FeniXX réédition numérique (Littéra)
Entre Marion, ancienne pépiniériste, septuagénaire, veuve et volontaire, et son fils Claude, cadre commercial qui vit à Paris, la communication n'est pas facile. Avec le temps, les « anciennes connivences » sont-elles condamnées à disparaître ? Quand Claude décide de placer sa mère deux mois au Béguinage, parce qu'il part au Québec, « une petite mécanique rusée, insidieuse, porteuse de révolte, se met en marche au fond d'elle même... »
« ...quelques instants plus tard, nous étions rendus sur le bord du fleuve. Une eau noire clapotait sur une langue de sable : un jus de chique débordait d'une lèvre exsangue. À trente mètres, le quai du motel était tranché net. Une blancheur laiteuse irisait toutes les arêtes vives. Des palmiers royaux, au tronc interminable et annelé, longues cartouches pour pistolet étrange, suivaient des pommiers d'eau cheminant sur l'embryon de plage, nous nous en approchâmes. L'une de ces grumes me parut plus rectiligne que les autres : je m'y adossai et me laissai glisser le long d'un tronc, rugueux juste comme il faut. Arrivé à terre, je posai le pistolet sur une racine bien apparente et baignée d'une luminosité sépulcrale. L'attente commença... » Dans "Une saison immuable", premier roman de Dominique Inchauspé, avocat au Barreau de Paris, nous sommes entraînés dans une folle enquête, pour tenter de découvrir l'assassin de Modibo Tall. S'inspirant d'une réalité tout droit sortie d'obligations professionnelles, l'auteur, qui a séjourné à de nombreuses reprises en terre africaine, nous invite à partager ses passions, mélange d'amour pour la beauté noire, et d'attrait irrésistible pour des civilisations originelles. Nous voici envoûtés...
Le plus singulier, dans ce livre où la douceur et la douleur semblent avoir échangé leur consonne médiane, c'est l'humour qui participe d'une fête d'autant plus menacée qu'elle est légitime : la vie presque immobile. Posant les yeux sur des visages et des paysages, sur des désirs et des détresses, Onésime, visiteur insolite, nous apprend à regarder au fond de nous-mêmes, comme si pouvait s'y trouver une marelle sans désastre.
Écrire un livre, c'est une aventure. Créer une intrigue, donner vie à des personnages, c'est le lot commun de tous les écrivains. Mais quand le personnage principal adresse la parole à son créateur, c'est le début d'une tumultueuse relation où se mêlent habilement réalité et fiction. Relation qui va conduire, au terme d'un périple initiatique au travers de notre société et des idées qui la bousculent, narrateur, personnages et lecteur jusqu'au musée du Louvre. Avec humour et sans retenue, l'auteur nous entraîne à sa suite, entrez dans la folle et joyeuse farandole !...
Situer l'action des deux nouvelles qui composent "Frères grecs" dans les paysages grec et chypriote, c'est les doter d'une telle intensité, qu'elles rejoignent - dans notre esprit - ces pages dramatiques, parmi tant d'autres, de l'Histoire d'une nation très ancienne et très jeune à la fois. Dans la grâce bucolique de ces décors antiques, l'auteur donne vie à des acteurs tragiques, qui s'affrontent selon des codes éternels. Les nouvelles de Clément Lépidis ne sont pas des pages extraites d'un guide touristique, leur terrible actualité est surprenante, et elle nous éclaire sur l'origine des conflits actuels qui embrasent les Balkans.
Clod'Aria a l'art de rater (c'est elle qui l'affirme) ; mais simplement parce qu'elle était en avance sur son époque : elle n'était pas une femme libérée mais, tout simplement, une femme cherchant le chemin de la libération. C'était beaucoup. L'auteur, sur le ton de la conversation quotidienne, explore son passé, un passé fait de mille difficultés, d'ambitions avortées faute de moyens matériels ou simplement d'aide, fait de dureté mais aussi de générosité. Se dessine ainsi le profil d'un être d'espoir et de souffrance, attachant, traversé par des sentiments divers (nobles ou moins...). Rien de la morgue, ni de l'arrogance, des habitués des salons littéraires ou des plateaux télévisuels. Non, simplement une superbe humanité et la grâce d'une langue charnelle.
Avec "Le parcours", voici un récit qui retrace les événements qui ont marqué l'Histoire d'une famille. Éloigné de son village natal par les combats de la Première Guerre mondiale, l'auteur se souvient : l'Exode, les privations, les retrouvailles, les fêtes au village, le premier jour à l'école communale, et le retour au pays. L'authenticité de son témoignage, alliée à la qualité de son écriture, ont su toucher les premiers lecteurs de son manuscrit. Parmi eux, Clément Lépidis : "Ce parcours d'une vie, émaillé de mille et un détails qui sont chers à ceux de notre génération, m'apporte l'impression d'effectuer un pèlerinage à travers ma propre existence, même si les lieux et les personnages qui les composent sont différents de ceux de mes souvenirs. Grâce à ces pages, défile, devant nos yeux, le regret d'un temps passé..."
Cet ouvrage est une réédition numérique d'un livre paru au XXe siècle, désormais indisponible dans son format d'origine.
Cet ouvrage est une réédition numérique d'un livre paru au XXe siècle, désormais indisponible dans son format d'origine.
Le gros était là, étendu sur mon palier, le doigt encore dans la position de l'appuyeur de sonnette. Il avait la tête en arrière, sa langue violacée pendait, comme celle d'un premier communiant devant l'Eucharistie. Il ne portait pas de veste. Il était en chemise, et arborait des bretelles tricolores ornées d'oreilles de lapin. Un policier myope, les lunettes sur le front, dessinait les contours du mort en faisant crânement crisser une craie crispante. Était-ce lui qu'on appelait le procédurier ? Je n'ai jamais rien compris au fonctionnement de la police. Il était mort le ventripotent, avant d'avoir enfoncé le petit téton. Je n'avais rien entendu. Le commissaire Blanchou, du commissariat de la rue Faidherbe, lisait, perplexe, le petit mot jauni que j'avais collé sur ma porte : sonnez fort, braves gens, défoulez-vous et partez, ici, il n'y a rien à boire. « Comment peut-on écrire de pareilles âneries ? » J'avais vaguement honte, comme un type qui se fait faire une pipe par sa petite soeur. Enfin ! Est-ce que je connaissais le défunt ? Bien sûr, je le connaissais. C'était Staline. Enfin Staline en plus petit, avec moins de moyens.
De voyages en vagabondages, Monique Debruxelles nous livre les chroniques de ses incursions dans un "ailleurs", où la fantaisie, l'étrange, et l'inquiétant, se côtoient naturellement. Chacune de ses onze nouvelles, est un passeport pour un séjour dans ces contrées, où l'inattendu rencontre le merveilleux. Autant d'îles inexplorées, qu'il faut s'empresser de découvrir, car tout y est possible. Les retrouvailles que vous y ferez ne pourront plus s'effacer de la mémoire. Et, en ce siècle, où la formidable avancée des sciences et des techniques ne prête guère aux songes et à la rêverie, ce sont de tels souvenirs qu'il faut rechercher et, plus tard, partager. Laissez-vous donc entraîner par Monique Debruxelles, au fil des mots et des phrases, dans l'univers rafraîchissant et drôlatique de ses nouvelles. Vous en reviendrez, de guingois, auréolé d'une ivresse légère.