Quand deux cadavres croisent la route de Léo Tanguy, journaliste en quête de rédemption, l’enquête vire au cauchemar. Entre Le Havre et la Bretagne, secrets inavouables et passions mortelles se mêlent dans un thriller où chaque vérité a un prix.

Normandie, années 50. Louis, 12 ans, s’ennuie ferme pendant les vacances jusqu’à sa rencontre avec le père Carillon, un vieil homme bourru et passionné de cyclisme.

Le destin tragique d'Amin qui aurait tant voulu tuer son idole du blues pour conjurer son sort. Un boxeur poursuit un chanteur de blues d'une haine criminelle. Résumée de la sorte, l'intrigue rassemble deux éléments : la boxe et le blues, qui sont deux passions de l'auteur. Max Obione recycle les clichés du genre et nous plonge au coeur du "deep south" des Etats-Unis, entre Louisiane et Mississipi, sur lequel plane la mémoire du désormais mythique Robert Johnson. Tous les ingrédients sont réunis : la haine de soi que le héros conjure par les coups qu'il encaisse, l'infini malheur d'être au monde véhiculé par les chanteurs de blues de son enfance à Baton Rouge, la déchéance qui l'expédie au fond du trou où moisissent les cinglés et les morts en sursis. « Je vivais par suicide.», cette citation de Ken Bugul ouvre l'ouvrage, il se termine par le blues d'Amin composé par l'idole du blues ! Au plan de la forme, Obione utilise une structure romanesque originale qui procède par collage de documents, témoignages et récits. Un docu roman en quelqque sorte. Les paroles des nombreux blues qui émaillent le roman sont traduites en fin d'ouvrage. C'est le premier roman « américain » de Max Obione. Le fatum tragique est à l'oeuvre comme dans tout bon roman noir. Ça sent la sueur, la pourriture des marais, on entend le lourd blues du Delta. Un roman qui cogne, plus que noir, « blark » : black and dark.

À Méandreuse-sur-Seine, Azrael Zirekian, dit Le Calmar, débarque dans une ville où le pacte social vient d’exploser. Entre ligue xénophobe et colère sourde, ce thriller noir explore les fractures d’une société au bord de l’implosion.

80 nouvelles en un seul ebook : un tourbillon de genres, d’époques et d’émotions à savourer en 5 à 20 minutes. De la préhistoire à 2100, du parc Monceau à l’espace, chaque récit surprend, émeut ou fait rire.

Une gamine obèse et mal traitée prête à tout pour rencontrer l'amour Quelqu'un. Dans l'abri. Encore Bastien, le débile d'à-côté. Boulette rentre son envie, remonte sa culotte et rabat sa jupe. Sors Bastien, je sais que c'est toi ! Elle aperçoit la pointe des chaussures, son coeur se met à battre. Elles n'appartiennent pas au môme. Un inconnu, un sale type, un voyeur qui regarde les filles pisser, est tapi dans l'ombre. Reculant à petits pas, elle entend une voix de terreur : No problem, no problem... Boulette s'arrête. « C'est pas Bastien ! » Un bruit de tondeuse dans le ciel. Un hélico sabre la nuit. Le faisceau blanc saute les toits des maisons, furète au sol, débouche les recoins. Des cris, des sirènes au loin. Encore une rafle. Elle comprend. La lumière va balayer le jardin. Elle...L'ombre surgit, la happe. No problem, no problem. Plaquée contre l'homme traqué.

