FeniXX réédition numérique (Amor fati)

René Char, me dit-elle, est mort. La fin distanciée d'un parcours. Le poète est mort à l'hôpital du Val-de-Grâce. Il gît là-bas, tel un géant terrassé. Je me rappelle les années lointaines où, adolescents, nous sortions de son pied-à-terre parisien de la rue de Chanaleilles, si légers, si aériens. L'incroyable aura du poète, ses pouvoirs enthousiasmants, et l'éclair complice qui présida à sa rencontre. Aujourd'hui je ne sens plus que lourdeur, hébétude, amertume. Paris s'est couvert d'une chape d'horreur.

Il a subitement pensé à tout ce qui avait été écrit, à toutes ces voix, ces volontés, ces vanités, à tout ce qui fut publié, aux bibliothèques, aux librairies, il a subitement réalisé la place d'un poème, de ce poème, et il s'est dit : « Il sera lu par quelqu'un quelque part, peu importe qui peu importe où, la voix dit et redit mais... rien, si ce n'est un concert d'écrits, de mots de sens, un concert sans chef sans orchestration, un tumulte à l'échelle du monde un tumulte qui pense et qui crie... rien, si ce n'est quelqu'un plein d'unités, et c'est à elles que tu parles, à elles. »

Il la voit. Il la voit, la revoit chaque nuit. Si elle ne vient pas dans ses rêves, il l'invente, la recrée au matin pendant qu'il sommeille encore, avant qu'il ne soit tout à fait éveillé. En ce moment, il la préfère plutôt vêtue de noir. Sa blondeur lui apparaît encore plus merveilleuse, au maximum de sa splendeur. Elle porte tantôt ses longs cheveux dénoués, tantôt relevés sur la nuque, ou bien encore serrés dans un fichu. Elle sourit toujours - elle l'appelle, peut-être. Son sourire est mélancolique, ses yeux sont voilés de brume. À chaque fois qu'il veut l'approcher, elle s'efface. Dès lors, il se contente de la regarder, de la contempler. Il ne veut pas qu'elle le perde une seconde fois.

Et si Nietzsche, en disséquant les valeurs du XIXe siècle, avait aussi précipité leur effondrement ? Nietzsche et son ombre explore cette zone d’ombre où philosophie et histoire se heurtent.