Un bras se tendit, au bout un méchant museau noir, horriblement allongé... Ploc ! La casquette du gars sauta au plafond de la bagnole ; dedans il y avait la moitié de son crâne et sa cervelle en bouillie. Une sacrée migraine ! Comme quoi les pruneaux, c'est encore plus indigeste que les champignons. À une amanite phalloïde près !

Jambes écartées, bras tendus, le motard se bloqua, le canon de son colt 45 pointé sur l'inspecteur Piétri. La visière de son casque intégral masquait l'expression de son regard, mais toute son attitude indiquait qu'il allait tirer... se payer un carton sur un flic. La détonation ébranla toute la rue.

Le Marseillais descendit la glace de la portière arrière gauche, et leva le nez de sa carabine ; du fond de la voiture, il avait déjà son client dans le viseur... Ploc ! Ploc ! Du beau boulot, comme au stand de tir : le gus s'écroula d'un bloc, la gueule ouverte sur un gémissement muet. L'homme qui venait de s'effondrer sur le trottoir, emportait avec lui des secrets qui pesaient lourd, très lourd. Le poids d'un gros calibre en tout cas...

L'homme plongea sa main droite sous le matelas et, brandissant un 7,65 Beretta, fit volte-face avec une souplesse surprenante. Un premier coup de feu claqua, puis deux autres. La fille, à ses côtés, poussa un cri aigu et sombra dans un trou noir, vertigineux... Tout avait donc commencé par une sanglante histoire de cul : une call-girl - et son richissime client d'un soir - assassinés. Un fait divers banal en somme. Qui allait pourtant entraîner le commissaire Ottaviani et ses anti-gangs dans le sillage de quelques-uns des grands ripoux de ce monde.

Drôle de monde, où rien ne ressemble plus à rien... Une heure de jogging au bois, qui se solde par une addition de quarante millions, c'est bien la preuve que l'effort est vraiment mal récompensé. Un ancien ministre, aujourd'hui membre du Conseil économique et social, qui écoule des faux billets de cinq cents francs, c'est bien la preuve qu'il n'y a plus de moralité nulle part. Mais que des flics d'Ottaviani, le commissaire des BRI, protègent un trafic de voitures volées, ça c'est bien la preuve que les poulets ont le coup tordu !

Un peu nerveux, je poussai la porte du bureau 35, où m'attendait l'inspecteur Thouvenel. Que me valait cette convocation au SRPJ ? - Une fille a été assassinée dans un appartement de la rue Sampaix, m'annonça-t-il. - Ah bon ? fis-je. - Au 29, deuxième étage, précisa-t-il. - Ah bon, répétai-je, et en quoi cela me concerne-t-il ? Le flic me lança un regard chargé de vitriol, visiblement exaspéré. - Ça devrait vous passionner pourtant, puisque cet appartement a été loué, il y a environ deux mois, par un romancier, un certain Georges Pierquin...