Barouf voit l'apparition du cyber-journaliste havrais, Bob Mougin, double du breton Léo Tanguy. Max Obione n'hésite pas à prendre le contrepied de la célébration de l'énergie éolienne terrestre. Humour foutraque et jouissif, personnages croqués en quelques lignes, digressions pimentant le récit, son attachement à la ruralité normande transparaît tout au long de la fiction. Une simple question, Monsieur le Maire : à qui appartient le terrain d'implantation du futur parc éolien ? J'ai cru qu'il allait exploser, l'enflure. Je l'ai flairé, je l'ai reniflé, - le métier que voulez-vous -, c'est un type qui se soûle au vin à plein pots. Il sue, il suinte, il exsude la corruption banale du petit élu cambroussard, tout fier de satisfaire l'intérêt général en remplissant ses fouilles au passage. Vous pensez bien que lorsque des commerciaux si avenants et généreux, surtout si elles sont blondasses portant décolletés vertigineux, veulent placer leurs engins qui battent des ailes, le loustic flaire la bonne affaire, et cela lui permet de se prétendre écolo en même temps, dans la modernité. L'alibi qui tue. Il sauve la planète en plus. Imbittable ! La discussion est close. Circulez !  Un élu basique en somme. Comme on ne peut pas multiplier les ronds-points, il n'y a plus assez de routes qui se croisent, les aérogénérateurs sont une aubaine. Je sais, je sais, quelques moutons noirs ne noircissent pas le troupeau des gentils édiles tout blancs, bien serviables et honnêtes. Je sais, je sais. Mais les immaculés, c'est la mort du journalisme d'investigation. Alors permettez !...

 1943 -Fuir pour sauver sa vie mais aussi faire des rencontres qui la changent...  "Accoudé au bastingage à la proue du navire, je souffle et ferme les yeux. Enfin ! mais mon coeur se serre à m'en faire mal, car je pars seul, laissant derrière moi mon père et ma mère qui n'ont pu échapper à la rafle. Ainsi que mon amant."        Avocat stagiaire, il fuit la France sous le nom de Michel Maillard à bord d'un cargo qui relâche au Havre. A bord, un marin l'emmènera au Japon...À New-York, lui fera-t-on bon accueil chez les cousins Salzman ?

Un adolescent éconduit par l'amie de sa mère puise dans Stendhal les raisons de se venger. L'action se déroule sur la plage du Havre, à l'ombre des cabanes. Les premiers émois d'un ado...

Une femme battue attend le retour de son mari alcoolique qui n'a pas bu ce soir-là. "Avant qu'il rentre. Ce matin, on m'a dit au centre social que je devrais réagir, qu'à tout moment je pourrais me réfugier au foyer Louise Michel. Mais pourquoi, pourquoi ? C'est à cause de moi, je me sens coupable, sans doute, il parait que les femmes dans mon cas sont nombreuses. On a honte. On n'ose pas se confier à quelqu'un de la famille, de l'immeuble, des services sociaux. Oui, j'ai trop honte pour raconter mes histoires, dévoiler mes ratages. J'essaye de tenir vaille que vaille mon ménage, le ronron du quotidien me rassure, m'aide à supporter... l'insupportable. Rester seule, dans mon enfermement. Dehors, le vent s'est un peu calmé, ce fichu vent de Noroît soulève les embruns, vient poisser mes vitres..." La solitude, la tristesse, la peur, le sentiment d'échec. Puis, la rébellion, la rage et enfin la libération. Les coups ne tomberont plus, elle s'en est fait le serment. Un texte sensible écrit par un homme, un comble démontrant le talent de l'auteur.

En fait, ça a commencé à cause de Bobbie. Bobbie, la chienne de Pépé.Quand ils ont mis Pépé à la maison de retraite, il a bien fallu qu'ils gardent la chienne. Ils avaient envie de s'en débarrasser, mais Pépé, avant de leur donner l'enveloppe chaque mois, pour les aider à payer la maison, demandait des nouvelles de sa Bobbie. Ils pouvaient pas mentir, ils savaient que j'aurais dit la vérité à Pépé. En fait, Bobbie, Pépé me l'a donnée pour ainsi dire.« Elle sent mauvais, elle est moche, un vrai boudin à pattes. » dit ma soeur. Mais la chienne m'aime bien, moi aussi, je l'aime bien. La grosse Bobbie, même vieille, tous les chiens du quartier lui sautent dessus quand elle a ses feux, ça n'arrête pas. Des fois, le père m'envoie dehors pour la retrouver, j'en fais des kilomètres pour la ramener ; après, elle est plus grosse encore, elle fait ses petits dans le garage derrière le congélo...

