FeniXX réédition numérique (EC éditions)
Dix-neuf nouvelles où Maurice Cury explore, avec une finesse rare, les multiples visages de la femme : passante mystérieuse, compagne d’une vie, figure fatale ou simple rencontre.
Et si la littérature n’était plus qu’un produit de consommation comme un autre ? Littérature et prêt-à-porter interroge avec mordant la place de l’écrivain dans une société où la culture se standardise.
Un savant atomiste russe pourchassé par la C.I.A. veut rejoindre la Libye. De ce point de départ, Maurice Cury a écrit un roman passionnant, foisonnant, flamboyant, fourmillant d'idées et de thèmes. Roman d'espionnage, pamphlet, roman d'amour, enquête autour d'une femme disparue, bilan mi-amer mi-ironique d'un homme à l'automne de sa vie, jeux de miroirs, jeu de mémoire qui nous transporte des Orgues de Flandre, dans le 19e arrondissement de Paris, aux brumes flamandes, des charmes romains à de périlleuses investigations new-yorkaises. Deux récits se mêlent, écrits ou vécus à vingt-cinq ans d'intervalle. Les femmes, dont Maurice Cury a le don inimitable de transmettre la grâce, se multiplient dans ce fascinant jeu de doubles. La savante complexité du récit est construite de main de maître. Ce livre essentiel confirme, s'il en était besoin, que l'auteur de la Route de Salina (adaptée à l'écran avec Rita Hayworth), la Femme prétexte, les Neiges du boulevard Davout, la Quête du vent, est un des écrivains les plus attachants, les plus divers, les plus doués et les plus méconnus de son temps. Politiquement incorrect, il autopsie avec lucidité, ironie, colère ou compassion les tares de notre société, nos désarrois et nos faiblesses humaines, sans s'épargner lui-même. Sous le charme souvent vanté de son écriture, il gratte où ça fait mal. Il est impardonnable.
Une journée sans lecture est une journée perdue. C'est une journée qui s'effondre dans les méandres de l'activisme. Une journée réactionnaire passée entre réactionnaires. La réalité se resserre dans ces vues étroites et têtues qu'échangent machinalement celles et ceux qui enferment tout dans l'étrange bassin de leur expérience. Étant entendu que cette expérience ne passe jamais dans les livres, qu'elle se confine dans les bornes de ses propres gestes, le périmètre carré de ses ruminations personnelles et l'indécence hâtive de ses jugements.
En trois articles pertinents, Michel Dupré montre que la réception de l'énergumène Arthur Rimbaud s'assagit et se sclérose dans notre société ultra-conformiste... Ce sont les « Autres » qui corrompent le « Je ». Comment restituer plus durablement au poète son esprit critique, pour qu'il ne soit plus seulement une référence mondaine ?
Des phrases arrachées au sommeil, des dialogues oniriques, des visions étranges : Dans les filets du réveil capture l’essence même du rêve et de l’inconscient.
André Lagrange interroge le langage et l’indicible dans Fin de parcours, une œuvre poétique où l’espace et le temps s’affrontent comme la vague contre le rocher.
Et si la liberté n’était qu’un leurre sous couvert de progrès ? Le Libéralisme totalitaire de Maurice Cury démasque, avec une verve acérée, les mécanismes d’une idéologie qui se pare des atours de l’émancipation pour mieux aliéner.
Plongez dans une réflexion audacieuse sur la postérité artistique avec Ils préfèrent l'artiste mort de Raymond Perrot. Ce recueil percutant interroge notre fascination pour les créateurs disparus et le mythe de l'immortalité par l'art.
Le problème de la liberté a priori est un non-sens. La liberté n'existe qu'a posteriori. Dans la première partie de l'ouvrage, un a priori a été posé, celui de la croyance. Dans la seconde, un a posteriori a été pensé, au fil de l'habitude. C'est par l'habitude, par le principe de répétition et d'indétermination, que la liberté se fait, qu'une téléonomie, comme projet du vivant, se définit. Le savoir, en Occident, n'est pas nihiliste. Il est comme tout savoir. Sans origine. Sans destin.
« Trois propositions sont exemplaires chez Bergson. La vie est sans but. Le cerveau ne crée pas d'images. La vie aurait pu être autre que ce qu'elle n'est. »