Le choucas noir
Georges Amer s'ennuie à Lyon, où il travaille dans l'assurance faute d'avoir réussi à se faire publier. Son patron, ce frère brillant et charmeur qui lui ressemble si peu, va l'envoyer négocier un contrat quelque part dans les Alpes de Haute-Provence. C'est encore l'été, les collines du Lubéron ont la beauté chantée par Giono et le client s'avère fascinant. Mais l'écrivain de Manosque l'a dit, la Provence c'est aussi une citerne sombre et amère... Le soleil omniprésent n'est que le miroir aux alouettes qui fera tomber Georges Amer dans un piège mortel. Ces petites vacances inespérées s'avéreront un sombre cauchemar et une lutte hallucinante pour survivre. « Petites vacances avec la mort » est un autre dossier de l'Agence Amer où l'on retrouve l'assureur lyonnais et sa dégaine inimitable. Il y a les tentatives d'écriture, la famille vénéneuse, les filles trop belles, l'alcool... Georges Amer quitte Lvon pour un temps, puis y revient, avec ce don incroyable qu'il a de se fourvoyer dans les histoires les plus noires.
Le Commissaire Texier, qui voit avec joie se profiler l'âge de la retraite, n'apprécie pas, mais alors pas du tout, de se réveiller chaque jour avec un nouveau cadavre sur les bras. D'autant que ces cadavres-là ne sont guère sympathiques avec leur face mutilée, leurs orbites béantes et leur langue arrachée. Pour compliquer le tout, l'assassin laisse en guise de signature, sur le corps de ses victimes, une carte du Tarot de Marseille. Et quand de surcroît, tout cela arrive aux habitants sans histoires d'un petit village sans histoires du Sud de la France, il y a de quoi se faire des cheveux blancs. L'enquête s'avère difficile et le commissaire Texier sera ravi d'accepter l'aide fort opportune de Martin Dulac, spécialiste en psychologie criminelle, et d'Achille Bourgeois, historien de renom et à ses heures brillant détective (aux méthodes peu orthodoxes mais efficaces).
Des clans, ce n'est pas ce qui manque dans une ville aussi noire que les messes qui s'y disent en cachette. On est vicieux ou on ne l'est pas. Mais quand une série de meurtres sans mobiles apparents les terrifie, les bourgeois accusent les flics d'incompétence. Entre le diable et tous ces dingues du paranormal le commissaire Millet ne sait plus à quel saint se vouer. Le commissaire avait étalé tabac, pipe et briquet sur la table. À présent il bourrait le fourneau de bruyère en suivant d'un oeil sombre le manège qui s'était établi entre son lieutenant et la dame au vison. - Que savez-vous du CLAN ? lança-t-il brusquement, vous ne frayez pas avec, je sais, mais Cécile a pu vous en parler. J'étais persuadé de la savoir entourée de gens bien, permettez-moi de réviser mon jugement à travers l'enfer qu'elle vient de vivre... Elle le regarda avec un froncement de nez, rapport à la fumée. - Ils ont en commun pratiquement tous leurs loisirs ! expliqua la belle dame, et ils se reçoivent beaucoup pour leurs études sur S.A.T.A.N. et la sorcellerie. Poulenard avait saisi un changement imperceptible dans le visage du Commissaire. Un muscle de son visage avait bougé. - Sur Satan ? s'étonna-t-il. - Ah ! vous ne savez pas encore ? Société d'Analyses et de Travaux sur l'Antéchrist Nouveau : S.A.T.A.N. autrement dit.
Lyon. c'était la ville où Georges Amer bricolait dans l'assurance. Comme vous, il croyait que la guerre était finie depuis longtemps. C'est à peine s'il lui revenait le souvenir d'un cauchemar qu'il avait pu faire, enfant, alors qu'autour de lui on parlait encore de lycéens fusillés, de chambres à gaz et de lance-flammes. Jusqu'à cet après-midi d'un été caniculaire où il poussa la porte d'une usine abandonnée au bord du Rhône. La vieille chose innommable était là, à l'attendre. Et aussitôt elle lui sautait à la gorge, diabolique et mortelle comme aux premiers jours. Son épouvantable histoire commençait. « La Trace du Diable » est une traque haletante à travers le Lyon des années soixante-dix. Le héros, chasseur puis gibier, prend tous les risques pour découvrir qui se cache derrière le plus sinistre des fantômes de l'occupation. « La Trace du Diable » est une des premières enquêtes de l'assureur Lyonnais, extraite des dossiers de l'Agence Amer.
- Et alors, vous n'allez pas me faire croire que vous êtes amoureuse de ce vieux débris. Divorcez, prenez un gros paquet et faites-vous une nouvelle vie. - Impossible. Avant d'accepter d'être sa femme je lui ai fait signer un contrat selon lequel si nous divorcions une grosse partie de sa fortune me reviendrait. Récemment, il a fait des allusions à ce contrat et m'a bien fait comprendre qu'il souhaitait le réviser, sinon, et là je cite « ce serait dommage... » Je la regarde un peu dubitatif. C'est vrai que son histoire tient debout et je ne vois pas pourquoi je me méfierais, pourtant je sens qu'il y a un petit truc qui cloche, mais je n'arrive pas à savoir quoi. Son histoire de contrat me semble un peu tirée par les cheveux. Je vais fouiner de ce côté-là avant de m'engager à fond. Maintenant qu'elle espère me faire croire qu'elle m'a dit toute la vérité elle se tient sagement assise dans le fauteuil, essayant de tirer le tout petit bout de tissu qui lui sert de jupe, elle est presque émouvante. À défaut de la coucher sur mon testament je l'allongerais bien sur mon cosy. Pendant que je réfléchis avec mon sourire de premier de la classe, elle remplit un chèque qu'elle me tend. - Ça suffira pour commencer ? Je regarde le chiffre, je plie le bout de papier, je le déplie de nouveau pour le relire. Non, je ne me suis pas trompé. Si ça suffit pour commencer ? Un chèque de ce montant pour mes honoraires, je n'en ai jamais vu...
