REGARDS CROISES

« Finalement l'ombre disparaît et, par fines touches, des teintes naissent en de multiples points de la voûte haute du ciel, alors, là se découpent des nuages, ils deviennent enfin presque visibles pour celui qui est encore là, pour celui comme moi qui n'a peut-être rien d'autre à faire que d'être là, assis sur le pas de la porte à guetter le premier nuage dans le ciel du matin. L'espace se reconstruit morceau par morceau jusqu'à transformer l'horizon deviné en ligne réelle, les cris d'oiseaux en taches blanches et le bruit des vagues en ondulations visibles. Ainsi, le matin allait finir par arriver, espoir indicible, je n'aurais pu dire que je l'attendais vraiment, non plus que je le désire tellement d'ailleurs, simplement, comme fatalement, cette nuit-là aussi allait finir par s'achever et le temps maintenant allait pouvoir enfin s'organiser en quelque chose qui ressemblerait probablement encore une fois à une journée, journée à venir nouvelle, nette et propre, identique, sortie d'un moule naturel et sain. » Un murmure d'amour et de solitude, sur une petite île de Bretagne perdue dans l'océan. Louis Maspero mêle fantasmes et réalité, pour nous donner un roman onirique qui nous emmène, seuls à notre tour, sur les rives de notre imaginaire...

« Tout était étrangement solitaire pareil aux traces d'un monde oublié. Les champs semblaient abandonnés et brillaient durement dans la lumière du soleil. J'ai dévalé la pente en courant jusqu'à la petite rivière ; je me suis agenouillé sur le bord, j'ai trempé mes mains dans son eau transparente, j'en ai humecté mon visage, puis je me suis étendu sur le dos et je l'ai écouté couler. J'ai respiré longuement l'odeur de bois mouillé des bâtons écorces. Le plus fort que j'ai pu, j'ai collé mon dos, les bras en croix contre la terre couverte de mousse pour que toutes les sèves me pénètrent, qu'elles se répandent dans tout mon corps. Encore une fois, j'ai regardé le ciel comme je ne l'avais jamais regardé, je me suis fondu en lui. J'avais sept ans. Je savais que j'allais quitter ce pays pour toujours. » Sept ans et la fin de l'enfance pour le petit garçon qui a poussé dans le tendre monde des femmes de son village et l'amour vigilant de sa grand-mère Zina, la vieille femme kabyle aux pouvoirs un peu sorciers. Mais à sept ans, les petits garçons deviennent grands, brusquement, et Mounsi doit rejoindre son père, travailleur émigré en France. Commence alors l'autre versant de sa vie... Mais Zina et les parfums de la terre perdue réussiront leur ultime sortilège : Mounsi deviendra écrivain et nous confiera ces Jours infinis, un superbe roman d'enfance.

« Le moteur s'était arrêté mais on n'entendait aucun claquement de portière, aucun pas sur le gravier de la cour. Seulement le silence et, très loin, l'écho des vagues. Ce n'est pas possible. Où sont-ils ? » U Fucone est mort assassiné par... U Fucone. Dès les premières lignes, Dominique Pinelli nous emmène dans un suspense haletant et totalement corse : difficile de s'y retrouver, dans les imbroglios du maquis que traversent les jolis seins des filles nues sur la plage et le plastiquage des belles villas qui défigurent la côte. Mais rassurez-vous : personne n'est tout à fait méchant, et souvent même on s'aperçoit que les Corses ont du coeur (avec l'accent !). Hommes mûrs et jeunes gens se battent dur pour leur île, mais craquent dans les yeux amoureux de leurs compagnes... très corses, elles aussi ! Un polar qui sent bon l'Île de beauté, aux effluves forts et sauvages comme un délicieux porcelluciu mitonné au coin du feu.

