La Nartelle : un amphithéâtre de collines face à la Méditerranée, un domaine de cent hectares clôturé par un mur qui, avant 1914, servait disait-on de réserve de chasse au Kronprinz. Le 15 août 1944, les troupes alliées avaient débarqué sur la plage, juste en face. Et le narrateur d'aujourd'hui, pour qui La Nartelle fut un territoire d'enfance et de vacances, vient d'écrire un livre sur l'histoire de ce débarquement. À la faveur d'une tournée de signatures dans les librairies de la région, il retrouve des témoins, des visages, des émotions d'autrefois. Il songe à La Nartelle, au mur de La Nartelle et à ce qui se déployait au-delà de ce mur, dans la perspective énigmatique des collines des Maures, ce territoire inexploré, l'espace de l'imaginaire. Alors il arrive qu'une histoire succède à une autre histoire quand le présent se met à clignoter, avant de s'éteindre au profit d'une nouvelle fiction. Dans une bastide perdue dans les collines des Maures, en 1877, se sont réfugiés un jeune émigré roumain et une actrice hongroise. En arrière-plan, on surprend des trafics d'armes, des traversées de Marseille à la côte catalane, une révolte de bouchonniers, une épidémie de scarlatine, un duel, le bonheur fou et la tendresse rieuse de deux amants.

Une jeune femme est retrouvée assassinée dans une chambre d'hôtel de Nice, sans papiers, sans passé, sans rien... Une autre femme, l'épouse d'un procureur adjoint de la République, s'amuse à mener l'enquête. Ne lui faut-il pas tromper son ennui, sinon tromper son mari ? Entre l'insolente jeunesse d'Olga et la distinction vernissée de Blandine, il y a Jean-Louis, scénariste, romancier, célibataire par indolence plus que par conviction, qui se laisse trop facilement séduire par l'une puis par l'autre. Les femmes ne menent-elles pas toujours le bal, ou l'aventure ? Après Charles et Camille et La Comédie de Terracina. Frédéric Vitoux nous offre un roman policier sur fond de mafia russe et de faux tableaux, une comédie sentimentale où un homme peut en cacher un autre, une chronique de l'été 95 dans sa torpeur estivale. La Provence, l'île Saint-Louis, l'Italie sont autant de décors chers à l'auteur, qui invitent à un vrai suspense et à cette légère ébriété romanesque sans laquelle il n'est pas de bonheur littéraire.

1793. les cours européennes entrent en guerre contre la France Révolutionnaire. Mais à Florence, où se sont réfugiés les artistes chassés de l'Académie de Rome, le grand-duc accueille avec bienveillance François Rambault, chargé de mission par la République. Ce récit d'une année politique à Toscane, où la douceur de vivre à l'abri de l'Histoire peut se révéler très illusoire, esquisse le portrait d'un homme des Lumières, d'un célibataire de cinquante ans attiré tout autant par les tableaux anciens (notamment par une " Esther pâmée devant Assuérus " qu'il a achetée à Livourne) que par les idées nouvelles, par l'Italie dont il rêve que par la Révolution qu'il défend et redoute. Alors qu'il lutte contre les mouchards, les espions et les agents provocateurs acharnés à le déconsidérer auprès du grand-duc (est-ce là le propre du roman d'aventures ?), François Rambault va vivre auprès d'une jeune Anglaise maladive, la jolie lady Melcombe, toutes les étapes d'une passion amoureuse – l'unique sans doute de sa vie. Une passion trop tardive pour lui, malmené qu'il est par la poursuite de l'âge et le reflux de l'Histoire. Mais pour elle ?

L'ami de mon père. Mon père, journaliste au Petit Parisien, a été arrêté au mois d'août 1944 et condamné pour " intelligence avec l'ennemi ". Après jugement, il a été détenu à la maison centrale de Clairvaux d'où il a bénéficié le 11 novembre 1947 d'une libération conditionnelle. Tels sont les faits irréfutables. Mais cet " ami de mon père ", ce camarade de prison, cet homme dont j'appris qu'il s'était engagé à vingt ans dans la division Charlemagne pour combattre es russes sous l'uniforme allemand... et que je vis arriver un jour de l'été 1961, dans notre maison du Midi, au volant d'une Triumph décapotable, je me demande si je ne l'ai pas, pour une part, imaginé, afin de lui poser les questions qu'adolescent je n'avais posées à personne. Jusqu'à ce que le temps adoucisse les blessures ou les impatiences de l'enfance. Ou que s'affirme le besoin d'écrire – cette façon de se détacher à jamais du passé. Frédéric Vitoux

Sur la plage des Sardinaux, non loin de la villa Sémiramis où vivent, reclus, une femme trop mélancolique, un vieillard aux inquiétantes lubies et une domestique asiatique, le cadavre d'un homme s'est échoué. Jean-Louis, qui vient d'avoir quatorze ans, est témoin de la scène. Sa première confrontation physique à la mort. Il court en avertir une journaliste stagiaire au bureau du Méridional, à Sainte-Maxime, non loin de là... Nous sommes en septembre 1954. Les fantômes de la guerre et de l'Occupation semblent définitivement s'éloigner. À tort ? Sur la Côte d'Azur, les jeunes filles s'émancipent, elles apprennent à saluer la tristesse d'un bonjour désinvolte. Pour Jean-Louis, ces derniers jours de vacances ont l'allure d'un adieu à l'enfance, d'une première éducation sentimentale et d'une folle aventure policière dont il s'imagine le héros - ou l'enquêteur. En bref, cette Villa Sémiramis est un livre nostalgique et gai. Une pure fantaisie romanesque. La confidence d'une jeunesse resongée.

" – J'aimerais que vous me parliez de ma mère. J'ai tout mon temps. Alors, je lui parlai de sa mère, de ce que je savais de Suzanne. De son intelligence si rapide, si ironique. De sa bonne humeur et de son appétit de vivre. De nos fous rires pour un rien. Elle ne se plaignait jamais. Elle ne voulait pas vieillir. Elle lisait beaucoup. Ses jugements étaient sans appel. Je lui parlais peut-être aussi d'une Suzanne qui n'avait jamais existé. On se crée toujours des amis imaginaires. Je lui racontai l'histoire du disque soixante-dix-huit tours de mon enfance. – Je n'ai pas le souvenir de l'avoir jamais entendue chanter, me dit-elle. "