Papiers collés

Connaissez-vous Massasoit, le vieux sage de la nation wampanoag, Jean-Baptiste Faribault et Michel Laframboise, ces aventuriers canadiens-français qui ont bâti l'Ouest américain, ou l'oncle Yvan, revenu de la guerre alors que plus personne ne l'attendait, ou la tante Monique de Santa Monica ? Saviez-vous qu'une vieille Honda était douée de parole, qu'une grande tortue sacrée vivait dans la rue Pie-IX, qu'un camion des années 1950 avait des yeux, et que ces yeux pouvaient parfois être tristes ? Voilà quelques-unes des merveilles que l'on découvre ici. Après «C'était au temps des mammouths laineux» (2012), voici de nouveau une trentaine de petits essais écrits avec cet art qui est la marque unique de Serge Bouchard, le timbre même de sa voix : un art qui est à la fois celui de l'anthropologue, nourri par une attention passionnée aux visages et aux récits inépuisables des humains, et celui du poète, confiant dans les pouvoirs révélateurs de l'imagination et du langage.

Et si la province était le meilleur observatoire du monde ? Dans Moeurs de province, François Ricard explore avec ironie et profondeur les avantages de vivre à l’écart des centres de pouvoir, offrant une réflexion unique sur la littérature.

Serge Bouchard, anthropologue et conteur hors pair, nous entraîne dans une balade intime à travers son enfance, ses rencontres et ses réflexions sur un monde en mutation.

Entre chien et loup invite à une promenade intime aux côtés d’André Major, où chaque page devient un refuge pour qui cherche à comprendre le temps qui passe.

Et si notre quotidien était fait de fragments qui nous révèlent autant qu’ils nous échappent ? Prélèvements de Suzanne Jacob rassemble des essais percutants, entre humour et profondeur.

Il y a quelques années à peine, écrit Christian Rioux, «personne ne pouvait imaginer qu'un jour on égorgerait un enseignant en pleine rue pour avoir simplement montré une caricature à ses élèves. Personne n'aurait cru que des militants pourraient saccager les boutiques d'humbles bouchers gagnant honnêtement leur vie. Personne n'avait encore songé que, trente ans après l'abolition de l'apartheid et un demi-siècle après la lutte pour les droits civiques aux États-Unis, la guerre raciale reprendrait son cours et que l'on se déchirerait sur les privilèges de "l'homme blanc". Personne n'aurait cru possible que plus de quarante ans après Les fées ont soif, on pourrait censurer des films, des pièces de théâtre, brûler des livres.» C'est qu'un tout nouveau monde est en train de naître autour de nous, et que la naissance et le triomphe de ce «monde qui vient» demandent la ruine définitive de l'ancien. Imperceptible d'abord, puis de plus en plus radical et dévastateur à mesure qu'il s'étend dans toutes les sphères de la vie sociale, ce changement exige en effet le rejet des «vieilles» valeurs héritées de la culture occidentale moderne, accusée de tous les crimes par les militants d'un nouvel ordre idéologique. Les chroniques rassemblées dans ce livre, choisies parmi les centaines que Christian Rioux a publiées dans le journal Le Devoir entre 2006 et 2021, racontent par le menu cette guerre qui se déroule à la fois sous nos yeux, dans la société où nous vivons et jusque dans nos propres pensées. Elles retracent l'évolution d'abord anodine puis fulgurante de ce qui pouvait passer il y a quelques années encore pour de simples dérives passagères. En observant et en analysant les événements grands et petits au Québec comme en Europe, l'auteur met au jour les ruses de l'hypocrisie et de l'intolérance, les faussetés répandues par l'ignorance et la bêtise, et nous alerte ainsi sur ce qui guette toute la culture qui structure - pour combien de temps encore ? - nos existences et nos sociétés. Écrits d'une plume tantôt ironique, tantôt indignée, toujours franche, ces textes forment un vaste tableau de notre époque de transition, peint avec une clairvoyance rare et l'inquiétude de qui ne peut se résoudre à voir disparaître autour de lui la liberté de l'esprit, le besoin de vérité et le sens de la complexité des affaires humaines.

Et si la littérature mineure était la clé pour comprendre notre époque ? Ce petit grand monde de Lakis Proguidis explore, à travers des œuvres venues du Liban, du Japon ou du Québec, comment le roman cosmopolite résiste à l’uniformisation du monde.

