À Nice, le 18 juillet 1976, « sans haine, sans violence et sans arme », Albert Spaggiari réalise une opération sans précédent, montée façon commando : pénétrer dans la salle des coffres de la Société Générale, en passant par les égouts. Sa tête est mise à prix, il est arrêté, mais il parvient à s'évader du palais de justice, pour ne plus jamais être rattrapé. Un casse spectaculaire, une cavale réussie, l'histoire d'un voleur plus politique que truand, dont les révélations, s'il avait pu parler, auraient peut-être été fort gênantes.

Qui a voulu cette femme ? Que veut cette femme ? La femme que sacre Bénédicte Martin n'est ni une victime (avec menottes en or du genre), ni une pleureuse (dans son manteau tout flou, trop grand et tout râpé), ni une envieuse (avec l'aiguille de ses talons piquant tout ce qui bouge), ni une revendicatrice (avec sa blondeur fiévreuse couronnée de fleurs et ses approximations majeures). Peut-on actuellement saluer, célébrer, parler des femmes en évitant le féminisme outrancier ? Peut-on s'interroger sans rejoindre une chapelle ? Hyper sexualisée sur l'autel de Saint-Germain-des-Prés, à la parution de Warm Up, il y a dix ans, Bénédicte Martin croque et diffracte la femme de 2013. De la maîtresse de maison à la question de l'avortement, des mauvais combats du féminisme à ses solutions sur la prostitution, du bonheur de la frivolité à la violence domestique, de la solidarité féminine à la question de l'argent, de l'amour courtois au déclin du mâle : tous les versants de la femme actuelle sont ici explorés. Car derrière le personnage de Bénédicte Martin, glacé dans une coquetterie litttéraire, la personne n'a pas échappé à sa destinée de femme. Bénédicte Martin ne ressent aucun besoin de militer, à l'instar d'Anaïs Nin qui distinguait déjà « Celles du passé, privées de la parole, qui cherchaient refuge dans des institutions muettes, et celles d'aujourd'hui toutes livrées à l'action, qui imitent les hommes. Et moi... » L'auteur dit de choeur avec San Antonio : « Que je les comprends pas, ces connasses rebiffeuses, de vouloir se faire les égales de l'homme, alors qu'elles lui sont tellement supérieures ! » Ce que Colette exprimait plus finement : « Une femme qui se croit intelligente réclame les mêmes droits que l'homme. Une femme qui est intelligente y renonce. » Entre manifeste et poème, entre imprécation et programme, ce texte tisse avec des mots brûlants et des vers luisants une héraldique de la femme contemporaine. Celle qui se désagrège à la quarantaine sur les marches des tribunaux, venant solder ses amours alors que sa sexualité est dans la fleur de l'âge ; celle qui échoue, suante sur les rivages sableux d'un homme, forcée d'incarner à la fois la salope, la cuisinière et la bonne mère. C'est elle qui marche dans la rue, devant ou derrière vous, se questionnant sur sa condition de femme. Etait-ce vraiment cela que le féminisme nous promettait ? Des pensions alimentaires et du sexe par derrière ? Voici donc debout sur chacun des exemplaires de ce nouveau livre, Bénédicte Martin qui, comme Constance dans L'Amant de Lady Chatterley, se plante devant le paysage dévasté de la condition féminine et jette ce cri : Qui a voulu ça ?

Depuis 252 millions d'années, les tortues marines ont traversé deux extinctions de masse ; elles en affrontent aujourd'hui une troisième. Si vulnérables en apparence, elles ont résisté aux dinosaures, aux requins et aux crocodiles marins. Survivront-elles aux humains ? Les navigateurs du passé les ont chargées par millions à bord de leurs vaisseaux, les temps modernes les ont transformées en soupes pour les gourmets. Aujourd'hui encore, des centaines de milliers d'entre elles se noient chaque année, prisonnières des engins de pêche. Pourtant, les "discrètes" persistent et certaines de leurs populations récupèrent des carnages du passé. Quel est le secret de jouvence des tortues marines, alors que l'humanité semble s'autodétruire ? Au fil d'une enquête planétaire, de l'équateur jusque dans les régions polaires, David Grémillet nous entraîne sur la trace des belles nageuses, et des hommes et des femmes qui les défendent pied à pied. Nous découvrirons ainsi leur long passé sur terre, leurs incroyables performances physiques, leurs migrations transocéaniques, leurs histoires de vie centenaires - autant de rêves éveillés pour un éloge de la lenteur.

