À voix basse, sans ces sensibleries qui vous hérissent le poil, sans la traditionnelle mièvrerie du printemps, des fleurs et des petits oiseaux, Linda Bastide nous conte l'amour d'une femme de quarante ans et d'un gosse de dix-huit ans. Amour sans issue, mais ni plus ni moins que les autres. Ces choses-là n'arrivent qu'à nous, jamais au voisin de palier. Ce livre m'a donné à boire et à rêver. Laissez-moi rêver, le temps d'une cigarette, avant de le refermer. Le temps frêle d'un battement de coeur. Il n'est que cela : un battement de coeur.

« Tout a commencé au pont de Brooklyn. Tout, c'est-à-dire cette impression forte d'entrer dans un rêve magique et vague, où j'allais flotter sans pouvoir me raccrocher à rien. Sinon, peut-être à moi-même. J'avais, en un instant, en passant le dos bossu du pont, basculé dans un autre univers. De ce côté-ci, l'hallucinante forêt de gratte-ciel, peupliers de pierre, d'acier et de verre, tronc géants dont les branches invisibles se perdaient dans le gris du ciel. Arbres de la démesure, irréels cependant, puisqu'on ne peut reposer sa fatigue au pied d'aucun d'entre eux. Bois de l'éternelle errance... New York, en ce matin de juin, paraissait dériver dans l'espace. Pourtant, immobile et comme enchaînée, clouée à terre par son énorme cri. Un chemin traversait la ville, qui, semble-t-il, nous était destiné. Il menait au 222 West 23th street, Chelsea Hotel... »