J'ai rassemblé ici quelques essais sur ce que je me plais à appeler des romans à épines. J'emprunte la formule à Philippe Muray, qui s'y connaît en choses piquantes. Ce sont, si vous préférez, des romans durs, des romans qui conduisent au bord du gouffre qu'est parfois la condition humaine.Ce recueil propose une série de réflexions originales et personnelles menées à partir d'un dialogue fécond entre littérature et philosophie. Il porte sur une douzaine d'oeuvres littéraires, philosophiques et cinématographiques qui ont marqué l'auteur et orienté sa vie. Ce sont tantôt des chefs-d'oeuvre du roman européen moderne (Musil, Woolf, Kafka, Boulgakov), dont l'auteur propose des relectures passionnantes; tantôt des oeuvres moins connues en Occident, comme le roman L'Usine de la romancière japonaise Hiroko Oyamada, lu ici à la lumière de Marx; tantôt encore des oeuvres relevant de ce qu'on appelle la culture populaire, notamment Fight Club de Chuck Palahniuk et son adaptation cinématographique, examinés à partir de Nietzsche, ou les romans d'horreur de Bret Easton Ellis; tantôt enfin les romans contemporains de Michel Houellebecq qui soulèvent la question existentielle du piège de la liberté.D'une lecture à l'autre, Raphaël Arteau-McNeil réfléchit au monde d'aujourd'hui, insistant sur les grands thèmes que sont le travail, l'éducation, la violence, le consentement sexuel. Il cherche à comprendre et à sentir ce que Milan Kundera appelle « le piège du monde », c'est-à-dire notre désir de trouver du destin là où il n'y a que contingence, de substituer à la prose de la réalité notre soif de grandiloquence et de lyrisme. Le rôle de la fiction, se demande-t-il, ne serait-il pas de déjouer ce piège du monde en le donnant à voir, donc en le mettant à distance par une saine ironie ? Telle est l'interrogation qui sert de fil conducteur aux lectures toujours éclairantes que Raphaël Arteau-McNeil propose dans ce livre, qui se clôt par un hommage à l'art de l'essai et à François Ricard.

Marchez aux côtés de Robert Lévesque à travers les œuvres de Kafka, Woolf, Perec et bien d’autres. Ces quatorze essais inédits, aussi libres que savants, révèlent les liens secrets entre la marche et l’écriture.

Et si le roman était la dernière forme de résistance face à un monde trop lisse ? Dans Les Héritiers de Don Quichotte, Louis Hamelin défend avec panache l’art du roman comme espace de liberté et de désaccord.

Serge m'aura appris que je ne trouverai pas ma voie derrière les remparts de quelque tour d'ivoire spéculative, pas plus que je ne pourrai me sentir pertinent à faire la guidoune médiatique qui croit que le monde se pense en huit cents mots. Il m'aura appris à accepter de refuser le confort d'une seule chaise. Les chroniques réunies dans ce recueil ont été rédigées de 2017 à 2021 pour C'est fou..., émission radiophonique de Radio-Canada animée par Serge Bouchard et Jean-Philippe Pleau. Elles côtoient trois textes inédits dans lesquels Jérémie McEwen rend hommage à son ami Serge et évoque les multiples facettes de leur collaboration, que la mort aura interrompue après seulement sept ans. Entre la conversation à deux et la réflexion à voix haute, La Joie de penser se lit comme un essai méditatif entièrement tourné vers l'échange et le débat. Toute pensée vraie, insiste le philosophe-enseignant, doit être portée par une prise de parole, idéalement en public. Immigration, violence, maternité, solitude, argent, adoption, amour, bienveillance, folie, honte... Si les sujets que l'essayiste aborde n'ont pas d'âge, il les explore toujours à la lumière du monde dans lequel il vit, celui d'un urbain passionné de hip-hop, fasciné par le cosmopolitisme et le retour du religieux. Au passage, il n'hésite pas à faire part de ses désaccords avec d'autres penseurs, y compris avec son cher Serge, que ce soit sur le racisme systémique ou sur le nature writing. Mais la joie de penser, c'est aussi celle de penser librement, de se remettre soi-même en question en faisant revivre la perspective de son interlocuteur absent, comme une sorte de contrepoint indispensable à sa propre identité. D'où la vitalité profonde de cet essai, qui s'ouvre au dialogue et à la contradiction avec une franchise qu'on voit rarement dans la littérature et la philosophie contemporaines.