Un jour de 1956, Jean-Paul Clébert quitte Paris pour vivre à demeure en Haute-Provence, au coeur du Luberon et de la vallée d'Apt. L'un des premiers, il livre les secrets de ce pays sauvage et imprévu. Depuis, d'autres sont venus, des artistes, des artisans, des résidents secondaires. Les villages abandonnés se sont repeuplés, la vallée n'est plus ce qu'elle était il y a seulement vingt ans, le Luberon est devenu un lieu de prédilection pour l'intelligentsia parisienne, les journaux de mode et les férus d'écologie. Les piscines ont poussé comme des champignons sous l'oeil des paysans. Le Luberon s'est réveillé. Mais l'heure du pastis est si douce... Jean-Paul Clébert, à travers le récit de sa vie, nous livre la chronique douce-amère d'une région qui, le temps d'une génération, a su se transfigurer sans se renier. Vivre en Provence, c'est d'abord découvrir, explorer et rêver, c'est dénicher une maison, la retaper, et un jour allumer son premier feu de bois. C'est aussi résider toute l'année en supportant les solitudes de l'hiver. C'est avoir des enfants nés dans le pays, converser avec les autochtones, participer à la vie du village et s'y faire adopter. C'est revenir à une vie frugale, une économie domestique, une cuisine fidèle aux saisons. C'est faire pousser ses propres légumes, jouer aux boules, guetter le mistral et faire la sieste, c'est enfin travailler, peindre ou écrire, fabriquer, réparer des objets ou regarder le soleil se coucher. Vivre dans le Luberon, c'est peut-être se retirer ou se replier hors du monde, mais c'est aussi apprendre à mieux appréhender, à aimer cette terre millénaire pour mieux la transformer.

« Ne jalouse pas les gens mais imite-les si tu peux. » Ce vieux proverbe arabe tourne dans la tête de Nasser Sabeur quand, en 1974, débarque à Marseille avec 340 F en poche. Et, fascinés, nous suivons son aventure : des quelques chemises vendues à la sauvette sur un bord de trottoir à son premier magasin sur ce fameux cours Belsunce, les Champs-Élysées de l'immigration. Bientôt d'autres commerces suivront ; il fera fabriquer ses produits en Extrême-Orient, achètera des boutiques à Barbès, lancera la chaîne des « Papi ». Aujourd'hui, Nasser Sabeur a des bureaux à Hong Kong et Taïwan ; il vend des baskets aux Chinois, tout en dirigeant ses commerces populaires. Par ailleurs, il est associé à la création du plus grand studio photo en France. Mais au-delà de cette aventure portée par la volonté de réussir qui taraude Nasser Sabeur depuis son enfance à Bordj Ménaïel, c'est le désir de ce jeune patron de briser l'image stéréotypée de l'immigré qui nous a convaincus d'éditer ce livre. On peut sans doute y apprendre les vertus nécessaires pour devenir riche, mais on en retiendra à coup sûr un autre regard sur le monde de l'immigration.

« Aucun fantôme dans le dos mais quelques cicatrices à l'horizon. Je l'ai reconnue, le blue-jean délavé contrastait avec les chaussures trop femme, mais la toile rugueuse était gonflée par la plénitude de ses hanches. Sous le cou ferme et velouté, un fin chemisier Soleïado donnait de la couleur à son regard noir. Avant d'entrer, elle s'est retournée pour jeter un franc de tendresse dans la rainure de mes yeux : elle a blessé gravement mon immobilité. » Bien mal acquis, ne profite jamais aux rêveurs et aux idéalistes. Aux autres, par contre... Vincent Conti n'était pas très armé pour comprendre la leçon. Avec ses poings durs et sa gueule tendre - à moins que ce soit l'inverse - il n'a pour armes que ses gants de boxe et les poèmes de René Char. C'est peu pour se faire une place au soleil et dans le coeur de sa Bérangère. Heureusement il apprend vite et nul doute qu'il ira loin si les petits cochons ne l'ont pas mangé avant.

Entre mémoire et présent, Mes papiers d’Arménie retrace le voyage intime et politique de Jean Kéhayan, fils de rescapés du génocide de 1915.

