Et si la poésie naissait des erreurs, des lapsus, des silences ? Cahier de désécriture invite à explorer une langue vivante, fragile et rebelle, où chaque mot devient un acte de création.

Negli studi storico-teatrali il nome di Otto Brahm, una delle personalità più incisive e lungimiranti dello scenario teatrale tedesco di fine Ottocento, è comunemente accostato all'esperienza condotta nella progressista Freie Bühne di Berlino in veste di direttore. Meno nota è l'attività di critico, rintracciabile negli scritti pubblicati su una serie di riviste e quotidiani germanofoni, nel periodo che intercorre tra il 1881 e il 1892. Tale stagione giornalistica si è rivelata essere una fonte inestimabile sia per la ricostruzione dell'avvento della corrente naturalista in Germania, che per la comprensione dell'icastico ruolo assunto dalla critica teatrale in questa epoca. Proponendo un'analisi delle recensioni di Brahm, il volume intende evidenziare l'incidenza esercitata dalle opere drammatiche di Henrik Ibsen e Gerhart Hauptmann, nel processo di rinnovamento dell'ambiente culturale germanico, ancora fermo agli schematismi delle pièces bien faites francesi. In questa direzione, una varietà di documenti d'archivio, composta da saggi, corrispondenze e recensioni, si offrono come strumenti concreti per inquadrare la figura di Otto Brahm come artefice di un «forum del teatro moderno».

Ce livre contient à la fois la réflexion personnelle de l'auteur et une méthode mettant en oeuvre dans une progression un certain nombre de dispositifs ayant fait la preuve de leur efficacité, et grâce auxquels les personnes venant écrire en ateliers nouent ou renouent une relation plus forte à l'écriture. L'intérêt de cet ouvrage vient de cette présentation très détaillée des dispositifs utilisés (la plupart inventés par l'auteur), de leur articulation entre eux dans une dynamique claire et lisible. Toute personne désireuse d'animer un atelier, de se familiariser avec l'écriture qui y est possible, trouvera là de quoi enrichir sa pratique. Philippe Berthaut, écrivain, poète et chanteur, propose de nombreux ateliers d'écriture en Midi-Pyrénées avec toutes sortes de public.

Le pays jonglé est ce territoire de Midi-Pyrénées arpenté en nomade dont je cherche à aménager les traces d'un vivre poétique. Que cette recherche soit menée seul ou en partage avec d'autres importe peu. De même la forme qu'elle revêt : chant, film, récits, histoires chantées, ateliers d'écriture. Le terme générique du Pays Jonglé rend cohérents ces creusements multiples. Un flux d'écritures décloisonnées, en retard sur l'air du temps, décalées mais allant enfin à leur rythme ; où le désir les mène.

Le chanteur est devant plusieurs soleils, sur la longue estrade de bois. Il officie comme dans une messe, dont l'enfant en lui aimerait voir ressurgir le rite. Lui ne sait rien de tout cela. L'enfant est encore trop proche. Il ne le voit pas. Assis au premier rang, l'enfant dort. Lui officie. Il tremble. Des perles de sueur. Il tremble. Que dit-il ? Ce qu'il dit là mérite-t-il tant de violence sur lui-même ? À qui s'adresse-t-il ? Le paysage des têtes et des mains qui battent, est un passage pour être au monde. Lui, l'ex-jeune guerrier avait-il besoin de s'exposer ainsi ? Le voila initié à un rite qui lui échappe. En lui une part est contente ou s'en contente. L'autre a soif, mélange les soifs. Il termine sa première chanson, c'est une fable de Nietzsche parlant de trois métamorphoses : l'homme en chameau, le chameau en lion, et le lion en enfant. Il est mal. Il va tomber. Il livre bataille contre les fantômes. Car le public, pour lui, en cet instant, n'existe pas.