Les vingt-cinq courts textes de Vincent Lambert réunis sous le titre envoûtant Introduction à la vie sans fin forment une sorte de grand roman initiatique de l'ère contemporaine. Ils interrogent notre rapport au monde à partir de sujets tantôt minuscules, tantôt majuscules, alternant entre des scènes de la vie quotidienne et les questions qui agitent l'humanité depuis la nuit des temps et plus encore depuis que l'humanité semble avoir le doigt sur la détente. Avec une infinie curiosité, ils rebondissent sur des idées, des images et des mots lus, vus ou entendus au hasard de rencontres savoureuses, habilement racontées. Dans un monde où chacun est tour à tour saturé de soi-même et sommé de faire le vide, c'est forcément de sa propre réalité que Vincent Lambert parle tout en cultivant sa passion pour les têtes mal ajustées. Il fraternise avec les allumés d'hier et d'aujourd'hui, face à un tableau général de l'être dont il cherche en vain le cadre et qui le renvoie sans cesse au silence des origines. Avec un mélange d'humour et de bienveillance, de spiritualité et de lucidité, il cherche à habiter le monde sans se faire d'illusions mais sans y renoncer non plus tout à fait. De texte en texte, il s'initie à l'art de ne pas progresser et de ne pas répondre aux questions, conscient d'en être toujours au niveau débutant, au seuil d'une vie qui n'en finit jamais de ne pas commencer. Vincent Lambert propose un essai tout en paradoxes lumineux : un appel à lire autrement le monde et à vivre mieux.

Qu'il emprunte le rôle de l'automobiliste, du jardinier, du voyageur plus ou moins égaré, de l'amateur de rêves, qu'il se voie en fils ou en père, qu'il rie ou qu'il pleure, le narrateur des textes ici rassemblés garde partout la même ironie et la même candeur, le même souci de saisir au plus près la joie et l'angoisse qu'apporte le simple fait d'être, d'écrire, de penser. « Homme du quotidien je demeure, écrit-il, attentif à ne pas saccager mes contradictions, et naïf dans la désillusion. » Illustrant par excellence l'art à la fois intime et amical de la « chronique », ces textes sont écrits au plus près de l'expérience vécue ou remémorée, et en même temps s'adressent au lecteur comme à un confident de toujours. Il y est question de la nature, de la mort, de la mélancolie, de l'amour, du taoïsme, mais aussi de la télévision, de la nuit, et même des bretelles d'un vieil oncle disparu. Il y est question de la pensée la plus haute, mais aussi de la sensibilité la plus vive. Il y est question, en un mot, de chacun de nous, de cela qui en nous vibre et attend, qui se parle à soi-même tout en ayant besoin de parler aux autres. La poésie comme art de vivre. La vie comme milieu de la vraie poésie.

Le Québec vu par l’un de ses plus grands observateurs : Géographies du pays proche mêle mémoire intime et réflexion sur une société en mouvement.

Qu'avons-nous fait du passé, de l'héritage de nos parents, des premiers peuples qui ont habité notre pays ? Que faisons-nous de la nature qui nous entoure et nous nourrit ? Quel sens avons-nous aujourd'hui de notre humanité ? Et qu'en est-il des grandes énigmes liées à l'infini du temps, à la beauté, à l'amour, à la parole humaine, à l'âge qui vient, à la mort qui nous attend ? Ces questions, Serge Bouchard ne les aborde jamais de haut, en théoricien ou en professeur de morale, mais au plus près de lui-même et de sa vie, comme des thèmes existentiels pour l'élucidation desquels il convoque ses souvenirs d'enfance et de jeunesse, ses voyages, ses découvertes, ses lectures ou ses enquêtes d'anthropologue du concret, et toutes les leçons de tendresse, de lucidité et d'ironie que ces expériences lui ont apportées. Ainsi les pages de ce nouveau recueil forment-elles en même temps une sorte d'autobiographie en pièces détachées, où apparaît peu à peu le portrait d'un homme qui a beaucoup vécu, beaucoup réfléchi, reçu sa part de joie comme sa part de chagrin, et qui n'a jamais cessé de chercher partout les traces de l'humain, de cette simplicité, cette modestie et cette lenteur qui à ses yeux font toute la valeur de l'humain. C'est une partie de ces réflexions que Serge Bouchard nous livre ici, à travers cette prose à la fois limpide et poétique que nous lui connaissons, une prose où s'entendent les inflexions d'une voix unique, absolument singulière, qui nous parle de près, de tout près, comme à des proches.

