Griffures

Les repères biographiques sont tels, dans « L'homme clandestin », que l'on pressent, dès les premières lignes du roman, que le narrateur emprunte beaucoup de ses traits à l'auteur. D'ailleurs - si le titre n'était déjà réservé - Théo Lésoualc'h aurait fort bien pu intituler son livre La mémoire et la mer tant les marées, qu'elles soient de vagues ou de souvenirs, baignent ce texte soutenu par une écriture haletante, épileptique même à certains moments. Théo Lésoualc'h plonge ses racines dans le lieu dans lequel il vit, écrit et rêve. Néanmoins, ce nomadisme affectif ne le coupe pas de la Bretagne de son enfance où il aimait à entendre les récits de marins. « C'était un monde où régnaient les morts », dit-il à propos du tribut que l'océan impose à ceux qui l'aiment d'un peu trop près. Théo Lésoualc'h évoque aussi dans son récit une ville désormais éteinte dans laquelle il se noyait avec délice. Ce Paris, au temps où on y parlait plus qu'on y achetait, il le fait revivre avec une émotion rare.

Entre l'amour fou et le désarroi, une jeune femme, devenue funambule à force de solitude, découvre au travers d'une passion amoureuse que la mort peut être tenue à distance. Livre troublant tant par l'écriture parfaitement maîtrisée de l'auteur que par la météorologie intime de l'héroïne, la Raison d'être met aussi en scène les exercices de déséquilibre d'êtres que la société n'a pas encore domptés.

Un village - quelque part en France - comme il en existe tant d'autres. La vie s'y écoule lentement tel un fleuve qui se nommerait l'ennui. Pourtant, derrière les fenêtres et les regards, quels mondes se cachent ? Quels secrets se perpétuent entre les êtres ? Ici comme ailleurs, la chasse à l'homme - c'est-à-dire à l'autre - est ouverte de jour comme de nuit. On chercherait en vain dans le récit de Jean-Pierre Begot les situations ou les scènes destinées à faire frémir les voyeurs. L'angoisse naît du climat et une étrange moiteur envahit, page après page, le lecteur. Le texte pourrait vite devenir étouffant si l'auteur ne disposait d'un antidote dont il use avec une rare efficacité : l'humour. Jean-Pierre Begot ne nous donne pas le temps de nous installer dans une quelconque certitude. Alors que l'on croit avoir tout compris, d'une phrase acérée, il nous renvoie à nos doutes. Au-delà des idées exprimées dans ce livre, il y a le style d'un auteur qui, sans esbroufe, assène ses exigences douloureuses. « Sans les rêves le monde dormirait sur toutes ses oreilles », dit Jean-Pierre Begot qui écrit comme d'autres s'offrent à la mort.

Né entre les deux guerres mondiales, Fabre est entré en poésie pour ne pas étouffer sous le siècle. Ce volume comprend ses textes essentiels, un entretien avec Guy Benoit, des lettres et des témoignages. « Copyright Electre »

Ce livre raconte les aventures et avatars des ordures ménagères, leurs heurs et malheurs. Il témoigne des actions des hommes pour se débarrasser de leurs restes. Il révèle aussi leur imagination et leur ingéniosité pour les transformer en ressources utilitaires ou ludiques, que ce soit dans les riches contrées industrielles ou dans les pays réputés pour leur pauvreté. Dans ce récit, les ordures tuent, menacent d'engloutir des cités, transforment les paysages urbains, donnent de la vigueur aux vignes, chauffent des logements, assurent la survie de milliers de déshérités, créent mille « petits métiers », engraissent des cohortes de porcs, jouent avec des enfants, trompent la solitude des prisonniers, inspirent des fous et des artistes, font la fête... Extrait de l'introduction.

« Il y a des passions semblables aux vents alizés, qui prennent les gens à certaine hauteur », disait Stendhal. Jean Schuster a, lui, des passions aussi diverses et désordonnées que ses colères. Il nous propose aujourd'hui avec ce livre une promenade désinvolte dans quelques-unes de celles-ci. Des coups de coeur ciselés avec un soin d'orfèvre. Certaines figures ici évoquées sont connues : André Breton, Georges Bataille, Benjamin Péret, Federico Fellini, Woody Allen, Eric Losfeld, Marcel Duchamp, Georges Simenon, Raymond Queneau ; d'autres un peu moins : Matta, Wolfgang Paalen, etc.

« C'est une tâche ingrate de se relire des années plus tard. Le Traité de la désillusion date de 1977 et la Déception historique, de 1979. L'auteur des textes que l'on a écrits, naguère ou jadis, n'offre qu'une vague ressemblance avec soi. On le dévisage comme ces vieilles connaissances que l'on avait perdues de vue. Le temps vous a séparé d'elles, avec sa férocité coutumière... Mais, puisque cet auteur porte le même nom, le même prénom que soi, il faut bien le reconnaître, avant de se demander lequel usurpe l'identité de l'autre. » F.B.

Pour la première fois, une secte gnostique du IIe siècle après J.-C. sort de l'ombre. Née à Alexandrie, elle essaima ensuite, mais pour peu de temps, à Antioche, puis à Rome. Si la plupart des spécialistes l'ont jusqu'à ce jour ignorée, ce n'est sans doute pas un hasard, car elle se distingue par ce trait exceptionnel : elle est la seule à ne recruter que des femmes. On est donc pleinement habilité à la désigner comme une secte gnostique féministe. Et cela d'autant plus que le refus de la procréation, chose commune au gnosticisme tout entier, est dans cette secte redoublé par le refus de toute relation physique avec les hommes. La secte des Alêthéiennes, dite aussi de la Fontaine close, est présentée exclusivement à travers ce qui, de ses livres secrets, écrits en grec, a échappé aux persécutions et aux destructions. Le lecteur fera ainsi connaissance, non seulement avec la gnose alêthéienne, ce que l'on pourrait appeler son catéchisme, son vocabulaire particulier et son rite spécifique, mais aussi avec la fondatrice de la secte, Alêthéia, et ses deux principales disciples, Zoê et Sigê.