« La petite fille pense, avec délices, qu'elle va, dans un tout petit moment, s'immerger dans le bleu du bonheur parfait... Or, elle ressent un mouvement brusque de sa maman qui, dans un bruit assourdissant, la précipite brutalement dans son cauchemar, à l'intérieur même du maudit poste de télévision. » Rachida Titah trace la vie de figures féminines - proches sûrement de la petite fille qu'elle a été, de la mère, de la grand-mère qu'elle est - dans l'Algérie d'aujourd'hui, monde de lumière devenu noir de violence et de terreur. Le grand mérite de l'auteur est de nous faire vivre fraternellement le quotidien de ces filles d'Algérie - la naissance, l'amour, la guerre, la mort dans la ville et au village - dans une proximité qui nous est d'autant plus douloureuse qu'elle nous est devenue familière.

« Pendant longtemps, j'ai cru que tout ceci était normal. Pendant longtemps, « je m'ai cru anormal ». Je vivais comme un animal de laboratoire sur lequel on tente une expérience, j'étais comme un rat prisonnier d'un bocal aux parois glissantes. L'eau montait, j'étais dedans, le bouchon était mis. J'aurais bien voulu être un jour un enfant. Enfant-fauve, j'avais au ventre la rage du tigre et les yeux bleus d'un chérubin qui ne laisse rien sortir... » Rebelle, comment le petit garçon pourrait-il ne pas l'être ? Une enfance chaotique, bercée de coups et de désamour, mène l'auteur à tous les excès de l'extr'aime violence : rythmés par les séjours en prison, casses et braquages se succèdent pour s'approvisionner en drogues... Foutu, le jeune fauve ? Et bien non, tout n'est pas pourri au royaume de la délinquance et Bernard-Alex nous donne, avec ce roman fort, tendre et violent, une formidable bouffée de vie.

Walter Benjamin, André Breton, Blaise Cendrars, Edmonde Charles-Roux, Max Ernst, Lisa Fittko, Henri Frenay, André Gide, Jean Giono, Peggy Guggenheim, Arthur Koestler, Claude Lévi-Strauss, Alma Mahler, André Masson, Henry de Montherlant, Henriette Nizan, Gérard Oury, Carlo Rim, Anna Seghers, Victor Serge ou Simone Weil... De 1940 à 1942, ces écrivains - au milieu de la foule - sont passés par Marseille. Leurs témoignages nous restituent une ville oubliée où tous, habitants et réfugiés, seront convoqués à « faire avec » le discours et la politique de Vichy. Une ville singulière donc, mais aussi, pour David Rousset et tous ceux qui erreront du Vieux-Port à la Joliette, « une ville trompeuse dans la médiocrité de ses trafics coutumiers, trompeuse dans sa fallacieuse liberté, trompeuse parce qu'ouverte sur les fascinantes illusions de la mer et où nuits et jours sont dans la violence suspendue de la guerre, embrasés par un orage qui ne crève pas ». Il crèvera le 11 novembre 1942, avec l'arrivée des premières troupes allemandes. Un livre de mémoire et d'émotion à mettre au bilan d'une ville fascinante.

Ce livre est un essai bâti du quotidien d'une vie. La femme qui s'y exprime parle autant de son expérience que de son savoir et c'est cette double dimension qui donne sa force à ce livre. Car, dit-elle, « Corps, esprit, âme... Doit-on fatalement confiner l'Algérienne dans un seul de ces éléments au détriment des deux autres, ou bien lui sera-t-il loisible un jour d'assumer les trois à la fois ? Loin d'être seulement la beauté séductrice, la dynamique compagne ou la dévote austère telles que la perçoivent ou la veulent ses compatriotes masculins, loin d'être la femme soumise, esclave et cloîtrée, ou encore l'odalisque oisive et sensuelle, telles que l'ont vue ou la voient encore des yeux étrangers, la femme algérienne peut vivre tout cela à la fois, ou combiner en elle plusieurs de ces facettes. » Se poser ces questions dans le contexte actuel n'est évidemment pas neutre. Et le travail de Rachida Titah, en nous entraînant dans la poésie algérienne ou la peinture coloniale, dévoile peu à peu cette figure de l'absente qui pèse si lourd sur la société algérienne, et sur les femmes algériennes en particulier. Une contribution forte à un enjeu décisif.