Normalisation ou standardisation de la littérature nationale, libération et déchaînement sans précédent de l'écriture : ces phénomènes ne sont, pour François Ricard, que des indices parmi bien d'autres de la métamorphose que connaît depuis les dernières décennies du XXe siècle la littérature. Cette métamorphose touche à la fois le statut de cette dernière, sa place dans l'enseignement, les fonctions qu'on lui attribue, les critères d'après lesquels on détermine la valeur des écrits qui s'en réclament, et jusqu'à l'idée que les écrivains se font de leur métier comme de leur rôle, sans parler du fonctionnement de l'édition et de la librairie. Les mots ont beau rester les mêmes (littérature, écrivain, oeuvre, lecture, etc.), les significations, elles, ont complètement changé. Dans ce recueil d'essais, François Ricard part de ce simple constat : si la littérature a longtemps occupé une place souveraine dans le monde, cette souveraineté n'est plus et ne sera plus, et il ne sert à rien de le regretter. Mais, du même souffle, paradoxalement, il réaffirme l'importance plus grande que jamais de cette littérature, à laquelle il se dit attaché par toutes les fibres de son être. C'est ainsi qu'après nous avoir ouvert les portes de son atelier d'écrivain, il nous entraîne dans une suite de « lectures au grand air », qui le conduisent de Séféris à Kafka, de Michel Déon à Malaparte, de Philippe Muray à Gabrielle Roy, de Marek Bi´nczyk à Fleur Jaeggy et Yannis Kiourtsakis. Car, pour Ricard, les oeuvres littéraires ne sont pas un objet d'étude mais un art de vivre, une manière de préserver et d'approfondir en nous le petit espace d'humanité et de liberté qu'il nous reste : « Écrire ou lire après la littérature, je crois, c'est accepter de vivre comme un fantôme au milieu des fantômes. Et continuer de faire confiance à la littérature, malgré tout. »

Accro de littérature et de théâtre, Robert Lévesque nourrit une passion semblable pour le cinéma du monde entier, et c'est cette passion qu'il nous fait partager ici. Une passion éminemment « lévesquienne », c'est-à-dire absolue, dévorante, inséparable de sa vie même et de ce que cette vie a fait de lui. Une passion active, avide, nourrissant une curiosité insatiable, un besoin constant de découvrir et d'admirer, et d'en savoir toujours plus sur ce que l'on découvre et admire.

Derniers écrits intimes de Gilles Marcotte, Notes pour moi-même rassemble une décennie de réflexions, de lectures et de questionnements métaphysiques. Un testament littéraire où la culture, la foi et l'humanité se mêlent avec une rare sincérité.

Pour Mathieu Bock-Côté, le monde qui se met en place depuis un quart de siècle au Québec comme dans l'ensemble de l'Occident, loin de prolonger ou d'accomplir l'histoire qui l'a précédé, marque au contraire une rupture radicale, sinon une « trahison », c'est-à-dire l'abandon pur et simple de ce qui a guidé jusqu'ici nos façons d'être, de penser, de vivre en société, par l'instauration de ce qu'il appelle un nouveau régime, fondé sur une vision entièrement nouvelle de l'homme et de la cité, celle d'un homme coupé de toutes racines, de toute appartenance, soucieux uniquement de son bonheur et de ses droits d'individu, celle d'une cité qui cesse de se voir et d'agir comme communauté politique et culturelle pour n'être plus qu'un rassemblement de consommateurs semblables à tous les consommateurs de la planète. De ce nouveau régime, Mathieu Bock-Côté propose donc, dans la vingtaine d'essais réunis ici, à la fois un tableau et une critique, en abordant certaines de ses manifestations et certains de ses mythes les plus actuels, de la théorie dite du genre à la prétendue « fin des idéologies », du suicide assisté conçu comme un droit de l'homme à la célébration du « multiculturalisme ».