« Cinzano pesait sur les manivelles tel un furieux. En danseuse question style, certes, mais pas du genre ballerine des hauteurs. Ah, ce n'était pas du Charly Gaul, son style ! C'était plutôt bûcheron des Ardennes qui hache la cadence. Il te massacrait le pédalier, te cisaillait la chaine, te zigouillait le pignon, te déboyautait le pneu ballon, en basculant son poids, d'une pédale, sur l'autre, et réciproquement. Avec un souffle aussi court qu'un pet de lapin anémique, il grimaçait férocement. Ses mollets étaient tendus à un poil de la rupture ligamentaire. Il avait beau serrer les dents, faire l'oeil mauvais, tirer la langue, question énergie, (faut pas se leurrer depuis que Cinzano se murgeait au bianco), on peut l'affirmer : le vermouth c'est vachement traitre dans les côtes. Surtout quand tu te tapais un handicap qui s'appelait Cécelle. Recroquevillée dans la remorque rattachée à la selle de son biclou, elle pesait Cécelle. Moins qu'une truie de vingt mois, mais pas loin. Et elle saignait Cécelle comme si elle avait ses ragnagnas en inondation. « Y m'a flingué les ovaires, ce fumier ! » Si c'était vrai, ça ne pouvait pas le chagriner, le Cinzano, ça lui éviterait d'aller enterrer le fruit des entrailles de Marcelle tous les neuf mois derrière le cyprès au bout du champ Perchaud. »     

"Joe, durant les après-midi, jouait de son accordéon au pied de notre roulotte. Il connaissait tous les morceaux de la Terre. Ce fut lui qui m'encouragea vraiment. On répéta quelques chansonnettes rythmées par mon tambourinaire de frère. Je maudissais chaque jour l'individu qui lui avait offert cet horrible instrument en fer-blanc. Ça énervait Joe ces battements à contretemps, mais il supportait cet inconvénient car il regardait souvent mes yeux. Joe m'a dit un soir qu'il n'avait jamais vu un bleu aussi profond. Un bleu de lagon comme sur les photos des îles lointaines. Après son numéro de pirouettes et de contorsions, Joe Kaoutchouc, l'acrobate élastique, revenait me jouer Le Dénicheur. Je chantais ; il me disait : « T'as une belle voix, tu sais ? »   Dans sa galerie de portraits des personnages difformes, estropiés, monstrueux, dignes des   Freaks   de Tod Browning, Max Obione nous présente des soeur-frère siamois, enfants de la femme Canon, la plus grande attraction du cirque Karnas. Une histoire cocasse, cruelle mais sensible. Assurément, votre sourire restera figé sur vos lèvres...  

« La voici. « Bonjour ! » Sa voix est enjouée, elle me regarde tandis qu'elle pousse son chariot chargé de ses ustensiles, ses chiffons, ses détergents, tout son barda de nettoyeuse. Elle entame sa corvée, j'admire les déplacements de son corps, je lui trouve une certaine grâce, son avant bras est recouvert d'un duvet brun, je n'avais pas remarqué combien elle était brune, sa peau est mate aussi. Elle lit l'écriteau, le toubib n'a rien dit de ce qu'il y avait écrit, elle, elle va me le dire. « Rémission, 80 %, vous savez ce que ça signifie ? » Une nouvelle d'Obione promet toujours une surprise dans la manière de traiter une histoire. Ici, deux voix intérieures dialoguent jusqu'à la chute finale d'une noirceur absolue.