« La première détonation réveilla Kamel Rahem en sursaut. Un bruit assourdissant. Il crut, un moment, que le tir avait eu lieu à l'intérieur même de son appartement. Il rejeta le drap, regarda autour de lui, et allait se lever quand il entendit la seconde détonation, tout aussi forte. » Dans une jolie rue d'Alger un homme est assassiné. Impulsivement, Kamel se précipite pour aider la victime ; mais s'il est trop tard pour elle, il l'est aussi pour rester en dehors de cette affaire. Kamel le savait pourtant bien que dans l'Algérie d'aujourd'hui, il vaut mieux ne jamais rien voir ! Le voilà pris dans le maelstrm des arrestations, enlèvements et interrogatoires. En réchappera-t-il ? Et si oui, ne sera-ce pas au détriment de ce qu'il a de plus cher au monde ? Abed Charef nous livre ici, dans sa brutalité, le roman noir de l'Algérie. Terrible et fascinant.

Un dendrologue amoureux d'une belle plante, c'est très bien mais comment s'y prendre ? Lila est une ravissante jeune femme en fleur et Cyril l'amateur d'arbres est muet. Ils communiquent en s'écrivant des mots doux posés sur la table, accrochés aux branches. Évidemment ça n'aide pas toujours à se comprendre, il y a parfois des malentendus. Pourquoi par exemple les jeunes gens qui passent dans la région ont tendance à disparaître corps et biens ? C'est ce que le détective Philémont et l'inspecteur Serralongue aimeraient bien savoir.

En l'an 40 de notre ère, deux jeunes paysannes à dos d'éléphant ont chassé de leur pays l'occupant Han, le plus grand empire de l'Antiquité. En cette année 1965 du calendrier impérialiste, le masque a encore une fois changé d'empereur et, encore une fois, filles de dragon et fils de fée font face... Nous sommes au Viêt Nam ; Maman Nymphéa a perdu tous ses enfants, l'un après l'autre, dans cette guerre terrible contre la plus grande puissance du monde. Seule survivante, Loriot-du-Saule, la petite soeur, se jette de toutes ses forces dans la bataille. Et si elle est sûre d'y rencontrer la mort, elle ne s'attend certes pas à y découvrir l'amour... Amour et haine, qui jamais ne pourront faire bon ménage ; Salangane et Point-Virgule en feront à leur tour l'amère expérience avant que l'Amérique comprenne enfin qu'elle est vaincue par la ténacité de ce peuple inflexible. Un roman (mais est-ce un roman ?) fascinant, foisonnant, tendre et violent, comme un coup de poing venu de ce Viêt Nam qui ne cesse de résonner dans nos mémoires...

388 après Jésus-Christ. Augustin revient dans son village natal, Thagaste, en terre algérienne. Il est jeune encore et n'a qu'un désir, se consacrer à Dieu dans la fraternité des hommes. Amis retrouvés, nouveaux venus s'adressent alors à lui, mêlant leurs voix pour nous donner ce roman magnifique, où poésie et fiction interrogent l'Histoire. Le portrait saisissant de ce chrétien d'origine numide livré aux questions de ses proches permet de lier le présent au passé pour éclairer notre mémoire, et de rappeler, en cette époque où prospèrent intégrismes et intolérance, qu'Augustin est bien des nôtres.