Josephine and Philip are soon to be married. They both know they are made for each other, and Josephine has never fantasised about anything, or anyone, else. But then at her hen party they made her write down a sex fantasy on a slip of paper. A fantasy so secret that she barely knew she wanted it herself. One night, with Philip away on his stag night, Josephine jolts awake in the middle of the night to the sight of a masked stranger next to her bed. Soon she finds herself tied to the bedpost. Could it be that her dream is coming true? And who is that familiar figure behind that mask...?

postérité de Francis Ponge quant à la présence du monde

En ligne simultanément sur publie.net, de Philippe Berthaut : Seau rouge seau bleu. L'atelier d'écriture doit être le lieu par excellence du flottement dans la langue. Là où justement les noeuds se desserrent. Le lieu de libération de ce qui travaille en nous et que nous ignorons. Là aussi, pas tant pour mettre au jour quelque trauma enfoui que pour découvrir notre lexique personnel sans lequel il ne peut y avoir d'écriture réelle. Lieu de flottement sans cesse suscité pour renforcer notre intelligence intuitive. L'atelier d'écriture : pratique intensive de l'intelligence intuitive. Le livre de Philippe Berthaut sur sa pratique des ateliers d'écriture, La Chaufferie de la langue, est un des moins normatifs qui soient. Parcours, dispositifs, mais toujours pour construire cet accueil de l'écart, du non raisonné, où on entend sonner l'irréductible de la langue. Ce long journal de travail, ces 72 pages qui doivent représenter quelques 300 fragments sur l'écriture, pourrait être comme l'application à soi-même de ce passage de son introduction à Chaufferie. Sauf qu'on ne s'applique pas cela volontairement. Le retour de l'atelier d'écriture sur celui qui l'anime, c'est plutôt qu'à un moment donné on prend place soi-même sur le plongeoir qu'on a bâti pour les autres, et qu'on s'y lance. Alors il y a des réflexions sur l'espace, le voyage. Il y a une masse de réflexions concrètes prises à cette vie de tous les jours du balladin, comme on le disait un peu péjorativement dans nos campagnes, mais qui correspond si bien à Berthaut, aussi bien chanteur (à textes, quelle expression bizarre aussi), mais arpentant sans cesse son pays de lave, de Toulouse à Albi, les vieux terroirs de mines, les rocades de villes moyennes qui tombent, et la confrontation aussi, parfois, à la plus haute violence sauvage, partir dans ces endroits secrets, à plusieurs, pour y écrire. En tout cas un pays où il est plus légitime que dans nos latitudes de relire les Picaresques, d'ajouter un chapitre au Guzman (serais bien curieux d'entendre Berthaut s'expliquer sur cet héritage)... Mais, plus qu'un journal, il y a ici cette quête où on chamboule la langue. On reçoit le mot besopin par une faute de doigts sur le clavier et on tombe dans le dessous de la langue. On casse, on hiatus, on répète. Ou bien, dans la vente Emmaüs d'une brocante de village, on tombe sur un de ses livres de poèmes, publié il y a longtemps, et c'est toute la vie sur un abîme. Il y a des rêves, qui s'écrivent, et le piège de langue qu'ils nous dressent. Il y a cette société dure, consumériste, et à qui la tâche de tous les jours, qu'on considère soi comme essentielle, est repoussée du coude. Et c'est d'autant plus perceptible lorsque, au milieu du parcours, on part pour quelques jours en Moldavie, avec les Alliances françaises. Pur renversement du monde, comme si j'entrais dans un tableau flamand re-présentant un village, et la réflexion sur le mot et la phrase semble exhibée comme ces rochers noirs, sous érosion, de Champ de lave, le dernier livre de Philippe. Dans l'archéologie de ce qui est devenu aujourd'hui publie.net, il y a, très loin en arrière (2000 ?), une discussion chez Fayard au sujet de leur collection 1001 Nuits : profiter de cette diffusion à 2 euros pour tenter des textes d