Des clans, ce n'est pas ce qui manque dans une ville aussi noire que les messes qui s'y disent en cachette. On est vicieux ou on ne l'est pas. Mais quand une série de meurtres sans mobiles apparents les terrifie, les bourgeois accusent les flics d'incompétence. Entre le diable et tous ces dingues du paranormal le commissaire Millet ne sait plus à quel saint se vouer. Le commissaire avait étalé tabac, pipe et briquet sur la table. À présent il bourrait le fourneau de bruyère en suivant d'un oeil sombre le manège qui s'était établi entre son lieutenant et la dame au vison. - Que savez-vous du CLAN ? lança-t-il brusquement, vous ne frayez pas avec, je sais, mais Cécile a pu vous en parler. J'étais persuadé de la savoir entourée de gens bien, permettez-moi de réviser mon jugement à travers l'enfer qu'elle vient de vivre... Elle le regarda avec un froncement de nez, rapport à la fumée. - Ils ont en commun pratiquement tous leurs loisirs ! expliqua la belle dame, et ils se reçoivent beaucoup pour leurs études sur S.A.T.A.N. et la sorcellerie. Poulenard avait saisi un changement imperceptible dans le visage du Commissaire. Un muscle de son visage avait bougé. - Sur Satan ? s'étonna-t-il. - Ah ! vous ne savez pas encore ? Société d'Analyses et de Travaux sur l'Antéchrist Nouveau : S.A.T.A.N. autrement dit.

Le troisième millénaire (ils le disaient) devait leur apporter une résurrection Mince de conversion. Les grains de leurs chapelets ressemblaient à des balles dum-dum. D'ailleurs, ils ne laissaient à personne le temps d'achever un pater. S'ils portaient des masques blancs, c'était pas pour se planquer, mais pour se faire voir. La bonne ville de Lyon venait d'hériter de drôles de paroissiens ! Le commissaire Paul Millet et ses poulets se sentaient désarmés devant ces malfrats semant la panique sans semer de traces. Leurs clients ne frayaient pas avec le mitan traditionnel. Les flics se creusaient le pif, les indics se cassaient le nez, parce que l'ouvrage fini ils redevenaient des mecs comme les autres. Avec ça qu'ils ne fréquentaient pas trop le confessionnal. Alors où les loger ? Richard, reporter photographe, le frère de Paul Millet, en fit les frais sanglants, le huit décembre, au soir de la journée d'actions de grâces à la Vierge Marie. En guise de goupillons ils maniaient des battes de base bail, les gugus. Richard fit une prière pour se les farcir. « Seulement une fois, mon Dieu ». Elle fut exaucée. Il les retrouva... mais sous d'autres cieux.