« On venait au monde, on tombait sur le premier téton ou la première tétine qui passait par là, et dès que notre regard se portait sur notre entourage, on sentait que le dieu à adorer était le père, en bout de table, qui mangeait sa soupe après sa journée de labeur. On allait à l'école, on apprenait des choses, on jouait sous le préau, on s'accrochait aux jupes de la mère, on découvrait la nature, c'étaient des parties de campagne qui fleuraient bon l'insouciance et le plaisir, mais on savait que ce n'était pas la vraie vie. » Jacques Mondoloni, écrivain et merveilleux touche-à-tout, nous confie ici un recueil de nouvelles dont le lieu privilégié, parfois méconnu, est l'Auvergne dans tous ses états. On y croise des agents de l'EDF, on rend hommage à des gens du pays, on replonge dans le passé, on évoque des métiers disparus, on vit des histoires d'amour, on se propulse dans le futur... Derrière l'humour de Jacques Mondoloni affleure une profonde humanité, de celles qui ne laissent personne indifférent.

« Sur les toits la lumière se répand, la ville va s'éveiller. Il faut voir à quoi cela ressemble, sentir le monde renaître un jour de plus, s'assurer de l'immuabilité du quotidien. Toute fatigue oubliée, je jette un châle sur mes épaules. J'aime ses grosses fleurs vives, presque criardes, la douce chaleur de l'étamine de laine, les franges qui flottent. » L'angoisse d'une filiation, la quête des racines, la douleur portée par l'identité juive... Ces trois thèmes se fondent pour faire basculer la vie de Sara, au point de la mettre en péril. Sans doute réussira-t-elle à se rassurer, tout en préservant son équilibre d'épouse, d'éditrice et de mère. Avec sa sensibilité discrète et son écriture d'une grande maîtrise, Nina Kehayan n'hésite pas à plonger dans le romanesque, nous emmenant dans une sorte de voyage sur les interrogations de la vie dont on reviendra profondément apaisé.

Cet été-là, le terrorisme cherche à ébranler la France. Des bombes explosent dans le RER, le TGV, les grands magasins... le festival d'Avignon n'est pas épargné. C'est là que nous entraîne ce polar. Dans cette ville magique, sur le parvis de son palais. Un terroriste international, cynique, lâche et cupide, des gamins crédules et sacrifiés, des victimes par dizaines, une administration passablement impuissante, un homme de volonté blanchi sous le harnais de la barbouzerie, une femme de courage qui a su le montrer en d'autres temps, tels sont les personnages de cette enquête passionnante. Pour remonter jusqu'aux commanditaires de l'attentat, l'auteur, par le biais de ce récit d'une froide vérité, dénoue les ressorts du terrorisme international au travers de la poursuite sanglante de son bras armé et de ses commanditaires. Dans ce bain de sang la loi triomphera certes, mais ce ne sera pas celle du code de procédure pénale...

« Les premiers jours, chez Eugénie Tullard, Lïa allait dans l'entrée. Elle collait son oreille contre la porte. Elle restait là, immobile, des minutes entières. Elle écoutait les moindres frémissements de la rue. Des pas sur les graviers illuminaient ses yeux. Les pas s'éloignaient. Les yeux s'éteignaient. Elle ne se plaignait jamais. Elle ne prononçait jamais leur nom. Elle obéissait. « Maintenant, tu t'appelles Liliane. Liliane Tullard. Répète après moi. Comment t'appelles-tu aujourd'hui ? Répète après moi. » Elle répétait. Maman l'avait dit. Papa aussi. » À la mort de sa bienfaitrice, une jeune femme découvre sa véritable identité, celle d'une petite fille juive confiée à Eugénie Tullard par ses parents obligés de fuir. Avec ce chant d'amour et de haine, de souvenirs et de regrets, Yveline Stephan a écrit un roman dont la maîtrise allie poésie et sensibilité à la découverte de soi et du monde.