« ...tu veux vraiment les porter, il est inutile de te contrarier mon amour, je te chausse de mes Carlito, c'est avec elles que tu veux partir, avec moi en quelque sorte, tu n'as jamais craint le ridicule, tes petits pieds sont perdus dedans, ça ne fait rien, tu es têtue, tu veux partir avec, ta bouche est muette, tes yeux supplient,... » Max Obione nous décrit avec beaucoup de sensibilité les derniers moments d'un couple de danseurs vedette au terme de leurs vies.

"Cette fille avait-elle juré de ne point se laver, comme les guérilleros cubains avaient juré de garder leur barbe jusqu'à la victoire finale ? Malgré l'odeur, Miss Skuns avait cet après-midi-là un attrait irrésistible : elle tenait en main, plaqué à son oreille, un Radiola portatif à piles ! Et les piles de son poste n'étaient pas déchargées ! Une bénédiction, un miracle ! Philippe la connaissait, elle était de toutes les AG, assise toujours au premier rang, découvrant ses cuisses, applaudissant à tout rompre aux sorties enflammées des orateurs, hurlant de sa voix stridente, proclamant avec les jusqu'au-boutistes toutes les surenchères inimaginables. On disait qu'elle se donnait à corps perdu à tous les Mao, les autonomes, les rôdeurs d'université, les beaux gosses en mal de tendresse, les nanas branchées filles, rappelant La Calvadienne, citoyenne du Calvados, décrite par Restif de la Bretonne dans Les Nuits de Paris, qui, voulant racheter le crime de Charlotte Corday, offrait ses charmes aux sans-culottes de Paris avec une générosité éperdue. De quel crime la fausse blonde pouvait-elle se prévaloir pour répandre ainsi ses faveurs ? Philippe sourit. « Sa générosité n'est-elle que partage désintéressée ? » À cet instant précis, elle disposait d'une arme de séduction incomparable, sa pestilence en cette circonstance n'étant qu'un inconvénient mineur." Au coeur de la ville de Caen durant les événements de 68, un père cherche du lait pour son fils nouveau-né. Durant une manif, la radio transistor retransmet le discours de De Gaule. Le voisin de palier est un dingue des Doors. Mettez le tout dans un shaker et vous obtenez un cocktail au gout de nostalgie désenchantée.

Encombré d'un corps démesuré, non guéri d'une enfance calamiteuse à Granville, envahi de fantasmes d'étrangleur et de bien d'autres travers, le détective privé Abel Salinas est décrit par le commissaire From,son ancien patron, ainsi : « Cent cinquante kilos de barbaque et seulement une noix de gingin ! » Tout un programme ! Au plan professionnel, c'est donc une truffe, un nullos, un besogneux de la filoche qui se voit confier par extraordinaire l'affaire de sa vie, une enquête sur une erreur judiciaire. Quand le roman s'ouvre, il fait la queue devant la marchande de gaufres sur la digue de Villers-sur-Mer. Ses pensées divaguent... la moindre sensation l'entraîne dans les épisodes de sa vie et de l'enquête qui dégringolent en avalanche,télescopent ses souvenirs et ses pulsions... Un remue-méninges en forme de polyphonie narrative. Un remue méninges au style jubilatoire. Un court roman qui se lit d'une traite, en le savourant, bouchée après bouchée... Patrick Galmel, Pol'Art noir Un roman bien ficelé sur ce fil périlleux, plein de trouvailles langagières, d'une drôlerie de ton le disputant sans cesse à la cocasserie des situations. Joël Jégouzo, Mauvais genre

L'AUTRE Je te veux. LUI Mais vous êtes complètement folle. L'AUTRE Tu m'as tapé dans l'oeil, Bernard, ma chance et la déveine pour toi. Ton allure distinguée, ta politesse, ta rondeur, ton aisance, ta bonne humeur, ta retraite de prof de physique-chimie, ton odeur, tes mains. Tes propriétés, ta villa de Villefranche. LUI Je vous en prie, sortez de chez moi. Cessez d'agiter ce flacon ! L'AUTRE Toi, le bientôt veuf, tu passeras où je te dirai de passer. LUI Rhabillez-vous !

