"Donnez à un enfant un morceau de papier, des crayons de couleur, et demandez-lui de dessiner une voiture, il dessinera sûrement une voiture rouge." Enzo Ferrari Ce recueil contient : La vilaine petite auto en fer-blanc de l'avenue Simon-Bolivar - La camionnette de la Royal Mail, Einstein, le Brighton Rock, Bartók et Don Camillo - Grace Kelly, Fangio, mais surtout Stirling Moss - L'autocar garance de la flèche brabançonne, Jean Mineur, Cioran, mais aussi Knokke-le-Zoute - Coltrane, la guitare, la Gaîté-Montparnasse et l'Aston DB4 Cinzano Red - Les pavés, la plage, les poubelles et la MGA de 1946 La Fiat Topolino - L'échalote, mon mariage et une autre MGA, rouge elle aussi bien sûr Saravah, la peugeot « Columbo », Montmartre et la fourgonnette Morris Mini - RCA, Landru, Starsky, Hutch, et le vert orage de chez Tollens - Sèvres, « Mélissa » et la Ferrari au parking de la place Dauphine - Diên Biên Phu, Ringo Starr, Christine et central Park West - Mon septième album, l'avenue Foch, l'Olympia et la Cadillac rouge de Toots Thielemans - Auteuil, les Loubavitch mais surtout le camion des pompiers - Monaco, le Fairmont et hélas à nouveau l'Aston Cinzano Red.

"Je voudrais ici simplement parler de ces moments intenses passés avec mon père, Marc Chagall, cet homme aux facettes multiples que le monde entier appelait souvent "Maître" mais que moi j'appelais simplement "papa", et sans chronologie, encore moins une quelconque prétention historique, partager ces trop rares et précieux souvenirs, ces instants de joie, ces heures enchantées que j'ai pu passer avec ce père aimant, ce poète-magicien, cet ouvrier mystique de notre usine à rêves." Dans cette édition revue, augmentée et illustrée, David McNeil montre pour la première fois des peintures et dessins méconnus de Marc Chagall issus de sa collection personnelle.

"Je voudrais ici simplement parler de ces moments intenses passés avec mon père, Marc Chagall, cet homme aux facettes multiples que le monde entier appelait souvent "Maître" mais que moi j'appelais simplement "papa", et sans chronologie, encore moins une quelconque prétention historique, partager ces trop rares et précieux souvenirs, ces instants de joie, ces heures enchantées que j'ai pu passer avec ce père aimant, ce poète-magicien, cet ouvrier mystique de notre usine à rêves." Dans cette édition revue, augmentée et illustrée, David McNeil montre pour la première fois des peintures et dessins méconnus de Marc Chagall issus de sa collection personnelle.

Le 27 janvier 1997, David McNeil donne un concert exceptionnel à l'Olympia avec tous ses copains chanteurs, juste avant que la prestigieuse salle ne fasse peau neuve. Il évoque ici ses souvenirs truculents ou graves qui le lient à chacun d'eux. On ne s'ennuie pas à l'évocation de ces anecdotes qui révèlent la nature artistique profonde de David McNeil, mais aussi son côté joyeux, sensible, et de fidèle camarade. Ce récit est conçu comme une fête, à l'image de ce concert où chacun amène un peu de sa personnalité, le lecteur est emporté dans son tourbillon. Au fil des pages, on retrouve çà et là une trace de tous les invités : Souchon, Voulzy, Renaud, Charlebois, Julien Clerc, et, un peu plus loin de nous, Montand, Doisneau ou Chagall.

Le 27 janvier 1997, David McNeil donne un concert exceptionnel à l'Olympia avec tous ses copains chanteurs, juste avant que la prestigieuse salle ne fasse peau neuve. Il évoque ici ses souvenirs truculents ou graves qui le lient à chacun d'eux. On ne s'ennuie pas à l'évocation de ces anecdotes qui révèlent la nature artistique profonde de David McNeil, mais aussi son côté joyeux, sensible, et de fidèle camarade. Ce récit est conçu comme une fête, à l'image de ce concert où chacun amène un peu de sa personnalité, le lecteur est emporté dans son tourbillon. Au fil des pages, on retrouve çà et là une trace de tous les invités : Souchon, Voulzy, Renaud, Charlebois, Julien Clerc, et, un peu plus loin de nous, Montand, Doisneau ou Chagall.

Dans ce récit, divisé en dix périodes qui incluent à la fois chansons et dessins à l'encre de Chine, l'auteur dévoile les sources d'inspiration qui ont influencé son écriture. Dix périodes qui portent la trace des temps forts de son parcours, et lui permettent de revenir pour la première fois sur des événements et des rencontres artistiques qui ont marqué son imaginaire musical. Après quarante ans d'écriture, David McNeil offre une magnifique traversée de la chanson française.

Dans ce récit, divisé en dix périodes qui incluent à la fois chansons et dessins à l'encre de Chine, l'auteur dévoile les sources d'inspiration qui ont influencé son écriture. Dix périodes qui portent la trace des temps forts de son parcours, et lui permettent de revenir pour la première fois sur des événements et des rencontres artistiques qui ont marqué son imaginaire musical. Après quarante ans d'écriture, David McNeil offre une magnifique traversée de la chanson française.

