FeniXX réédition numérique (La table rase)

Deux femmes, un homme, jouet et prisonnier de leur amour. Avec l'une, Irène, il connaîtra l'incapacité d'aimer (et l'impuissance), avec l'autre, Sarah, il vivra une histoire de tous les jours. Sur ce thème classique, voici un roman qui ne l'est pas. Ici, les situations et les personnages, les mots et les visages s'attirent, s'aimantent et se repoussent. Les aimantes : images rémanentes de ces instants, où la vie attise l'incandescence d'aimer, décalcomanies tremblées de ces moments, où la douleur irrigue le territoire du corps - avec, en ut, le cri d'un enfant qui naît. Avec ce livre, écrit comme le coeur pulse, Sylvie Cohen élargit, à sa façon, ce qui désormais - en littérature - constitue le domaine réservé de la féminité.

Un homme écrit les strates glacées de la mémoire, picore la détresse sur un visage, libère une dose d'amertume. Le temps n'a plus cours dans cette écriture, mais le sens tisse - dans l'espace - son fil d'Ariane. Point de Minotaure dans cette grotte, seul un coeur, prêt à battre pour les mystères d'un monde ventriloque. De l'aube à l'aurore, cet homme retient son souffle, tel un amoureux épiant l'objet aimé. Car c'est bien d'amour, dont il est question dans "Nulle noirceur de l'aube". Un amour à soleils, à gestes tendres, à mots couverts. Un amour, qui fuse par la tête, illumine le cerveau, et renvoie dos à dos les spécialistes de la compassion et les philosophes du mot.