Livresque », selon le dictionnaire, est un adjectif péjoratif : il désigne « ce qui vient seulement des livres » et s'oppose à « concret », « pratique », « réel ». Mais pour Robert Lévesque, l'opposition ne tient pas, car rien n'est plus vivant ni plus vrai que l'univers des livres, même - et surtout - à notre époque où cet univers paraît plus fragile et menacé que jamais. Vies livresques, cela veut dire : la vie des livres eux-mêmes, leur genèse, leurs aventures, leur beauté, mais surtout la vie des femmes et des hommes (comme lui) qui ont fait des livres l'unique objet de leur passion et le décor de toute leur existence. La quinzaine de textes qui composent ce recueil racontent tous, à leur manière, ce que les livres peuvent faire d'une vie humaine qui leur est toute consacrée. On y croise des éditeurs, des écrivains, des liseurs, et même un représentant de commerce, tous gens de livres et de lecture ; mais la figure principale, l'incarnation par excellence de la « vie livresque », c'est le libraire. Car, si l'univers, pour Jorge Luis Borges, était une Bibliothèque infinie, pour Robert Lévesque c'est une Librairie, ou plutôt un vaste réseau de librairies petites et grandes (préférablement petites) dans lesquelles, de Montréal à Paris, de l'île Saint-Louis à New York, veillent, tels d'inébranlables gardiens de phares, autant de libraires.

Et si notre époque avait effacé la mémoire au profit de l'instant ? Google goulag de Jean Larose interroge notre rapport au passé, à la culture et à la technologie.

Redécouvrez André Langevin, figure majeure de la littérature québécoise, à travers ses chroniques les plus percutantes.

Après une incursion du côté du roman (Première Jeunesse, 1998 ; Dénouement, 2006), l'auteur de La Petite Noirceur (1987), de L'Amour du pauvre (1992) et de La Souveraineté rampante (1994) revient à l'essai. Il rassemble ici une vingtaine de textes écrits au fil des années, dont les sujets sont aussi variés qu'actuels mais qui tous se veulent des exercices de « littérature appliquée », misant sur cette lumière particulière, à la fois impitoyable et compatissante, que jettent sur le monde qui nous entoure l'expérience de la littérature et la pratique des grandes oeuvres de la culture. Tableau du Québec actuel et, plus largement, de la nouvelle civilisation qui se met en place, cette suite d'aperçus exprime tantôt l'inquiétude, tantôt la colère, parfois l'espoir, d'un esprit farouchement attaché à des valeurs (la langue, l'éducation, la mémoire) dont l'effacement met en péril cela même qui humanise la vie humaine, dignité, lucidité, liberté.Les lecteurs retrouveront ici le style tout à fait unique de Jean Larose, cette prose flamboyante, ce franc-parler, cette sorte de jubilation de la pensée et de l'écriture qui font de lui l'un des essayistes les plus singuliers de la littérature québécoise contemporaine.

Et si la poésie se révélait là où on ne l’attend pas ? Pour une poésie impure de Robert Melançon bouscule les idées reçues et célèbre une poésie vivante, mêlée au quotidien, au récit et même à l’argumentation.

Digression : « développement écrit qui s'écarte du sujet » (Robert) ; « développement étranger au sujet » (Larousse) ; bref : hasard et liberté, bifurcations, détours, intuitions subites, comme il arrive à un promeneur qui n'a pas de destination et qui se laisse porter par l'inspiration du moment, les rencontres inopinées et, surtout, le plaisir de la vraie découverte. Dans la prose pétillante qu'on lui connaît, Robert Lévesque nous fait entrer ici dans le laboratoire intime de sa pensée et de son écriture. Une pensée qui, à la ligne droite et sévère, préfère les méandres, les allusions, l'imprévu, en un mot : l'aventure. Dans la vingtaine de textes qui composent ce volume, l'auteur évoque ses amours littéraires ou cinématographiques (Louis-Ferdinand Céline, Samuel Beckett, Giorgio Bassani, Gabrielle Roy, Rimbaud, Buñuel, Truffaut), ses rencontres parfois anciennes (avec Geneviève Bujold, avec le village d'Angoisse au Périgord, avec un portrait de sa mère avant sa naissance), à l'occasion quelques-unes de ses têtes de turc montréalaises. Mais partout, il le fait sans s'appesantir, comme en passant, avec la sincérité et l'extrême partialité de celui qui n'a rien à prêcher et qui ne parle au nom de personne d'autre que soi-même. Qu'est-ce que la littérature, au fond, qu'est-ce en particulier que l'essai, tel que nous l'a enseigné Montaigne, le maître ès « sauts et gambades », sinon l'art de se rendre disponible à toutes les surprises, c'est-à-dire le besoin, le délice de la digression ?

Entre 1995 et 2000, André Major a consigné dans Prendre le large ses réflexions intimes, ses lectures, et ses errances entre Montréal et les Laurentides.