Je fais tout pour m'améliorer. Pour me séparer de certains de mes vices, j'en adopte de nouveaux, plus élaborés. C'est la seule méthode dont on dispose. Dancing with myself explore les émois érotiques d'un petit garçon attiré par les choses cachées et les mots inconnus, puis dévoile les rituels inventifs de ses obsessions d'adulte. À l'enfance rurale passée dans le dancing de ses parents succède une vie parisienne solitaire, soumise à l'omniprésence féminine. Du voyeurisme considéré comme un des beaux-arts de l'existence, aux risques et périls du jeune homme indiscret.

Je fais tout pour m'améliorer. Pour me séparer de certains de mes vices, j'en adopte de nouveaux, plus élaborés. C'est la seule méthode dont on dispose. Dancing with myself explore les émois érotiques d'un petit garçon attiré par les choses cachées et les mots inconnus, puis dévoile les rituels inventifs de ses obsessions d'adulte. À l'enfance rurale passée dans le dancing de ses parents succède une vie parisienne solitaire, soumise à l'omniprésence féminine. Du voyeurisme considéré comme un des beaux-arts de l'existence, aux risques et périls du jeune homme indiscret.

"On vous dit : la Croatie, bien sûr les archipels de rêve, les crépuscules enchanteurs, bien sûr les murailles de Dubrovnik, l'air qui tremble sur les plages blanches, les îles en suspens dans l'eau turquoise... Pourtant ce n'est pas vers ce pays que je suis allé. Je voulais flâner dans des campagnes grises méconnues des touristes, me perdre dans des banlieues, me laisser surprendre au virage, connaître un peu l'envers de ce pays qui depuis trois millénaires conjugue les bonheurs de la géographie avec les malheurs de l'histoire. Et puis surtout rencontrer des personnes vivantes, les regarder bouger et vivre, observer leurs façons de sourire ou de se taire, revoir aussi quelques amis croates connus lors de mes voyages en Bosnie. Ce sont leurs voix, recueillies au fil de la promenade, sarcastiques ou mélancoliques, pleines d'un amour fatigué pour cette terre, que je veux faire entendre." Jean-Marie Laclavetine.

"On vous dit : la Croatie, bien sûr les archipels de rêve, les crépuscules enchanteurs, bien sûr les murailles de Dubrovnik, l'air qui tremble sur les plages blanches, les îles en suspens dans l'eau turquoise... Pourtant ce n'est pas vers ce pays que je suis allé. Je voulais flâner dans des campagnes grises méconnues des touristes, me perdre dans des banlieues, me laisser surprendre au virage, connaître un peu l'envers de ce pays qui depuis trois millénaires conjugue les bonheurs de la géographie avec les malheurs de l'histoire. Et puis surtout rencontrer des personnes vivantes, les regarder bouger et vivre, observer leurs façons de sourire ou de se taire, revoir aussi quelques amis croates connus lors de mes voyages en Bosnie. Ce sont leurs voix, recueillies au fil de la promenade, sarcastiques ou mélancoliques, pleines d'un amour fatigué pour cette terre, que je veux faire entendre." Jean-Marie Laclavetine.

"Le lit dans lequel je me réveille n'est pas le mien. Il est bien trop haut, bien trop droit, trop étroit, avec des pieds en tubes de métal peints en gris, en ce gris passe-partout, entre gris souris et ciel de novembre, plus clair que celui des navires de guerre, mais plus foncé que ceux des flanelles à la mode au temps où ces bateaux se faisaient la guerre. Des gens pensent qu'il n'y a qu'un seul gris, il y en a des milliers, et de toutes les nuances. Celui dont je parle est universel : c'est ce gris qui annonce la tristesse, sinon le malheur, ce gris de garde à vue, des casiers de vestiaires et des tables de nuit dans les pensionnats, qui pour moi aujourd'hui est celui d'un lieu que je ne connais pas et sur lequel, ce matin, j'ouvre les yeux. Ce n'est pas celui d'une infirmerie ni d'un dispensaire. Peut-être est-ce celui d'un hôpital ou encore d'un asile, j'ai déjà fait trop de séjours dans de tels endroits, ces endroits étranges où on sent qu'un peu partout traînent des âmes, comme celles que Gogol appelait des "âmes mortes"."

"Le lit dans lequel je me réveille n'est pas le mien. Il est bien trop haut, bien trop droit, trop étroit, avec des pieds en tubes de métal peints en gris, en ce gris passe-partout, entre gris souris et ciel de novembre, plus clair que celui des navires de guerre, mais plus foncé que ceux des flanelles à la mode au temps où ces bateaux se faisaient la guerre. Des gens pensent qu'il n'y a qu'un seul gris, il y en a des milliers, et de toutes les nuances. Celui dont je parle est universel : c'est ce gris qui annonce la tristesse, sinon le malheur, ce gris de garde à vue, des casiers de vestiaires et des tables de nuit dans les pensionnats, qui pour moi aujourd'hui est celui d'un lieu que je ne connais pas et sur lequel, ce matin, j'ouvre les yeux. Ce n'est pas celui d'une infirmerie ni d'un dispensaire. Peut-être est-ce celui d'un hôpital ou encore d'un asile, j'ai déjà fait trop de séjours dans de tels endroits, ces endroits étranges où on sent qu'un peu partout traînent des âmes, comme celles que Gogol appelait des "âmes mortes"."