Elle s'appelait Brisa, lui Pierre. C'étaient les grands-parents de Bénédicte Martin. Aujourd'hui Bénédicte vit avec son fils dans leur appartement, à Paris, face à la prison de la Santé. Dans ces pièces,  l'auteur s'interroge sur son héritage  : qui étaient cet homme et cette femme, que lui ont-ils laissé, quelle femme est-elle devenue grâce ou à cause d'eux, quelle est sa dette  ? Son roman raconte leur histoire, leur amour, fait de passion, d'une grande liberté, de non-dits et de secrets. Entre Brisa et Pierre, il y avait une femme, une héroïne singulière  : Eléonore, devenue Madame Yvonne. Elle était la fille d'un riche  armateur de Toulon et d'une blanchisseuse, elle n'aimait que les femmes, vécut des années au Lutetia puis dans un hôtel du XVIIIe arrondissement qui était surtout un bordel, elle avait les cheveux courts, sortait chaque soir au Monocle ou Chez Moune, elle était autoritaire, rebelle et libre. Elle devint une amie de Pierre, et tomba follement amoureuse de Brisa. Bénédicte Martin raconte les destinées de Brisa, de Pierre et d'Yvonne, ces vies flamboyantes, leur amour, leur liberté folle, leur audace. «  J'ai grandi avec des maisons où trônaient partout des photos de Madame Yvonne, même si j'ai compris un jour que, bien que je voyais un homme en costume, il s'agissait d'une femme. Elle m'a longtemps fait peur car elle imposait toujours le silence quand je voulais parler d'elle à mes grands-parents. Pendant plus de vingt ans, j'ai cru que c'était un sort, alors qu'en fait, c'était ma chance. J'ai compris que mon héritage n'était pas sonnant et trébuchant mais plutôt un legs insaisissable  ».

« A votre Simone de Beauvoir, je dénouerai le chignon. Parce qu'elle chapitra à longueur de pages les femmes soumises, vassales, auxiliaires, dévouées, régénératrices, oublieuses d'elles-mêmes, on n'a pas voulu voir cette femme coquette qui se fendait de lettres d'amour sottement passionnelles. C'est cette Simone-là que j'aime. La grande amoureuse, la jolie capricieuse, la demanderesse d'affection, épongeant son ego avec une serpillère. Je me retrouve en Simone quand je lis et fume seule dans la nuit. Je suis Simone quand on me prend la main et que j'en ai les larmes aux yeux. Je suis Simone quand je vis avec mes livres dans une maison cachée dans un bois. Je suis Simone quand je coupe la parole aux hommes. Je suis Simone quand je baise parce que mes traces de doigts raclent la sueur qui perle sur le dos de mon amant. » Bénédicte Martin L'auteur : Petite femme mais grande liseuse, grande voyageuse, grande solitaire, Bénédicte Martin est auteur de nouvelles ("Warm Up", Flammarion, Prix Contrepoint 2004), de poésies, de beaux-livres (La Source des femmes, Glénat, 2010), d'essai (La Femme, Les Équateurs). Elle est aussi journaliste (L'Express, Le Point, Next Libération, Paris Match, Marianne...) La collection Duetto : un écrivain en raconte un autre.

J'aime m'habiller en violet et faire pendre une médaille de sainte Thérèse entre mes seins. Mes seins, mon fiancé aime à répéter qu'ils sont comme deux flamby gélatineux posés sur un corps tout doux. Il dit aussi quelquefois que mes yeux marron sont comme des billes avec lesquelles on a envie de jouer. Des histoires de filles acidulées et romantiques, émouvantes et sexy, des instants d'amour et d'angoisse, les Perspectives de Paradis de Bénédicte Martin sont élégantes et frêles comme un battement de cil.

J'aime m'habiller en violet et faire pendre une médaille de sainte Thérèse entre mes seins. Mes seins, mon fiancé aime à répéter qu'ils sont comme deux flamby gélatineux posés sur un corps tout doux. Il dit aussi quelquefois que mes yeux marron sont comme des billes avec lesquelles on a envie de jouer. Des histoires de filles acidulées et romantiques, émouvantes et sexy, des instants d'amour et d'angoisse, les Perspectives de Paradis de Bénédicte Martin sont élégantes et frêles comme un battement de cil.