Chemins perdus, chemins trouvés invite à une méditation lumineuse sur la poésie comme expérience vitale. À travers souvenirs, réflexions et relectures, Jacques Brault y dessine une carte intime des chemins de l’écriture et de la pensée.

Robert Lévesque ne savait pas, lorsqu'il écoutait siffler les trains de son enfance, à quelles aventures cet appel le conduirait plus tard : appel du lointain, de l'étranger, aussi attirant qu'une patrie perdue ; mais appel, aussi, du monde grand ouvert devant lui, là, tout près, dans les livres qu'il lirait. L'univers ferroviaire - rails, locomotives, gares - sert de thème ou d'amorce à tous les textes de ce recueil, mi-essais mi-poèmes en prose, enlevés, frémissants, vifs comme le mouvement d'un rapide dans la nuit. C'est un univers inépuisable où se croisent des passagers inattendus qui ont pour noms Franz Kafka et Jack London, la Bolduc et Fats Waller, Arthur Buies et Oscar Wilde. Et non loin, un peu à l'écart, lové dans un coin du compartiment ou dissimulé derrière un pilier du quai, un compagnon discret observe leurs gestes, écoute leurs propos, et n'attend que de monter à bord avec eux, de partir, de vivre enfin !

Et si la littérature québécoise révélait les fractures de notre époque ? La conscience du désert explore, avec une lucidité rare, les liens entre création littéraire et société, du Québec d’hier à la modernité d’aujourd’hui.

« Depuis des années, j'entends qu'il faut se méfier des idées simples, du rêve, du bonheur, car le réel est complexe (aucune idée ne peut y être un chemin sûr), opaque (aucun rêve ne peut l'éclairer ou l'élargir) et fatal (aucun bonheur ne peut résister à la mort). Il est difficile de s'opposer à cette prudence lorsqu'on sait à quelles aberrations religieuses, sociales et politiques s'expose quiconque entreprend de changer la vie et le monde sans accepter ses limites. Si on oublie que nous ne savons rien et que nous sommes mortels, la vie et la culture qui s'en fait l'écho ne manquent jamais de nous le rappeler : je sais que je ne sais pas, le mieux est l'ennemi du bien, l'homme est un loup pour l'homme, etc. Si en écrivant ce livre j'ai été amené à prendre le contre-pied de cette sagesse, c'est que j'ai essayé d'obéir à cette idée simple, énoncée par Hermann Broch, que le premier devoir de l'intellectuel, dans l'exercice de son métier, est de porter assistance à autrui. » Y. R.

Pendant trente ans (1979-2009), dans les pages du magazine L'actualité, Jacques Godbout nous a parlé, de mois en mois, de ses lectures. Ou plutôt : à travers ses lectures il nous a parlé de lui-même, de nous-mêmes, de notre pays, de nos façons d'être et de penser, et du monde bigarré qui nous entoure, un monde qui demande constamment à être déchiffré, critiqué, compris. Or ce déchiffrement et cette critique, pour qui habite toujours la galaxie Gutenberg, passent d'abord par les livres, tous les livres, aussi bien les oeuvres de la littérature que les ouvrages de sociologie, d'histoire, de science, aussi bien les écrits des journalistes que ceux des philosophes et des romanciers. Tous ont des clés à nous offrir, tous ont quelque chose à nous apprendre. Sorte d'autobiographie d'un lecteur passionné, mais une autobiographie tournée vers le monde plutôt que vers le moi, ce livre raconte l'aventure d'un esprit en éveil. Livre de lecteur, donc, ce livre est aussi celui d'un écrivain ; écrit dans une prose alerte et précise, il nous fait entrer pour ainsi dire dans l'atelier d'un romancier, mais d'un romancier comme l'est l'auteur de Salut Galarneau! et de La Concierge du Panthéon, c'est-à-dire un artiste de l'imagination pour qui la littérature, loin de naître dans la solitude et le mépris, se nourrit avant tout des bruits et des mouvements de son époque, des angoisses et des illusions qui la hantent, de ses laideurs comme de ses beautés, auxquelles il lui faut par conséquent demeurer constamment, éperdument attentif.

Découvrez De fil en aiguille, un recueil d'essais où Monique LaRue tisse une réflexion profonde sur l'art d'écrire, la liberté des mots et le rôle de la littérature face aux défis du monde moderne.