« Assis à même le sol, Rabah ramena sa jambe valide sous lui. L'autre, en bois, restait allongée. Il prit sa canne posée à côté de lui, la planta dans le sol et, s'y agrippant des deux mains, il réussit, d'une puissante traction, à se mettre debout. Son fils Miloud le regardait, intrigué. Il y avait surtout ce moment, moins d'une seconde, durant lequel le père se trouvait dans une position d'équilibre instable, mi-assis, mi debout, qui le fascinait. Miloud était le cadet de Rabah. Né par hasard, il allait sur ses dix ans, poussant on ne sait comment, un peu comme ces plantes qui poussent sur les bords du jardin sans qu'on puisse savoir d'où elles viennent, et qu'on hésite à arracher, car leur nature sauvage leur donne une beauté qu'on ne retrouve guère chez les plantes cultivées. » Rabah, Miloud, Lima, Si Aïssa l'épicier, Khaldi le poissonnier, Chergui le sage, et puis Rahma, cette belle jeune femme qui n'a peur de rien, convoitée par les hommes et redoutée par les femmes, abandonnée par un mari harki et qui veut trouver la paix... Une vie de village dans le bled algérien juste après le départ des Français, avec ses mômes qui furètent partout, ses adultes qui hésitent entre joies et souffrances, dans la lumière et la poussière que le soleil fait trembler. Un roman simple et fort qui est comme une source éclairante des drames ultérieurs.

« Elle s'appelle Anna. Elle est jolie. Elle le voit dans les yeux des garçons et dans l'eau du chenal. Elle ne ressemble pas aux jeunes filles des magazines, aux Parisiennes. On dit que là-bas, les filles ont des bottines à boutons ou des chaussures à hauts talons. Des robes de dentelle, des capes, des doubles jupes, des décolletés affolants. Des tailles étranglées et des hanches indécentes. On dit aussi qu'elles ont les lèvres peintes et les yeux enrubannés de fièvre. Ces yeux vous damnent... Paris ! Dieu merci, c'est loin. Le bout du monde. » Quelque part en Bretagne, au début du XXe siècle, une toute jeune fille, Anna Gézégaël, vit dans l'imaginaire des récits fantasques de son grand-père. La guerre 14 18, en brisant son rêve de devenir institutrice, l'amènera à rejoindre le peloton des petites ouvrières, et la transformera en militante acharnée. Au risque de se perdre, elle aimera Josué Zelmann, un peintre russe ; seule, elle élèvera leur fils. Fresque familiale dans une Bretagne authentique que l'auteur connaît visiblement bien, écho de vies simples au coeur du XXe siècle la vie même avec son cortège de joies, de luttes, de deuils, de rêves, toujours recommencés. Un hymne au monde tel qu'il est, à la vie telle qu'elle est.

« - Quel âge a cet abricotier ? - Il doit avoir vingt ans. - Pour un abricotier, ça commence à faire vieux. - Il faut multiplier par sept, comme pour les chiens ? - Je ne plaisante pas. Vingt ans, ça commence à faire vieux, les branches deviennent fragiles. Thérèse affecta un air horrifié : - Il ne manquerait plus que les branches nous tombent sur la tête... » Un abécédaire de la vie quotidienne traité avec humour et causticité. Un conte drôle, juste et cruel. Et la révélation d'un jeune auteur.

« Aimer une virtualité, un tremblement de l'être, le bruissement continu de ce qu'il y a de beau dans l'histoire, les fines et douloureuses ciselures d'un vrai poème, mais... aimer. Aimer pour ne pas laisser la meute vous fracasser l'âme. Enfouir l'amour au plus profond de nos entrailles pour qu'il puisse irriguer nos prunelles, imbiber tous nos sens et permettre de jeter sur la terre autre chose qu'un regard hagard, un acquiescement servile ou un aboiement rageur. Shahrazade pouvait rester longtemps les yeux fixés sur les mots qui culbutaient le réel. » Mère, épouse, amante, Shahrazade est d'abord figure emblématique : celle de la femme algérienne qui a connu hier la victoire et l'espoir insensé de l'indépendance, celle qui connaît aujourd'hui les massacres, celle qui tente de protéger les siens, la peur vrillée au ventre. Celle qui, par sa force et la raison, nous fait croire en l'avenir d'une Algérie enfin une, heureuse et pacifiée. Un roman qui s'écoute et se reçoit comme un cri : « Écoute le son formidable du tonnerre, il rend les hommes à leur juste mesure. Même l'homme qui appelle à Dieu n'est qu'un homme dont la voix sera recouverte. La seule voix qui subsiste est celle qui règne dans les coeurs. »

Décryptez les mutations méconnues de la société soviétique à travers le regard d’un journaliste témoin de la Perestroïka.