Les papys flingueurs déboulent en Corse... Ils nettoient les nuisibles au gros calibre... « C'est quoi ça ? »... L'éclat d'un canon de fusil dépassant la portière. « Maintenant ! » J'allumai les mèches, d'un coup de coude je poussai violemment les volets et balançai tour à tour deux brûlots explosifs. Le premier atterrit sur la portière, le second sur la plate-forme arrière. Vlouf ! Le moteur rugit, les pneus crissèrent. Au même moment Lucien sortit dix mètres derrière sur la route, déchargea le Uzi. La rafale crépita, la volée de balles siffla au-dessus de la bagnole qui déboula en trombe, une crinière de flammes aux trousses. Un coup de feu sourd ; elle disparut de ma vue à l'amorce du premier virage. Tandis que Lucien arrivait devant la maison, on entendit l'explosion ; l'embrasement incendia le ciel noir. Il rigolait : Encore un accident, les routes sont dangereuses dans ce bled. Tu lui as foutu le feu au cul au Fangio ! Après leurs exploits en Beauce (Les vieilles décences), nos deux retraités de la police et de la magistrature s'activent toujours pour débusquer les malfaisants et faire le ménage. Bien des obstacles les attendent en Corse où une bande de malfrats est déterminée à contrarier leur action. Nos deux compères mettront tout en oeuvre pour « faire le job », leur puissance de feu est impressionnante... Ils nettoient toujours à leur manière. Forte évidemment !

Publiée à l'origine sous le titre Le petit légume, cette nouvelle est caractéristique de l'univers romanesque de Max Obione. On y rencontre des amputés, des mal bâtis, des freaks comme ce Jean-Mi qui dort dans une caisse, pourtant tellement aimé par sa soeur.

Au loin, entre les jambes de l'Arche, une mousseline rose se désagrégeait à l'horizon du ciel gris bleu de l'aube. Des pions déambulaient sur l'échiquier de la Dalle. Ils se hâtaient vers leurs bureaux. Robert Lang marchait d'un pas lent de vainqueur sur la diagonale du fou. Une trace d'Habit rouge de Guerlain marquait le vent de son passage. Ses yeux pâles flottaient sur sa face bronzée au rayon. Son sourire satisfait défiait la morosité matinale. Il souffla en abaissant les épaules, conscient que sa bonne fortune était à l'abri dans la solidité de sa carrière. Cela faisait deux ans qu'il avait quitté la Silicon Valley, bardé de thunes et d'expériences. Pour raison majeure, il avait invoqué sa volonté filiale de retrouver ses vieux qui s'éteignaient à petite vitesse dans un mouroir huppé de Gentilly.

Le salopard sadique creuse toujours à coups de pioche des galeries dans la chair de ses organes. Il entasse toujours les cailloux dans la mine de ses reins à vif. Depuis hier, une colique insupportable irradie son dos et son bassin qui sont devenus une boule unique de douleur. À hurler ! L'effet bénéfique de la morphine s'estompe. Mais putain le cinoche ! Quel scénario ! Je le tiens ! Le jour se lève. Shuji Terayama tente de se dresser en roulant sur le côté. Keiichiro est déjà partie, il appelle Toshiyuk

