Der Sommer des Bodyguards
Mein Weingut, meine Tochter, mein Leben. Ich habe nicht um einen Bodyguard gebeten. Die Versicherung hat mir trotzdem Emeric Callas geschickt: eine gebrochene Nase, Ein-Wort-Sätze und eine Lykan-Nase, die eine Streichholzschachtel auf hundert Meter riecht. Jemand brennt Sonoma-Anwesen nieder, meines ist als Nächstes dran, und der einzige Platz, den ich für ihn habe, ist das Gästehaus. Also pflückt er mit meiner Crew, schläft in meiner Scheune und erzählt meiner achtjährigen Tochter etwas über Vulkanerde. Und ich vergesse fast, dass ich vor neun Jahren in Ensenada eine Nacht mit einem Fremden verbracht habe und seinen Nachnamen nie erfahren habe. Fast. Emeric weiß es. Er wusste es am ersten Morgen, als er Palomas Gesicht sah. Sechs Wochen sagt er nichts, weil er ein Mann ist, der Scham für eine Persnlichkeit hält. Als er endlich den Brandstifter stoppt und seinen Truck packt, stehe ich am Tor mit meiner Tochter auf der Hüfte, und ich lasse ihn nicht gehen, bis er eine Frage beantwortet.
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