Brigitte Meloche
Brigitte Meloche
étreinte de pieuvre à trois mes tentacules les agrippent tendrement ne jamais cesser de les chérir s'il fallait qu'on me reproche un jour de ne pas les avoir assez aimés quelle sorte de mère suis-je je l'avoue je ne suis pas toujours droite j'aime le flot des excès j'astique le bonheur de mes p'tits avec un amour indémaillable et tourmenté je ne baisse les bras que l'espace d'un battement de coeur je me condamne à perpétuité
Il dérobe ma cicatrice, mes spasmes et le balancier du temps. Puis il fuit avec tout ça. Il fuit ailleurs. Le crime irradie dans toute sa splendeur. Je suis loin de me douter que les débris âcres du printemps feront désormais partie de mois.