« L'inertie d'Oskar ? c'était sa force. Ou davantage sa distinction comme sa douleur. Une incommensurable faculté d'utiliser la pesanteur pour demeurer coi, absent du monde, avare de vie. Gréviste de l'existence. Il avait l'art de cultiver son présent, rebelle au passage de la ligne de partage du temps qui inexorablement l'aurait fait basculer dans le passé. Pas plus que demain ne l'intéressait, Oskar Blomoff était un non-sens en forme de rien. Un cas ! Hormis le faible gonflement de son thorax, siège d'une respiration régulière, hormis le battement de ses cils couvrant son regard qui ne portait pas au-delà du canapé dans lequel il gisait de façon permanente, tout observateur ne pouvait constater que l'immobilité du personnage relevait de la statuaire vivante sous forme de chair morne. Avachi tel un tas. Un tas. Être... tas, être... chose, être.... Etre, qu'on devinait humain cependant ; telle était son ambition, non formulée au demeurant, sa destinée. » Se vautrer dans un canapé et décider de suivre le cours de son inexistence, tout simplement. Un suicide en pente raide, mais un déclic peut prouver que la motivation peut revenir à tout moment.

Panne d'électricité dans le métro...l'angoisse grandit... Ce sont des cris que l'on entend ? Oui... Cela fait combien de temps déjà. Aucune idée... Dans quel coin vous trouvez-vous ? Au milieu... S'il y a d'autres personnes qu'elles se manifestent ! On est seulement deux ? Quand je suis monté à Sèvres, il n'y avait que vous... Alors, on est seulement deux... Personne d'autre n'est monté... Malgré l'angoisse, le dialogue se noue dans l'obscurité propice aux confidences. La chute est ouverte aux interprétations...

Fiction ou réalité, un auteur de polar est en plein trip... Une mise en abyme piégeuse... ÇA FAISAIT LONGTEMPS qu'il n'avait pas croisé sa gueule dans un miroir. Un temps. Immobile. Puis je lève le nez de mon clavier et relit la dernière phrase que je viens de taper. Les yeux me piquent. Sur l'écran, cette phrase est déjà morte, je le pressens. M'est avis qu'elle frise le poncif, j'ai déjà lu mille fois ce genre de phrase, je l'ai déjà écrite autant de fois. Une impression ? À quoi est-ce dû ? Je ressens un grand coup de mou dans ma corde à noeud, depuis hier. Dans le mental. Pour le reste, j'ai la tremblote, je devrais modérer le Redspeed. Elle monte, la crise, je la sens qui m'escalade. La proximité de l'échéance en est la cause, comme chaque mois, lorsque la date à laquelle je dois livrer approche et qu'il me reste encore deux cents pages à tartiner. Quitte à cuisiner une daube, autant qu'elle ait un peu de goût. Qui est finalement le héros de cette nouvelle ? L'écrivain ? Son personnage ? ou encore un troisième larron caché en embuscade dans la chute qui vous retourne l'affaire comme une crêpe ? Max Obione pousse l'art de la nouvelle à son paroxysme dans son style si délicieusement hard-boiled à la française.

Une enquête palpitante de deux cybers journalistes entre Morlaix et Le Havre... PERPLEXITE AU HAVRE et à Morlaix ! La suceuse de la drague repêche un Morlaisien, exportateur de légumes, au fond d'un bassin du port du Havre. Dans le même temps, on découvre le corps d'une femme sur la grève de Dourduff, un couteau planté dans le dos. Quel peut bien être le rapport entre les deux cadavres ? Léo et son compère Bob Mougin, cyber-journaliste havrais, vont se lancer à résoudre cette énigme sur laquelle plane l'ombre tutélaire du poète Tristan Corbière. Leur enquête nous entraîne en pays de Morlaix et au coeur de la communauté bretonne du Havre. Max Obione brosse avec brio le portrait de ces deux héros de papier. La rencontre de Bob Mougin, le cyber journaliste du Havre, avec son alter ego breton, Léo Tanguy est un moment jubilatoire dans une enquête aux nombreuses chausse-trapes au coeur de la diaspora bretonne, et sous l'égide du poète maudit Tristan Corbière. Édition numérique du roman paru chez La Gidouille dans la collection des nouvelles enquêtes de Léo Tanguy (n°23), personnage récurent bien connu des amateurs de polars bretons. Nouvelle édition papier chez Avallon.