Du Viêt Nam à l’Angola, de l’Érythrée à l’Afghanistan, Gérard Chaliand nous plonge au cœur des guérillas qui ont marqué le XXe siècle.

« Il neige de la fondante. À quinze heures, j'arrive, détrempé, dans le salon du grand hôtel où elle m'a donné rendez-vous. Tailleur de cotonnade défraîchie à l'usine, lunettes hi-Tech, visage pâle, presque blanc, sourcils touffus, mais pas trop, souriante : - Pourquoi Auvers-sur-Oise, France, le 27 juillet 1890 ? Je me racle la gorge avant de répondre : - Je voudrais assister au suicide de Vincent Van Gogh. » Mystère, miracle du voyage : le narrateur rejoint Vincent quand celui-ci nettoie, pour la dernière fois sans doute, ses pinceaux. L'histoire fait un pas de côté : Van Gogh brosse le portrait du voyageur - et l'heure du suicide a passé. Une nouvelle vie débute donc pour le peintre, qui retrouve son frère Théo, fait une escapade dans l'atelier provençal de Cézanne, séduit Fernande, la jolie maîtresse de Picasso ; ce qui provoquera, bien sûr, un duel... pictural ! Un roman magnifique, fruit de l'imaginaire certes, mais ancré sur une connaissance parfaite du peintre.

Qui est donc ce grand papillon rouge ? Et quel rêve porte-t-il en lui, au point de pousser deux hommes d'origine et de culture différentes - un Français et un Chinois - à s'affronter pour ensuite travailler ensemble ? Leur quête est pourtant la même ; chercher, expérimenter, trouver, pour sauver des vies humaines et mettre au point ce qui sera l'enjeu le plus étonnant de la médecine du XXIe siècle : la thérapie génique. Pour la première fois, un palpitant roman a choisi ce sujet pour thème. À partir de faits tirés d'une histoire vraie, il vous conduira sans répit à l'intérieur des laboratoires de recherche, et de leur vie si particulière. Mais aussi de Paris à Pékin, de New York à Athènes, comme des passions quotidiennes de la vie aux limites les plus délicates de l'expérimentation. Formidable épopée dont une seule héroïne sortira indemne : la science - et l'espoir qu'elle soulève.

Sali, mère zambienne de trois enfants, est accusée d'avoir tué son mari Kasunga le 6 octobre 2018. L'accusation affirme qu'elle l'a abattu dans leur chambre ; elle plaide non coupable. Au fil du procès, témoignages et retours en arrière révèlent un mariage accepté par peur, puis marqué par l'infidélité, l'alcool et la violence. Dépressive et isolée, Sali ne peut compter sur aucun témoin : sa parole seule s'oppose à l'accusation. Détenue dans des conditions terribles, elle est condamnée à mort avant d'être graciée. Mais le doute persiste, surtout pour sa fille Ntashé. Née en 1988, Mubanga Kalimamukwento est une écrivaine et avocate pénaliste zambienne, titulaire d'un MFA de l'Université Hamline. Lauréate en 2024 du Drue Heinz Literature Prize pour Obligations to the Wounded, elle est aussi l'autrice du roman primé The Mourning Bird (Dinaane Debut Fiction Award, 2019). Récompensée pour ses nouvelles et sa poésie, elle est rédactrice en chef d'Ubwali Literary Magazine, éditrice pour Doek! et mentore au Minnesota Prison Writing Workshop. Elle vit au Minnesota.

