Sur le bitume veille la douane ; un agent spécial évoque la grandeur et misère pour les hommes et les femmes en bleu. [...] LES VESTIAIRES sont les antichambres des pensées masculines : une résonance particulière, souvenirs enfouis d'enfance où ils servaient à y amonceler les tenues de foot, les grolles à crampons et les chaussettes mi-longues informes et puantes. Les vestiaires des filles qu'on espérait toujours entrouverts... Les vestiaires des Ulis qui provoqueraient le départ anticipé de Manu. En attendant sous l'oeil suspicieux de madame Blanc (en déambulant jusqu'au terme de ce périple, ils avaient au moins pu échanger leurs patronymes à défaut de leur salive, ce qui rassurait pleinement Manu), il range plus ou moins avec soin ses tenues d'hiver, ses frusques, tout son bazar. [...]  Un douanier volant, des missions parfois fastidieuses, parfois dangereuses, et des rencontres. Des hommes et des femmes qui donnent une épaisseur d'une incroyable humanité à ces chroniques un rien désabusées.

Quel rapport entre des chevaux massacrés, des représentants de Big Pharma et un jeu vidéo tournant sur le darkweb ?... « N », confortablement installé derrière son bureau, observait sur son PC portable la mise en place du plateau opérationnel, à des milliers de kilomètres de là. Des caméras étaient disposées partout dans les pièces et autour du bâtiment. Le reflet de son masque en plastique blanc se réverbérait sur l'écran. Aucun de ses sbires ne connaissait son visage, ni sa véritable identité. « N » ne faisait farouchement confiance à personne. Accorder sa confiance, c'était accepter d'être trahi.La trahison dans le monde de « N » ne débouchait que sur deux fatalités : la prison ou la mort. [...] 7eme épisode et 7eme auteur du feuilleton retraçant ses méfaits, « N » est plus que jamais pourchassé par les polices du pays. Inconnu, effrayant, et néanmoins vaguement sympathique quand le choix de ses cibles dénonce les dérives de la société, « N » est partout...  « Il est N » est une collection de récits courts, noirs, inscrits dans notre époque.   Périodiquement un nouvel épisode du feuilleton par un nouvel auteur. Jérémy Bouquin qui a créé cette série dans l'esprit des feuilletons de la grande époque de la littérature populaire renoue avec l'esprit du mauvais genre. N serait-il un nouvel avatar de Fantômas qui aurait mangé du Poulpe enragé ?

Sept jours dans l'enfer de la maladie, un récit fiévreux comme si vous l'aviez chopé... [...] Un lendemain de déménagement, on a le corps endolori, surtout quand t'approches des cinquante balais. J'ai mis mon état physique et de fatigue sur les quatre étages à monter, les cartons à porter, la route pour revenir dans le Nord. Je me trompais. Comme dans le film Alien, j'avais ramené un hôte, une hôtesse, une indésirable. Celle dont les médias faisaient leurs unes depuis plus d'un an. Cette satanée saloperie qui avait permis au gouvernement actuel de tordre les libertés jusqu'à nous rendre tous fous. La COVID, le coronavirus version british... et c'était le début d'une semaine infernale où j'ai cru crever. Sept jours où la fièvre m'a fait faire des rêves bizarres et des cauchemars plus sombres que tous que j'ai pu écrire jusqu'à présent... En postant sur Facebook, Sébastien Gehan a trouvé la force d'écrire au jour le jour quelques lignes sur sa bataille contre le virus qui a bien failli l'emporter. Un témoignage unique, loin des froides statistiques hebdomadaires, qui nous terrorisent... La Covide, c'est pas du pipeau ! Morale de l'histoire : protégez-vous et faites-vous vacciner.