Quand la porte encadre ce beau mec avec ses boursoufflures musculaires appétissantes sous son t-shirt siglé « J' aime Le Havre », je lui cale dans les dents : Ça urge, panique maxi au sommet, j'ai besoin que tu m'allumes de tes lumières. C'est un type réglo, et pas compliqué, il se désape recta. Un petit cul musclé d'enfer et une teub à tomber à genoux. Un profileur de ce gabarit, elle n'est pas née celle qui voudrait me le dérober. L'avantage, avec Jmamba, c'est son mode de réflexion, la forme de sa cogitation, le lieu d'extraction de ses intuitions. Il possède un mode opératoire pas banal. Pour émulsionner sa cervelle en vue de profiler les criminels, il a besoin d'une sieste crapuleuse à l'issue de laquelle ses idées naissent dans les volutes de sa Pall Mall. C'est le genre d'exercice intellectuel propice à contenter, et ma libido, et mon professionnalisme. Je n'ai pas le temps de lui faire un topo de la situation qu'il est déjà au lit, chapiteau dressé, les bras tendus vers moi dans une prière touchante et un voussoiement hiérarchique qui m'électrocute : Henriette, auriez-vous l'obligeance d'agiter mes grelots !

[...] Alors n'écoutant que mon désir, je tire la lieuse de chanvre qui lui sert de ceinture et je l'enjambe m'asseyant sur ses genoux. Je fourrage son bourgeron et extirpe son bâton magnifique, je siffle d'admiration, il souffle comme pris de panique, parait se débattre. Laisse-toi faire, père Milon. Tu as bien mérité une petite récompense. Je saisis son bois raide que je ne peux circonscrire de ma main tant sa taille est imposante et l'enfourne délicatement dans ma minette au museau mouillé. J'ai peur qu'il me déchire, mais je le sens passer lentement les faubourgs puis pénétrer le boulevard principal, se diriger vers le centre. Son gros gland déplisse et repasse toute la friperie, il s'en vient et va, lentement, en cadence lourde et molle, dans le tempo de la danse que j'imprime à loisir en poussant sur mes jambes. Ce bougre occupe tout l'espace et tape au fond. Il me régale. Il me l'a fait au béguin, l'homme du topinambour et de la cerise réunis. Le vin aidant, il y a si longtemps que je n'avais pas connu ce chamboulement, cette sensation, ce bonheur. Les passes, les caprices, les saloperies des clients de la mère Aubin, envolés, lointains, en cet instant je m'appartiens, je cède, consentante et heureuse, je suis à l'initiative, pleinement moi. Son odeur de mâle m'enivre. Il est en moi, je le serre dans mes bras à m'en faire mal. Je fais battre mes petites ailes de papillons sur sa queue en contractant ma minette, ma savante minette ; il ne bouge pas dans cette position, je le subjugue, il souffle toujours comme l'on fait sur une brûlure pour en atténuer la piqûre. Il prononce des paroles bourrues, incompréhensibles. Je sens la pisse, hein ? T'aime ça, dis ? Il geint comme s'il était malade, puis je sens qu'il m'inonde de son foutre épais, chaud et grumeleux. Je pars illico à la Versailles, le berlingot en folie, j'en tremble, de toutes les parcelles de mon corps, je jouis de ce bonheur après cette peur, cette peur de mourir. Assommée un temps, je saute de ma position et vais m'allonger sur la paillasse. Je lui tends les bras : Venez mon beau seigneur rejoindre votre petite femme ! Il manque de tomber les pieds entravés par son pantalon. Il s'effondre sur moi et nous nous aimons jusqu'au petit jour.