Vous, moi, le premier des célèbres, le dernier des inconnus, nous tous venons d'une rencontre aléatoire en milieu humide entre un ovocyte et un spermatozoïde. Papa ne s'appelait pas Johnny retrace soixante-dix ans d'histoire de France à travers les vies parallèles de ­Jean-Philippe Smet et Jean-Claude Baranès, nés le même jour et morts du même cancer. Construit comme un album en quatorze «morceaux», Benjamin Djiane nous révèle la richesse silencieuse d'un père ordinaire. Confession d'un fils, hommage posthume, ode aux vies invisibles et à ce que l'on dit trop tard. Un premier roman à la fois tendre et drôle, où l'intime et l'exposé, l'anonymat et la notoriété, se croisent et s'apprivoisent, et qui nous propose un regard d'homme sur d'autres hommes, pères, frères et fils d'une humanité partagée. Benjamin Djiane fils et père, travaille dans le conseil et la communication. Benjamin Djiane, 49 ans, travaille dans la communication. Ce livre est son premier roman.

Plongez dans Madame Bovary, ma mère et moi, un roman poignant où Samira El Ayachi tisse le récit intime d’une fille en quête de sa mère, entre silences familiaux et écho d’Emma Bovary.

À Sainte-Cécile-du-Cayrou, dans le nord du Tarn, vit Lucette Routaboul, née Kurgouale, bientôt quatre-vingt-dix ans, maire de sa commune. Se plonger dans la vie de Lucette, c'est arpenter un siècle de France, et même du monde. Fille de cantonnier, femme d'agriculteur, secrétaire de mairie depuis 1958, devenue maire ensuite, elle a traversé les guerres, l'exode rural, les mutations agricoles, l'émancipation des femmes et la mondialisation..., sans jamais quitter sa commune ! À partir de quarante heures d'entretiens, d'innombrables photos et d'archives, Lucette Routaboul : une histoire mondiale mêle récit intime et histoire globale. Des tranchées de Verdun au départ du petit-fils de Lucette à Dubaï, c'est la saga sensible d'une France rurale en mouvement que nous relate ­Jean-Robert Jouanny, avec intelligence, humour et tendresse. Jean-Robert Jouanny est né en 1986. Il est depuis toujours passionné par les petites histoires dans l'ombre de la grande. Au détour d'un café avec Lucette, qu'il connaît depuis toujours, il s'est plongé avec délices dans cette France rurale qu'on oublie trop souvent de raconter. Jean-Robert Jouanny, né en 1986, "Parisien de naissance, avec tout ce que cela comporte de boboïtude urticante" et énarque par-dessus le marché, a discuté pendant une quarantaine d'heures avec Lucette (née en 1936), qu'il a toujours connue.

«Ma mère savait qu'en grandissant, ma cousine briserait tout ce qu'elle toucherait, même les personnes qui l'aimaient.» Selasi et Akorfa, deux cousines nées le même jour, grandissent comme des soeurs sous le regard à la fois attendri et vigilant de leurs mères respectives. Une enfance ­ghanéenne heureuse, jusqu'à ce que tout bascule. Voilà Akorfa installée à Accra, la capitale, où elle aura accès aux meilleures écoles privées du pays, à la poursuite d'un rêve: partir étudier la médecine aux États-Unis. Quant à Selasi, elle va devoir trouver des ressources là où elle pourra pour parvenir à donner un sens à son destin. De la tendresse de l'enfance aux rivalités et aux silences des adultes, ce roman nous raconte la vie de ces fillettes jusqu'à ce qu'elles-mêmes soient mères de famille. Il nous raconte aussi les bifurcations de l'existence, les choses qu'on tait et qui nous rongent, les regards croisés sur les histoires de famille toujours plus complexes qu'il n'y paraît. Il nous raconte enfin la vie dans ce pays d'Afrique de l'Ouest, et ainsi nous invite au voyage. Ne passez pas votre chemin: cette saga familiale africaine est passionnante! Peace Adzo Medie née en 1981, est universitaire et auteure. Maître de conférences en genre et politique internationale à l'université de Bristol, elle a déjà publié, chez le même éditeur, Sa seule épouse, prix Les Afriques 2025 et «Livre remarquable» du New York Times. Peace Adzo Medie est une universitaire et auteure ghanéenne née en 1981.