Une peinture du Havre populaire des années 20. La misère n'arrive cependant pas à bout du rêve... [...] La vie s'écoulait lentement à cette époque. C'était le temps du cinéma muet, de Louise Brooks, Joséphine Baker dansait dénudée, ça embrasait nos nuits d'adolescents plein de sève à imprimer nos draps de nouvelles îles non répertoriées... Des aventuriers de la branlette, des explorateurs de la torsion de guimauve... Notre quotidien aussi était presque muet, en noir et blanc, comme au ralenti... Ma mère était couturière. Elle ravaudait l'impensable, elle rapiéçait le périssable, elle reprisait à l'infini... Dans notre salle qui servait aussi de boutique, c'était des empiècements à discrétion, du taffetas, du tulle, des chutes de tissus bariolés et puis des aiguilles, tant et tant à se croire dans un sous-bois à l'automne. Entre ses doigts décharnés, le fil semblait prendre vie. Une sorte d'araignée, ma mère ! Prisonnière de sa propre toile, dévorée de l'intérieur par sa tristesse et son sort d'être mariée à un brutal rêveur.[...] Entre rêve et cauchemar, s'il est impossible de prétendre au réalisme, l'histoire que raconte Sébastien Gehan arrive à faire naître des images poétiques au milieu de la désolation...

Un paumé déambule dans les rues du Havre et bute sur Momo et son chien Crapule... « J'aimais discuter le bout de gras avec lui. Il parlait un langage perdu, celui des hommes oubliés. Il trônait sur son tas de cartons, la jactance en bandoulière, la vanne rieuse, empereur cradingue, un sourire jovial barrait son visage couperosé à vie, bien que le jaja ne l'intéressât plus. Il examinait le pelage croûté de son chien, en dégageait des puces et autres tiques qu'il écrasait entre ses ongles noirs de crasse. Salut Mo ! B'jour. Alors, c'est le nettoyage de printemps ? Ce con de clébard, s'est 'cor fait la malle cette nuit ! Il m'a ramené un paquet de saloperies ! Il a pas d'hygiène. » La ville du Havre dispense un fort imaginaire inspirant nombre d'auteurs qui gravitent autour du Festival Polar à la Plage animé par l'association Les Ancres Noires. Avec son Crapule, Gehan nous balade dans un quartier populaire, autour du Rond Point, peuplé de personnages hauts en couleur, mais la ville portuaire impose en arrière plan sa présence maritime.

Deux enfants, deux époques différentes, une même course effrénée pour échapper à à la barbarie... « Déjà la foule les cherche du regard. Un gendarme les pointe du doigt. Sans réfléchir, Simon se détourne. Moussa se carapate sans demander son reste... Moussa court, Simon court. Leurs coeurs cognent dans leurs frêles poitrines. Derrière eux, les claquements des bottes à bouts ferrés résonnent en un terrible écho à leur peur. De longues larmes strient leur peau, brouillent leur vue, dégoulinent jusqu'à leurs lèvres déformées en des rigoles de souffrance. D'un revers de manche, ils s'essuient les yeux. » A travers le destin de deux enfants, Sébastien Gehan mêle les époques et les situations. Rafle des juifs durant la dernière guerre ou expulsions d'immigrants aujourd'hui, deux réalités non comparables, mais une même « barbarie » à l'oeuvre.

Rescapé de l'enfer de Verdun, il n'est pas seulement défiguré, il est mort vivant. « Une nuit, la septicémie l'avait enlacé dans une longue étreinte mortelle. La fièvre le faisait divaguer. Léon avait tendu l'oreille. C'était incompréhensible, même si le mot « maman » revenait souvent. Léon ne connaissait que trop ce dialecte des derniers instants. Ce sursaut de vie sortait de tous les corps agonisants en un torrent de paroles insensées avant le râle fatidique. Alors Léon s'était rendormi. Même la mort, il s'en foutait. » Peut-on encore mesurer l'horreur de la guerre quand le temps recouvre peu à peu les souvenirs ? Les combattants de la Grande guerre sont revenus bousillés, cassés dans leur chair et dans leur crâne. Sébastien Gehan évoque avec délicatesse et talent les affres d'un « revenant » au visage défiguré.