Quand le téléphone sonna, j'étais allongé sur mon canapé et je somnolais une main posée sur le front. J'attendis avant de décrocher, tendis la main, puis : - Larno... J'écoute... Au bout, après un silence, ce fut une voix d'homme qui me répondit : - Bonjour, Monsieur Larno. Nous n'avons pas l'honneur de nous connaître, mais - j'ai un travail à vous proposer. - Qui est à l'appareil ? - Pouvez-vous commencer dès demain ? L'intonation de la voix montait, puis descendait, traînait sur les syllabes ; une voix à la Jouvet ; un rien agaçante. - Écoutez, je lui dis, je suis crevé. Passez à mon bureau mardi ou jeudi, entre dix heures et midi. Ou rappelez-moi un autre jour ; j'ai un répondeur. - C'est impossible. - Alors, au revoir. - Un instant, Monsieur Larno ! N'ai-je pas été assez clair ? Pour dire ça, l'homme n'éleva pas la voix ; au contraire, il était encore plus poli, presque obséquieux. - Comment ça, clair ? - Vous travaillerez pour moi. - Vous êtes qui, pour l'exiger ? - Vous m'appellerez M. - M, comment ? - Comme la treizième lettre de l'alphabet.
La mort d'Émilien Despré plonge le célèbre criminologue, Martin Dulac dans les affres de la douleur et du doute. Douleur d'avoir perdu un ami cher, doute quant aux circonstances du décès. D'autant que le défunt a laissé une lettre dans laquelle il prétend avoir été assassiné. Mais lequel des invités d'Émilien Despré pouvait souhaiter sa mort ? Christophe Bérard, séducteur impénitent, le couple désuni formé par Marie et Jean-Luc Chetaille, le taciturne Bruno Quinet ou la discrète Joan Godoy ? N'est-il pas étrange qu'ils se retrouvent tous là après une rupture de dix-huit années ? Pourquoi sont-ils venus ? Par affection, certainement pas. Alors par curiosité, par cupidité ou par peur ? Ni empreintes, ni cendres de cigarettes tombées opportunément, ni même quelque malheureux objet oublié par un criminel peu consciencieux. Rien de tout ce qui aide habituellement le détective dans sa quête de vérité. Les indices sont ici d'une tout autre nature : des phrases énigmatiques laissées comme autant de pistes dans la missive du défunt « Ma mort me rendra immortel... Attachez-vous à la forme... L'assassin est dans la Papesse... » Délires paranoïaques ou messages kabbalistiques ? La solution pourrait bien être dans ces mots, tout entière contenue dans la lettre d'Émilien. À condition de savoir la déchiffrer. Aidé de son comparse, le talentueux et exubérant Achille, Martin, au terme d'une originale et minutieuse enquête, parviendra à dénouer les fils de l'intrigue, en levant le voile de la Papesse.
Le troisième millénaire (ils le disaient) devait leur apporter une résurrection Mince de conversion. Les grains de leurs chapelets ressemblaient à des balles dum-dum. D'ailleurs, ils ne laissaient à personne le temps d'achever un pater. S'ils portaient des masques blancs, c'était pas pour se planquer, mais pour se faire voir. La bonne ville de Lyon venait d'hériter de drôles de paroissiens ! Le commissaire Paul Millet et ses poulets se sentaient désarmés devant ces malfrats semant la panique sans semer de traces. Leurs clients ne frayaient pas avec le mitan traditionnel. Les flics se creusaient le pif, les indics se cassaient le nez, parce que l'ouvrage fini ils redevenaient des mecs comme les autres. Avec ça qu'ils ne fréquentaient pas trop le confessionnal. Alors où les loger ? Richard, reporter photographe, le frère de Paul Millet, en fit les frais sanglants, le huit décembre, au soir de la journée d'actions de grâces à la Vierge Marie. En guise de goupillons ils maniaient des battes de base bail, les gugus. Richard fit une prière pour se les farcir. « Seulement une fois, mon Dieu ». Elle fut exaucée. Il les retrouva... mais sous d'autres cieux.
Un pilote d'avion tué d'une balle en plein front, un bulletin de Loto dans la main. Un steward trouvé étranglé à Orly... encore un bulletin de Loto... les mêmes numéros. Vous voulez une hypothèse absurde ? Dites pour voir... Un pékin remplit un bulletin de Loto. Il prend l'avion, et cet avion a tellement de retard qu'il ne peut pas valider ledit bulletin à temps : il se trouve qu'il aurait dû gagner le mercredi 8 juin... et il décide de tuer ceux qu'il imagine lui avoir fait manquer la fortune... Vous ne croyez pas à un scénario pareil ? Pour le moment, je ne rejette aucune possibilité... Serial killer. Meurtres en série. Difficile de ne pas y penser. Le Commissaire Le Scouarec'h joue-t-il les six numéros perdants et le complémentaire, ou va-t-il venir à bout de cette enquête ?