? En s'appuyant sur des photos de famille qu'on ne voit pas, Sandrine Roudeix traverse vingt ans de fusion et de défusion maternelles, démêlant les fils qui tressent la séparation inévitable d'une mère célibataire et de son garçon. Dans un roman où affleurent à chaque page l'amour et la tendresse, où la grâce naît de la vérité et de la mise à nu toujours sincère et parfois crue des situations, elle interroge la manière dont une jeune fille devient femme en devenant mère et dresse le portrait lumineux d'une double émancipation.

Faire une photo m'a toujours arrachée à mes angoisses en me confrontant à quelque chose qui me dépasse. Je me demande même si l'expérience de ce dépassement ne compte pas plus que l'image à mes yeux. Je ne suis jamais la même lorsque je range mon appareil, mon flash et mes objectifs avant de prendre congé. L'impression que quelque chose d'irréversible a été accompli. New York, 1971, une nuit d'été. La chaleur est étouffante. Dans sa salle de bains, une photographe s'apprête à réaliser un autoportrait. Il lui faut trouver le cadre idéal, caler son Leica, choisir focale et vitesse d'obturation, préparer le déclencheur souple... Cette photographe, c'est la grande Diane Arbus qui, en s'intéressant aux inconnus dans la rue et aux personnages hors normes - travestis, prostituées, nains, handicapés -, a révolutionné la photographie. Cette nuit-là, Diane semble à bout de forces. Comme si elle reculait l'échéance, elle tarde à accomplir son projet. Bientôt il fera jour. Mais auparavant, elle se sera confiée à ce miroir dans lequel elle scrute son visage au bord de l'épuisement, revenant sur son enfance, son parcours, ses rencontres, ses amours, sa sexualité et sa peur, viscérale, de l'abandon... Avec une sensibilité à fleur de peau et une manière très intime de parler de la photographie, Sandrine Roudeix se glisse au plus près de Diane Arbus. Dans cette salle de bains qui ressemble à un dernier refuge, lentement, patiemment, elle l'accompagne au bout de sa nuit et livre d'elle un portrait inédit.

« Il est dix-huit heures. Je suis joueuse. J'ai le coeur qui cogne. Un bruit sec, rapide et répété comme un marteau sur une planche de bois. Les yeux humides, le chouchou de ma queue de cheval qui se défait, le dos droit. Je suis joueuse, curieuse mais anxieuse. Il est dix-huit heures et neuf minutes. Je t'attends. On est le lundi 1er mai. Hier, c'était mon anniversaire. J'ai fêté mes seize ans. Sans toi. Hier, j'ai décidé de te retrouver. » Sandrine Roudeix a choisi d'écrire un roman à trois voix pour dire trois attentes à trois époques différentes autour d'un même événement : la naissance de Lola. Elle met en scène ces instants particuliers, solitaires et silencieux, ces cheminements fragiles, à la croisée les uns des autres, ce temps suspendu avant l'épreuve de vérité.