Durant le pont du Quinze août, un tueur appelé au chevet de sa mère mourante prend des dispositions pour augmenter la statistique de mortalité caniculaire. Il fait chier son serin. Il ne tient pas en place, il sautille comme un con, tombe de son perchoir, se couche sur le côté, se redresse puis saute encore, on dirait qu'il va crever aussi, il me donne chaud en plus. Il a chaud pardi. Comme tout le monde dans Mont-Mesly casbah, fichue cité de mon enfance, aux murs isolés avec du papier de chiotte. En plus, des fois, tu as le son quand les Benameur, une fois bien bourrés le jour du RSA, se cognent dessus ou que Miss Nadia au sixième gauche chante Ramona durant la montée vers son pied.[...] Humour désespéré, rage existentielle sur fond d'amour filial endeuillé : un mélange forcément tendu... et émouvant, magnifié par le talent bien connu de Max Obione

Dans le train Paris-Venise, un couple roucoule, il est observé par un autre voyageur... J'ai envie de toi, je mouille, chut !... Oh toi, alors ! Je te promets que je vais t'aimer comme jamais, dans la belle chambre d'hôte qu'ils nous ont trouvée, en plein coeur de Venise. Avec leur budget, je crains le pire, je vois d'ici une auberge de jeunesse déguisée en demeure de caractère, remplie de traîne-savates crasseux, jouant du Bob Dylan toute la nuit. Et le croucrou infernal des pigeons dès les premières lueurs du jour. Crou, crou, crou, crou... Mortel ! Un lit, un simple lit dans une petite chambrette, à Venise, ça ne te fait pas rêver, toi ? Oh, dis, si on allait se m'amourer dans les toilettes... tout de suite. Pfff, ce que tu es romantique. Dans cette nouvelle entièrement dialoguée, où l'ambigüité le cède à la noirceur suggérée, Max Obione nous entraine vers Venise en compagnie d'un jeune couple fraichement marié. La touche juste, l'indice parcimonieux, bref encore du Obione pur sucre !

L'hilarante confusion d'un jeune amateur de cinéma dans les années cinquante.Il a dit : Dimanche, y a les micochonnes à l'Arquebuse. J'ai bien entendu. Ou plutôt : Viens voir les micochonnes à l'Arquebuse. Ou alors : On va bien se marrer avec les micochonnes à l'Arquebuse. Je ne me rappelle plus exactement ses paroles, mais, à coup sûr, il est question de l'Arquebuse, le cinéma. Ce cinoche de notre bled, près de Melun, que le père de Bicensssssse tient dans l'arrière-boutique de son bistrot-épicerie, place de l'église. Les micochonnes ? J'ai tout de suite pigé l'allusion : il s'agit de Solange Furon et d'Huguette - Guéguette - Bardinet, deux filles de Sainte-Colombe, de vraies filles qui n'ont pas froid aux yeux, ce qui veut dire qu'elles ont chaud partout. Et surtout des filles qui s'arrangent avec les péchés mortels. La preuve, pour un Roudoudou à la fraise, elles montrent leurs genoux, et même un peu plus haut ! Juste à la frontière du territoire dont le mystère alimente nos conversations. Les poils, la touffe en particulier... Max Obione nous livre avec humour un épisode biographique de sa jeunesse. Sa formation au cinéma, vécue dans les années cinquante dans un village de Seine et Marne, fut exclusivement basée sur des nanards de série Z. Nul doute que ça vous marque ! Mais cette saveur du passé est délectable...

Une plongée dans un réel décalé par l'imagination de l'auteur, du fantastique sauce noire, rire jaune garanti... Il avait soif, son gosier criait sécheresse, il se pencha au robinet du lavabo et siffla quelques gorgées d'eau tiède, écoeurant breuvage, cocktail de javel, de terre et de tuyaux ferreux. En se relevant, un décavé le fixait bêtement dans la glace, un clodo ayant deux bouts de papier roulottés dans ses trous de nez. T'es qui, toi ? Le mec du miroir ne répondit rien. La journée risquait d'être longue. Il passa sa main dans sa barbe piquante des lendemains de défonce. Mais qu'est-ce que je fous-là ? se demanda-t-il.